Un flash de lumière, le reflet métallique balaye sa vision d’un bout à l’autre dans un geste fluide. Le gris devient rouge. Les sons explosent dans la coquille d’acier, la résonance est insupportable mais moins encore que la douleur qui se diffuse d’un seul coup dans la chair. Une irradiation intense qui brûle tout sur son passage au fur et à mesure que l’épée tranche le corps du malchanceux qui se trouve du côté de son tranchant effilé, elle paralyse le corps et écrase l’esprit de sa victime. Plus rien d’autre n’importe en ce moment que la délicieuse souffrance qui l’accapare. Le sang gicle emporté par la lame fatidique. Le sol laisse sa place au ciel à travers la visière. Un bruit sourd retentit lorsque le corps s’affale par terre, le liquide chaud se déverse avec ses entrailles sur le sol et imbibe la boue de viscères. Les hurlements retentissent partout tandis que la bataille fait rage autour, les Shoumeïens s’écroulent les uns après les autres.

Le souvenir a beau être flou, il reste agréable pour Violence. Tiré de la nimbe de mémoire qui la constitue elle revisualise l’évènement inlassablement pour s’en ressasser les sensations et se remémorer chaque détail encore clair. Elle ne réfléchit plus, elle se contente de revivre le moment, c’est une façon pour elle de ne pas faire attention à la plénitude insupportable de l’existence. Juste avant d’entrer dans cette transe commémorative elle jubilait du massacre qui s’opérait dans la jungle reikoise, des bandits dont le chef paraissait prometteur en tant que manieur du Démon l’avait emporté dans une excursion en quête de plantes rares pour le compte d’un groupe de riches apothicaires mais malheureusement pour eux ils avaient succombé à un autre détachement de pillards, ils s’étaient pour la plupart entretués et l’incarnation de la guerre avait fini par prendre les choses en mains, tant littéralement que figurativement en faisant appel à Praelia pour achever les dernières victimes. Restant après ça sur sa faim, Violence profitait donc de l’atmosphère nouvellement chargée en sordide pour piquer un somme. Ce n’était pas exactement un sommeil dans le sens où elle n’en avait pas besoin physiologiquement, mais lorsque la vie devenait aussi calme et insipide elle préférait ne pas être consciente pour la subir.

Lorsque le fragment d’âme toucha à sa fin une fois de plus, Violence décida qu’il était grand temps de bouger, elle avait dû récupérer sa mana pour pouvoir se téléporter ailleurs et… elle bouge.

Rétablissant sa perception à travers sa lame et son pommeau elle dévisage la femme qui la porte. Elle marche dans la végétation avec un légèrement plus de difficultés que les bandits tantôt, mais elle semble forte. C’est une femme à l’allure soignée, une vision étrange au milieu de la flore archaïque tropicale, un peu comme si elle n’appartenait pas vraiment à ce monde, toutefois son apparence ne trompe pas le Démon sur sa véritable nature. Les dessins des muscles, la prise ferme et à juste niveau autour de son pommeau, la disposition de ses doigts autour du manche, la force avec laquelle elle écarte sans peine ronces, lianes, buissons et obstacles. C’est une femme d’arme. L’incarnation de la guerre ne comprends cependant pas d’où elle vient, ses vêtements ne sont pas reconnaissables d’un quelconque endroit, et de ce qu’elle voit il n’y a pas de tatouage reikois ostensible. Elle allait de toute façon bien vite en savoir plus, lentement, subrepticement, l’épée maudite s’introduit dans l’esprit de sa nouvelle manipulatrice. Elle prends son temps pour fouiller avec précaution, prenant soin de ne pas investir ses pensées de manière trop brutale afin de ne pas éveiller son attention. Tandis que ses tentacules psychiques rampent dans les méandres de sa mémoire à la recherche d’informations, elle ressentirait une simple céphalée, voir plus si elle était réceptive. Si elle était elle même dotée de capacité psychique Violence s’en rendrait compte bien assez tôt également. Là. Dans les souvenirs encores frais. Des fragments d’âmes où elle se bat, analysant brièvement le style de sa porteuse et croissant cela avec les réminiscences de son passé, le Démon observe, intéressé, les visions des affrontements récents. Elle avait eu l’occasion de croiser quelques fois des combattants privilégiant les fouets mais n’avait jamais été elle même cette arme invertébrée, cette expérience promettait d’être… inédite. Violence module sa forme d’arme, procédant à désarticuler sa lame, altérant la nature même de sa matière pour obtenir un matériau plus souple mais tout de même résistant, sa pointe disparaît, son pommeau devient légèrement malléable également, s’ornant pour visuellement obtenir une forme pensée sur mesure pour celle qui elle le savait maintenant, est une mercenaire. Son arme de rêve maintenant dans les mains, il ne restait plus qu’une seule étape à conclure. Elle se battait généralement à deux armes, le Démon allait lui exaucer son souhait. Se rétractant de la mémoire de sa cible qui commençait tout juste à réagir à sa métamorphose, elle envahit à présent sa conscience en parlant dans sa tête par télépathie, utilisant sa voix démoniaque gutturale et rauque qui donnait l’impression de résonner dans le crâne.

”Abandonne moi tes veines, et je te donnerai une dague de parade adaptée, et une puissance que tu ne te connais pas.”

La forme que le Démon avait adopté était basée sur sa lecture de l’esprit de sa porteuse, c’était effectivement la première fois qu’elle se transformait en fouet, mais elle en connaissait déjà les spécificités et les nécessités mécaniques pour les avoir puisées dans les connaissances de sa victime. Une arme sans lame, flexible mais suffisamment ferme pour pouvoir conduire la tension en tournoyant, maniable, à l’équilibre encore plus délicat qu’une épée, il faut que le poids soit tout juste suffisant pour pouvoir maximiser l’inertie de la queue lorsque le manieur effectue ses moulinets sans pour autant être trop lourd et désavantager la rapidité de l’utilisateur. L’arme vivante avait donc opté pour une lanière en chaîne dont les mailles irrégulières étaient parsemées d’une dentition métallique acérée, la queue traîne sur deux mètres et les mailles les plus proches du pommeau sont les moins chaotiques, permettant d’être empoignées par la manieuse pour effectuer diverses prises. La fin du fouet possède également une paire de mailles lisses pour pouvoir être saisie à la main et servir de balancier, l’épine de fin cependant, est une masse à ailettes cornues. Le manche est basé sur celui d’un sabre républicain avec une garde incurvée laissant amplement la place pour les torsions du poignet, une fleur de métal au centre duquel un crâne repose orne le bas du pommeau et le manche en lui-même est en cuir souple rouge et sinueux similaire à des veines enchevêtrées. Lorsque sa manipulatrice fait claquer les chaînes et perce le mur du son avant d’éventrer un animal tropical, les viscères se répandent au sol, la bête tombe morte net sur le coup. Cette forme est furieuse, elle est impatiente de goûter à une chaire sentiente.

Maintenant que sa présence est perçue, il n’y a plus besoin de prendre de pincettes, Violence s’insinue plus brutalement dans l’esprit de sa victime, plonge à l’intérieur de la femme et comme un animal sauvage en cage saccage tout sur son passage. Elle arrache les fragments d’âme pour pirater les informations à sa cible, elle fait ressurgir des évènements, doux, désagréables, heureux, atroces, elle cherche les bras de levier qui lui permettraient de convaincre son hôte de s’adonner à la voie du sang. Le Démon s'immisce dans chaque recoin de sa tête, provoquant un tourbillon de pensée à son hôte pareil à visionner toute sa vie juste avant une mort imminente, Capella, elle a un frère, ses tentacules psychiques saisissent la psychée de sa proie, l’immobilise tel un prédateur en chasse pour jouer avec, Kaizoku. Une contrée que Violence ne connaît pas… pour le moment. Elle continue de violer l’intimité mémorielle de sa cible, découvrant les pensées qui ne sont pas les siennes, lorsque finalement, elle perçoit une trace. Un fragment d’âme qui n’est ni à cette Sirène, ni au Démon du Chaos.

”Tu me comprends, toi aussi. Nous faisons partie l’un de l’autre.”

La Sphère virtuelle se déforme de plaisir, sa soeur a touché ce mortel, elle y a laissé la marque du Songe et tout comme Petit Ange, sa force résiduelle garde cette rêveuse. Elle suit les enseignements d’un Démon et connaît sa joie absolue, ce qui signifie, ce qui signifie que ãz§ÖIMAGINEû¶ÇzCE QU’ELLE/¦­Ìc\ã—0ŽPOURRAIT FAIRE ÝãÝYó9»úPOUR LA VIOLENCE¨ïãy>Êã˜. L’incarnation de la brutalité trépigne d’impatience, elle a hâte de corrompre une nouvelle proie et de la transformer en bourreau au service de sa soif de cruauté. Mais tout d’abord, usant de sa voix physique empruntée aux damnés qui la constitue, elle prononce dans un bruit rauque émanant de sa forme d’arme:

”Tu es marquée par le Rêve. Il y a une partie de Songe en toi, et une partie de toi dans le Songe. Il y a aussi un peu de Violence en toi, et un peu de toi, en moi.”

Le fouet démoniaque commence lentement à se transformer, au dessus du point d’équilibre de la main, là où la garde rejoint le cuir, un anneau creux en métal argenté se forme dans le manche pour accueillir une sphère de pure essence de Violence. Les volutes de fumées noires comme de l’encre s’accumulent jusqu’à former une orbe totalement opaque tant la profondeur de sa couleur est dense, de cinq ou six centimètres de diamètre, une fine aberration chromatique enveloppe le tout, distordant la lumière en reflets oranges et bleus. Violence fixe Capella via cette version miniature improvisée, elle examine celle-ci, la dévisage attentivement. Ses ambitions. Sa soeur Rêve lui a prêté les envies d’une conquérante, mais le Démon de la cruauté n’y voit qu’une cupidité sans limite. Au milieu de cette appât pour le gain, il y a cependant autre chose qui supplante cette soif d’or, sa foi. Violence se fiche des Titans, des Gardiens ou des entités divines de Sekaï, elle se fiche également de savoir si elle même est quelque chose de particulier dans ce monde, ou de simplement bénin. Ce qui l’intéresse c’est une tâche simple, directe, brutale et abjecte. Déchaîner les mortels dans un déferlement de sauvagerie meurtrière.

”Tu suis la voie du Fantasme, laisse moi t’ouvrir à celle du Chaos.”

La Sphère noire s’écarte de l’anneau, flotte dans les airs devant Capella et semble grossir d’un seul coup, des centaines de filets obscurs se faufilent de l’environnement pour rejoindre l’orbe statique en hauteur. Ils sortent des ombres, derrières les arbres, sous les feuilles des buissons, ils sortent des yeux et de la bouche de la mercenaire elle-même. Ils virevoltent dans une danse macabre et intimidante pour le commun des mortels, mais la sirène n’est pas n’importe qui, la Sphère absorbe les rémanence de fureur ambiante et atteint sa taille naturelle, autour d’elle se matérialise alors lentement des particules de métal grandissantes qui prennent la forme d’une armure à l’acier étrange, comme s’il résultait de la fusion entre l’homme et le fer. Les épaulières s’ornent d’une couronne de bras qui se tendent vers le ciel, espérant trouver quelque chose à attraper, criant silencieusement à l’aide ou souhaitant se venger d’être emprisonné sur le corps de cette abomination de la nature. La créature titanesque de plus de trois mètres de haut se dessine devant elle, arborant des failles sur sa protection qui laissent entrevoir au sein de la coque d’épaisses volutes de fumées, chacune renfermant un souvenir millénaire prit au piège dans son être. De très fines plaintes s’échappent de temps à autre et hurlent étouffées leur souffrance éternelle. La Sphère trône là où reposait autrefois une tête, et le bras gauche de cette engeance démoniaque tient du bout de ses doigts de géant la chaîne de l’arme maudite. Ses jambes écartées et plantées fermement dans le sol écrasent les malheureuses fougères des trois cents kilos d’acier, de chair et de haine, l’abomination se penche sur la Sirène, la domine de sa taille, le néant noir se rapproche de son visage, dans l’encre insondable, des perturbations apparaissent, des couleurs surgissent et des reliefs se dessinent pour s’accaparer une apparence satirique du Prince Voyageur, en guise des yeux, deux trous béants occupent les orbites, pleurant des larmes noires qui s’écoulent sur les joues aviaires et repartent se plonger dans le puit d’ombre de la Sphère. Soudain, ce visage factice se déchire en deux à la verticale, laissant apercevoir l’intérieur de la boule d’essence, des visions de mort et de torture y prennent place, défilant les souvenirs des défunts accumulés sur les siècles des siècles comme un livre feuilleté à toute vitesse.

”Capella Tiamat, est-ce que tu crois connaître la Mort?”

Un Gardien, un nom que Violence connaissait pour l’avoir lu maintes et maintes fois dans la tête des hommes. Si elle s’était présentée en abordant le sujet de la Mort, c’était avant tout parce que sa dernière lecture spirituelle lui avait montré la foi que vouait cette petite sirène à sa soeur juste parce qu’elle semblait la méprendre pour une incarnation des Gardiens. Enfin, méprendre, Violence ne savait pas réellement s’ils étaient oui ou non liés aux entités divines en tant que Démons, leur nature était diverses, insaisissables et changeantes, au final la question de savoir d’où ils venaient dans Sekaï n’importais que peu en comparaison de celle qui demandait où il allaient. C’était là la véritable importance à leur propos, leurs intentions. Si l’incarnation de la brutalité n’était pas tout à fait certaine de celles de sa soeur onirique, c’est parce que celle ci semble régulièrement se poser en tant que simple spectateur curieux de la Réalité. Elle se contentait souvent de regarder sans intervenir dans les déboires des mortels, sauf dans quelques cas spécifiques où elle avait l’air de choisir ceux dont la destinée possédait un certain potentiel. Pour sa part, Violence avait un but clair, chaotique au possible, mais clair. Le Chaos. Par rapport aux Gardiens, il était évident que le Prince Exilé tenait du Rêve oui, mais dans son propre cas, elle ne savait pas encore très bien si elle était affiliée à la Mort ou au Chaos, pourtant elle ne se souciait pas de le savoir, les souvenirs de cruauté engendrés par les actes malins la satisfaisaient et lui apportait une agréable paix qu’elle savait toujours savourer, donc elle perdait rarement son temps en introspection à aller chercher plus loin.

En ce qui concerne la sirène devant elle, elle peut tout à fait rester dans l’illusion dont elle se berce toute seule. Cette sombre idiote aveugle semble croire dur comme fer qu’elle parmis tout les mortels a été choisie par les Gardiens pour témoigner de leur apparition terrestre, qu’il en soit ainsi, Violence se fiche d’être vénérée, par contre, elle doit reconnaître qu’avoir des fervents croyants possède bien une utilité des plus pratique: les plus extrêmes feront n’importe quoi pour aller jusqu’au bout. Pendant la guerre contre les titans elle avait témoigné de multiples formes de fanatismes, allant de la vénération à la férocité dont elle se régalait, à la haine irascible envers leurs tortionnaires divins, et à chaque fois ce qui avait toujours épaté le Démon était le frénétisme inarrêtable avec lequel les aveugles se jetaient corps et âme dans leur quête. Ce même Démon avait lu dans Capella, et ce qu’il y avait vu se rapprochait agréablement de cette foi.

”Il n’y a pas de chemin vers le Chaos, parce qu’il est déjà partout, il suffit de l’accepter pour le laisser fleurir…”

Faisant un pas de plus vers la jeune femme, la dominant jusqu’à ce que l’armure putréfiée projette son ombre sur son visage, Praelia se plie en deux afin que la Sphère ne réside qu’à quelques centimètres de la tête de Capella, celle-ci tient toujours le manche du fouet maudit dans sa main, permettant au Démon de continuer à lire dans son esprit, il puise dans la psychée de la femme, allant chercher les paroles qu’elle désire entendre, l’engeance démoniaque réponds à son fantasme pour l’envoûter.

”Capella Tiamat, les Ombres t’ont avalé puis elles t’ont recraché dans Sekaï, t’es tu jamais demandé ce que ton âme a fait pendant ce séjour dans l’Outre-Monde? Pourquoi ton âme aurait-elle refait surface dans la réalité?” De sa main libre, Praelia soulève le menton de la sirène avec une douceur dont elle fait rarement preuve au contact de mortels. Sa voix physique renforce son aspect intimidant et spectral et adopte un ton biblique, presque cérémonieux. ”Tu as entendu quelque chose, une voix te parler dans le Royaume de l’Au-Delà, cette voix t’as intimé un ordre, elle t’as confié une mission. Tu n’es pas notre championne, car tu nous as oublié, mais ce n’est pas grave, je suis là pour te le rappeler. Ta mission peut attendre, mais ta Mission, celle avec un grand ‘M’, celle là t’appelle petite sirène, tu ne dois pas la faire attendre.”

