Du Rififi à la Chanvrerie ※ Vrain & Hiraeth (Nov. An 5)

VRAIN ※ DU RIFIFI A LA CHANVRERIE

A l'orée de la Jungle de Sang, là où la végétation luxuriante est encore clairsemée, où la faune n'empale pas encore les humanoïdes à force de griffes, de crocs ou de dards, où la civilisation survit, entre désert et jungle, se terre un village parmi tant d'autres.

Le sable laisse place aux palmiers, aux arbres caoutchouteux tropicaux. Peu à peu, les frondaisons recouvrent l'espace de leur ombre, la toison de la forêt mange les dunes, et s'installe la Jungle, la vraie. Dans ses bras, lovés entre ses doigts, les champs de la Chanvrerie Octel et le petit village qu'elle fait vivre persistent, prospèrent, contre toute attente.

Les étendues rudes cultivées pour produire le chanvre sont enclavées parmi les arbres, et une sente de terre battue mène à la place où le grand entrepôt vomit des ballots de coton et de chanvre à toute heure de la journée. Les convois reprennent ensuite la route vers Kyouji, où filerie et teinturerie les accueille pour fournir en étoffes, en cordages et en utilitaires les clients de la Caravane.

Une vingtaine de personnes travaillent ici aux champs, des gens râblés, tannés, au teint typique de certaines régions de Shoumeï pour la plupart. Quelques hybrides, deux nains, un gobelin, et même un oni à la peau noire comme le charbon. Ils n'ont pas l'air de travailler sous la contrainte. Les quelques contremaîtres présents portent bien des armes, mais aucun fouet n'entaille les chairs, aucun cri ne houspille les travailleurs. Ceux qui sont armés protègent, patrouillent, et une dizaine d'entre eux se relaient tout autour du domaine, jour comme nuit, de façon à ce qu'il y ait toujours deux hommes et un chien en balade. Les grands chiens jaunes, à l'allure efflanquée de dingos du désert, sont au nombre de trois.

Les maisons sont récentes, leurs toits de chanvre et leurs murs de torchis ont à peine subi les affres du temps. Peut-être deux ans, trois ?

L'entrepôt plus solide est bâti en bois et en galets jointoyés, une partie de son toit est surélevé et vitré, laissant les rayons du soleil pénétrer largement à l'intérieur du bâtiment. Une dépense qui pourrait paraître exagérée ici, au milieu de nulle part.

Les champs aux alentours, chanvre et coton, sont irrigués par un système de caniveaux et de vannes reliés à la rivière. Plusieurs jardins potagers sont également entretenus sous les arbres proches des maisons, avec des poulaillers. Quelques chèvres étiques jouent avec des gamins sur la place, sous l’œil vigilant de quelques commères qui cuisinent, cousent, bricolent en activant leur langue.

Ceux qui tiennent la Chanvrerie, ce sont Basil et Yena Octel, des commerçants kyoujiens dans la fleur de l'âge. Un couple charmant, un reikois replet d'une cinquantaine d'année et son épouse plus jeune et sèche comme un coup de trique, au visage shouméïen. Ils ont pris sous leur aile un certain nombre de réfugiés désœuvrés qui ont accepté de les suivre ici, pour monter cette affaire qui a l'air de plutôt bien fonctionner, livrant la matière première pour des cordages et des voiles de bateau qui partiront ensuite jusqu'à Maël, approvisionner des chantiers navaux.

Mais ceux qui ont l'œil agile et qui savent quoi chercher : ceux qui prendraient la peine de se pencher sur ce petit commerce somme toute anodin : ceux qui auraient une dent particulière contre un certain Nomade, pourtant petit poisson dans l'océan sans pitié de la pègre internationale... Ceux-là auront fait le lien entre les Octel, la Caravane qui est un de leurs principaux clients et la légende kyoujienne du Nomade à l'Œil de Démon, ce charismatique borgne qui se révèle après quelques recherches n'être autre qu'Hiraeth, le meneur de ladite Caravane.

Des marchands honnêtes qui trimballent leurs chariots d'étoffes et de provisions jusqu'au fin fond de la République. Foutaises.

Les Octel ne sont qu'une couverture.

Pour celui qui sait, et Vrain y a passé suffisamment de temps pour le savoir, tout le chanvre cultivé ici n'est pas que bon à filer. Un rang sur trois est planté d'une autre sorte de chanvre, à l'odeur entêtantes et aux fleurs poisseuses, qui une fois traité se révèle très récréatif en fumette.

Sans compter les fleurs rouges, oranges, jaunes vif mélangées à certaines cultures, ou les arbustes à baies coniques rouges bordant les espaces. Pour ceux qui savent, qui évaluent la taille de l'entrepôt, les récoltes, les frais investis… il se cache quelque chose sous l'aspect banal du village de torchis.

Un trafic de drogue.

Et ça prospère.

Comment ce foutu nomade a-t-il pu monter une affaire pareille ? Sans nul doute, ceux qui vivent ici ont été corrompus par son œil démoniaque, ou ses paroles trompeuses. Qu'il ait un bon sens des affaires ou tout simplement un bon contact avec ces gens n'est sûrement pas une option.

En tous les cas, quelqu'un qui sait, comme Vrain, et qui déteste suffisamment le Nomade, pourrait avoir quelques idées quant à ce qu'il pourrait faire de cette situation…

RÉSUMÉ: