Lorsque j’allai pour ouvrir la porte du « Dernier espoir », donc, je me retrouvai à subir une espèce de vague frisson accompagné d’un rot qui aurait pu se transformer en un vieux vomi de sandwich pas encore tout à fait digéré. L’effluve âpre et absolument écœurant d’un renvoi de viscères de cadavre ambulant avait happé toute l’atmosphère.
- Les deux pieds contre la muraille-euh et la tête, sous le robinet… Et la tête, oui, oui, oui, et la tête, non, non, non, et la tête sous le ro…
Oui …! non… Je devais m’être endormie, et bourrée en plus.

Pour cause : un zombie qui devait me poursuivre depuis un moment n’arrivait pas à ses fins parce que, à priori, il n’avait fait que gerber toutes ses trippes. Tel un petit Poucet, l’être immonde s’était lesté de quelques organes et de ce qui semblait avoir été le corps mal mâché d’une pauvre victime obèse. Cela dessinait tout au long de son chemin une sorte de trainée brunâtre malodorante d’où se dressaient de fabuleux reliefs, de morceaux d’intestin et de chaire indéfinissable.
- Mon ami, vous devriez prendre des médicaments pour l’estomac. Je vous assure, votre régime à base de cerveau humain me parait nuire à votre digestion !

Et à présent, deux options s’offraient à moi (sans doute plus, mais mon esprit étriqué d’adrénaline et de situation d’urgence ne se montrait pas capable d’en formuler davantage). Petit un : fuir pour ne pas rameuter ce zombie dans l’auberge, ou bien, petit deux : y entrer au mépris de la gêne que cela occasionnera d’avoir un mec hagard qui se frotte le visage contre la magnifique porte de fortune faite en quelques planches de bois clouées à la zob, toute d’échardes, et qui n’a jamais eu la joie de connaître les bienfaits d’une bonne lasure anti-champignon.

Telle une héroïne d’épopée épique, je choisis bravement de me sacrifier et d’opter pour la dispersion afin que ce mort-vivant me suivît.
Si, j’étais une héroïne. Quelqu’un de parfaitement respectable. Noble, fort, et vaillant.
Bon d’accord. J’avais décidé de me carapater PARCE QUE L’AUBERGE PUAIT LE CRAMÉ ET QU’ELLE BRULAIT, BONTÉ DIVINE. Non pas que je crusse en de quelconques dieux, mais invoquer leur existence en un juron ponctuatif avait une fabuleuse vertu purgatoire.

Le zombie se trainait derrière moi comme un petit chiot malgré les arbres qui dégringolaient sous les coups de foudre dont je m’apercevais seulement maintenant être à l’origine de l’effondrement des derniers bastions de survie de l’humanité.
Il pleuvait, il tonnait, il brulait, il puait et il geignait. Si je vivais un cauchemar, je n’avais aucune idée de comment me réveiller ou exercer mon cerveau à contrôler ce rêve lucide. Parfois, dans mes nuits de sommeil tranquilles, j’exécutai quelques bonds, me laissant à négliger que me flanquer à plat ventre vers le bas causerait ma chute. C’est-à-dire que dans ces instants de sauts stupides, par la force déconcertante des songes qui vous rendaient la concentration aussi inaccessible que le Soleil, j’en oubliais de toucher terre au moment de retomber et me retrouvais à voler quelques mètres plus haut sous les acclamations des concitoyens qui me félicitaient d’être un être supérieur qui les toisait ainsi de haut, eux qui étaient éternellement fixés au sol comme de pauvres hères.
Ou alors, dans un autre registre, je plongeais à l’eau, et à la place de me noyer comme la pierre incapable de nager que j'étais, je finissais par m'apercevoir que je pouvais respirer et me mouvoir telle une agile petite sirène des plus sexies.
Là, c’était plutôt le rêve où l’on me poursuivait. Sauf que dans ces rêves, d’habitude, j’arrivais pas bien à courir, et je me rendais pas non plus compte d’à quel point la chaleur du feu était étouffante. Malgré la pluie, je suffoquais.