Soudain, l’apparition s’évanouit.

Praelia a tout simplement cessé d’exister, provoquant un léger appel d’air devant la masse colossale qui a disparu en un instant, dans la main de la républicaine demeure encore le fouet maléfique, son poids s’ajuste de plus en plus à la prise et à la masse musculaire de sa porteuse au fur et à mesure que le temps s’écoule. À l’intérieur du pommeau, la pseudo Sphère a disparu pour rendre sa forme originelle à l’arme sur-mesure. Si ce n’était pas pour les traces de pas de l’armure démonique au sol qui témoignaient encore de sa présence tantôt, la sirène aurait pu croire à une hallucination ou à un malaise dû au climat tropical. L’humidité lourde et la chaleur crée par la canopée aurait été infernale pour bien des mortels non-habitués aux temps extrêmes mais pourtant la petite sirène semble au contraire apprécier son environnement. Le Démon lui laisse une petite dizaines de secondes pour encaisser ce qui vient de se produire, puis reprends dans son esprit:

Lorsque tu es morte une première fois, nous t’avions dit une chose, un ordre, une mission. En te laissant sortir du Royaume du Chaos et de la Mort, nous t’avions demandé…



Un moment de silence se dessine au milieu des arbres et des palmiers, les oiseaux ne chantent plus, les insectes sont muets, le vent même s’est arrêté un bref instant tandis que les nuages au dessus d’eux se gorgent d’électricité, prédisant l’orage tropical diluvien qui se profile dans les prochaines heure. La nature elle-même redoute ce que Violence susurre à l’oreille de son nouveau héraut:


Les cieux se déchirent, le tonnerre tremble et son rugissement se répercute dans les airs, faisant écho contre les troncs des arbres et la flore impraticable de la jungle, ce hurlement électrique se mêle à la voix du Démon, appuyant sa condamnation. Le vent se relève et déferle dans les feuilles de palmier, la pluie tonitruante s’abat sur la canopée, perçant ça et là sa coquille protectrice. Les éléments se déchaînent au même moment où la voix télépathique pose une nouvelle question fatidique à celle qu’elle a entiché de sa mission destructrice:

Enfant, en devenant un instrument de la Violence, à quel point es-tu prête à lui abandonner ton corps?

Le Démon en lui-même n’est pas capable de parler toutes les langues, il est le résultat de l’accumulation de souvenirs fabriqués au fil des siècles, ainsi s’il a pu apprendre des langues répandues comme le Commun, l’Elfique et le Divina, les langues plus rares comme le Bas-Parlé et le Shierak Qiya lui échappent. Pourtant elle n’a pas besoin de comprendre les mots pour lire dans l’esprit de son hôtesse et y voir ses intentions se manifester, même formulées dans une autre langue il lui est aisé de s’insinuer dans sa psychée et d’y voir sa soumission totale, son abandon d’elle-même à ce qu’elle pense être sa divinité.

Violence est satisfaite.

Grâce au consentement de sa cible, ses tissus organiques s’offrent à elle d’eux-même, elle n’a aucunement besoin de forcer son intrusion dans ce corps désormais à son entière disposition. L’engeance démoniaque commence par le plus important. La peau des doigts. Elle liquéfie le derme sur l’intérieur des doigts de Capella et fusionne celui-ci avec le manche du fouet, l’empêchant de relâcher sa prise sur l’arme qui la prends ainsi en otage. Ce n’est pas comme si elle s’attendait non plus à ce que la mercenaire l’abandonne, à la vue de ce qu’elle percevait dans son esprit et son coeur elle n’avait pas l’air de quelqu’un qui la jetterait dans une marre à la première occasion, et pourtant c’était toujours l’habitude première que le Démon opérait sur ses proies, donc celle là ne ferait pas exception. Ensuite, ensuite, eNSu1te ENSUITE ENSUITE ENSUITE
Violence doit se calmer, pas encore, elle ne peut pas se laisser gagner par l’excitation qui monte en elle devant tant d’entrain à la servir, sa soeur avait raison, il y avait des humains qui existaient pour suivre leurs enseignements mais ce qu’elle avait oublié de préciser était qu’ils n’étaient pas les seuls à connaître le plaisir absolu en faisant ainsi, c’était également une grande joie pour leurs pseudo-dieux. Prochaine étape, un peu de concentration, la procédure de fusion était tout de même délicate et nécessitait la concentration du Démon, après tout, il n’était pas sans risque de manipuler les tissus organiques de sa manieuse, et il était en plus contre-productif pour l’incarnation de la Guerre de l’estropier par accident, voir même de la tuer, vu qu’elle s’apprêtait à prendre le contrôle de quelques artères. Palmaire profonde. Radiale. Brachiale droite. Axillaire. Subclaviaire droite. Crosse aortique. Une fois arrivée au coeur, elle décrit le chemin inverse à gauche du corps, les corps féminins sont d’habitude plus délicats à manipuler que ceux des hommes, mais celui de Capella est différent, les paroies de son système sanguin sont conçus pour résister aux pressions sous-marines et pour pouvoir s’adapter à la pression des abysses, elles sont encore plus fines et souples, dans un tissus pourtant plus élastique et donc, plus résistant. Dans le bras translucide de la mercenaire où seul son os est visible, les vaisseaux sanguins corrompus font également leur apparition progressive en partant d’au-dessus du coude, au fur et à mesure qu’elles se teintent du noir démonique elles finissent leurs courses en arc de cercle autour de l’os palmaire gauche. À ce stade, l’artère développe une excroissance solide qui se mêle à la peau, ressortant à l’air libre, depuis ce nouveau point d’ancrage, Violence dote son hôte d’une arme secondaire, transportant la matière à travers son réseau sanguin piraté pour forger une dague de parade au pommeau similaire au fouet, à l’exception que la lame est incurvée finement et possède deux crans afin de pouvoir raccrocher armes, troncs, branche et tout autre chose au besoin.

Bien.

Ce qu’elle était capable de produire avec la corruption était limité. Le temps est un facteur clé. La compatibilité avec sa proie aussi, lorsque Violence s’entiche d’un nouveau corps, elle manipule les gènes mêmes de son hôte en les altérant de sa magie disruptive, les cellules organiques sont souvent réfractaire à ce processus, d’où l’importance de la temporalité, comme une tumeur, le Démon fatigue la chair avec un assaut perpétuel, et obtient chaque cellule à force de persévérance. L’abandon mental de l’hôte permet de s’emparer plus vite de la chair et facilite énormément son travail, mais il demeure tout de même une certaine résistance qu’elle ne peut contourner. Si la cible est consentante, le travail est accéléré, si la cible présente une forte compatibilité, il en est de même. Celle de Capella n’est pas hors du commun, mais légèrement supérieure à la moyenne, permettant donc au Démon, malgré qu’elle ne vienne de poser sa main sur elle que depuis une dizaine de minutes, d’opérer à des changements plus profonds. C’est ainsi qu’en reprenant sa marche, Violence continue son chemin en partant du coeur de la Sirène, montant jusqu’au cerveau, et descendant jusqu’à ses reins pour se séparer et continuer vers les pieds. Arrivée en bas, la chair des chevilles se distort, se scinde dans un éclat sanglant et les jambes de Capella se subdivisent. Son tibia et son péroné se désolidarisent l’un de l’autre, le dernier s’allonge légèrement et développe une spatule incurvée, tel une excroissance osseuse souple qui vient se placer sous sa cheville. La plaie se ressoude, les vaisseaux se réparent et le saignement cesse, mais les jambes déformées ne sont pas encore dans leur état final. Au niveau de l’articulation des genoux, les changements suivent également pour s’adapter à cette nouvelle morphologie, et la patelle se détourne pour arriver dans les mollets tandis que Violence réagence les tendons de l’articulation pour les inverser totalement à l’instar d’un prédateur féral. Le bassin iliaque n’est pas en reste non plus, il faut aussi donner plus d’amplitude arrière aux mouvements possible. Maintenant pourvue de ses nouvelles jambes optimisées pour la course et le saut, le Démon reporte son attention sur le crâne fraîchement atteint de la Sirène. La manoeuvre est délicate, s’insinuant avec finesse entre la cavité sinusale et le globe oculaire de sa victime, la trace de corruption s’immisce dans l’orbite gauche, les cellules flétrissent en cédant au Démon, l’oeil à la pupille rouge lui-même crève et se rompt, provoquant des larmes éphémères de sang sur le visage autrement immaculé de la républicaine. Lorsqu’elle redresse la tête après avoir encaissé la douleur, son regard lugubre est partagé entre sa nature abyssale, et les abîmes de la Sphère noire de pure essence démoniaque qui trône désormais sous les paupières. Si l’oeil a disparu en surface, le fond de la rétine demeure toujours, connecté à cette orbe d’ébène immatérielle et transmettant les informations au cerveau, Violence n’a fait que pirater le nerfs oculaire pour en détourner l’usage, sans le détacher. Sa porteuse peut maintenant distinguer les flux de mana dans l’air grâce à la senseur magique du Démon. Voir comme elle voit. Voir la cruauté. Voir, Sekaï.

À quelques kilomètres de leur position, la cible initiale de Capella supervisait le bon fonctionnement du campement de raffinage. Les pas de Dagda arpentaient les rangs d’ouvriers, les bottines serrées claquant contre le sol au rythme de l’avancée du syndicaliste. L’orc imposant était le seul à porter un pantalon contrairement aux travailleurs vêtus de tabliers en jute. Dagda n’était pas son nom, juste le sobriquet qu’il utilisait au sein du Syndicat par soucis de sécurité et d’anonymat, sa prestance d’ancien militaire indiquait un passé de vétéran ou du moins une éducation de mercenaire plutôt stricte, les armes à sa ceinture ne ressortaient pas du paysage au milieu de toutes celles portées par les ouvriers, plus rudimentaires et par les membres du Syndic’ qui surveillaient les alentours, plus mortelles. Arrivant devant des rangs entiers de barils en bois de chêne épais et dont les couvercles sont enduits de résine de palmier pour les sceller, il rejoint un servant qui ouvre un des tonneaux pour commencer à en brasser la surface à l’aide d’une passoire à large grille. Dagda regarde le liquide sombre qui sommeille dans le bac par dessus l’épaule du type avec un air inquisiteur. Curieux, il trempe un doigt dans la substance et le ressort, ça colle à la peau, comme de la poix. Les morceaux de feuilles qui macèrent dans la préparation n’ont donc pas encore donné tout leur jus, l’orc frappe doucement l’arrière du crâne de l’ouvrier qui a manqué de précaution.

”Celui là n’est pas assez pur, t’as oublié de tester sa texture avant de l’épurer. Passe aux autres. Et te rates pas, si tu pourris un tonneau parce que je suis pas derrière toi on a ni raison de te payer ni raison de te laisser revenir.”

Il fallait comprendre autre chose dans ses paroles, mais sûrement le crétin serait quand même suffisamment intelligent pour lire entre les lignes. Les quelques gardes du Syndicat proche de sa position se retournent vers lui au son de sa voix, et Dagda leur fait un signe de la main pour leur indiquer que tout va bien. Cette étape n’est pas non plus cruciale dans la fabrication de la drogue mais faire baisser le degré de pureté revenait à vendre la came moins cher, et ça c’était hors de question. Le tambours des bottines reprends, et il continue de toiser la chaîne de production.

Pendant l’impatiente attente de l'arrivée de Dagda, Violence fourmillait à l’intérieur de Capella, elle avait apprécié l’infiltration au sein du foyer, observant toute la scène non seulement depuis sa forme d’arme, mais en plus depuis l’oeil même de son hôte, profitant de son point de vue, ne faisant qu’un avec celle qui affirmera bientôt sa volonté sur ces êtres si insouciants, si innocents et pourtant déjà condamnés. Même si la chanson n’est habituellement pas son répertoire artistique -elle fait plutôt dans le théâtre, plus particulièrement celui de la guerre- elle savoure celle chantée par la Sirène, elle se langours devant l’expression de terreur dans les yeux de la petite famille qui semble comprendre la fatalité de leur situation, mais sans pour autant en capturer toute l’étendue. Ensemble, ils montent à la chambre. Les enfants se débattent, la mère pleure, le bébé aussi. À l’intérieur de l’esprit de la Sirène, une image accapare ses pensées, une vision carnassière d’un sourire de prédateur sortant du noir, puisant dans les peurs les plus fondamentales de l’Homme, ce collier de dents chaotique ressort d’un voile d’obscurité, comme s’il y avait quelque chose dans l’ombre qu’il était impossible de percevoir ni même d’en voir la silhouette, et que seule cette dentition morbide était tangible. La peur de l’inconnue, la peur du noir, du danger non identifiable. LA PEUR DE LA MORT. Cette phrase résonne dans l’esprit de la Sirène. Est-ce que tu ressens leur terreur? Regarde les. Ils vivent dans une illusion Capella, je suis partout, dans le coeur de tout les hommes, ils se bercent dans une complaisance qui n’existe pas, leur Rêve n’est qu’une facétie qu’ils nourrissent dans l’espoir fou d’oublier la Réalité, pourtant qu’ils prennent garde Capella, parce qu’il suffit d’une seule personne, d’un seul moment, d’un seul geste, pour leur rappeler mon existence.

Ils attendent pendant un bon quart-d’heure, une quinzaine de minutes pendant laquelle l’anticipation de la scène à huis-clos qui va prendre place ici est presque aussi agréable pour le Démon que les souvenirs qui seront bientôt forgés dans cette pièce. La mère a cessé d’implorer la mercenaire, elle comprends qu’il est inutile de demander mercie, à la place elle tente vainement de calmer son chérubin. Ce petit bout de vie, la personnification même de l’innocence selon certains mortels, coupable du pire crime possible pour Violence, l’Existence.

Tu es venu au monde gamin, tu vas payer, comme tout les autres, si tu deviens un homme, tu commetras des actes vils et infâmes, tu seras brutal comme tout tes ancêtres avant toi, qu’importe que tu payes pour tes pêchés maintenant ou plus tard, tu vas subir, que ce soit maintenant ou après reviendra au même. Tu fais partie du cycle de la haine, engendré par tes parents infortunés tu perpétueras leurs pensées et leurs buts, tu marcheras malgré toi dans leurs pas, d’une manière, ou d’une autre. Plus tard, toi aussi tu auras des enfants, et à ton tour, tu seras prêt à tout pour les défendre face à l’adversité, tu seras prêt à aller jusqu’aux actes les plus barbares et à te livrer aux déchaînements de haine les plus primaires pour pouvoir protéger le fruit de ta chair, ces démonstrations de fureur impétueuses, c’est moi.

Et toi, la mère désorientée qui fait semblant de ne pas comprendre ce qu’il se passe, tu savais, tu savais pertinemment que ça finirait par arriver, tu fermes les yeux sur la Réalité, sur le travail de ton conjoint, tu vis en croyant bêtement que vous auriez pu échapper à cette fatalité, en t’enrobant dans une bulle protectrice et pourtant factice de croyance absurde, pensant qu’il serait assez fort pour vous protéger de tout. Toi qui a la force de l’âge, tu devrais savoir mieux que personne ici que chacun rencontre un jour plus fort que soi, que la chaîne alimentaire est sans fin, même les Titans finissent par l’apprendre, alors pourquoi croirai tu autrement si ce n’est par négligence fortuite? Lorsque le trépas sonne à ta porte, la faiblesse de ta chair n’est que le résultat de cette toile d’illusions dans laquelle tu t’es allongée avec complaisance, le sang de tes proches qui t’entoure n’est que le prix de ta fainéantise, et la mort de tes entrailles, l’inéluctable amende pour avoir osé vivre et donner vie. Ce désespoir tourbillonnant qui saisit tes tripes tandis que tu balances ton bambin dans ces derniers instants, c’est moi.

Toi, l’adolescent, le fils à papa, le rejeton modèle qui suit déjà les traces de son géniteur, comme une prémonition vivante de ce que le petit dernier est voué à devenir, tu admires ton père naïvement comme ton héros. Tu le regardes sous le prisme de ton esprit juvénile encore intouché par les atrocités de Sekaï et tu l’encenses, parce qu’il veille sur toi, sur vous, parce qu’il jette derrière lui les miettes de pains que les valeurs qu’il t’as lui-même transmis te poussent à ramasser. Alors toi aussi tu cherches à faire comme lui, à devenir quelqu’un de fort, qui sait se battre pour pouvoir préserver cette bulle enfantine que vous avez bâtis ensemble dans ce petit coin de jungle. Tu es furieux et tu te débats devant l’injustice que ta mère et ton frère sont entrain de subir, mais la Vérité gamin, ce n’est pas que tu es en colère contre Capella, non. Tu ne peux pas l’être, parce qu’après tout, comment le pourrais tu? Ce n’est que l’ordre naturel des choses, les plus forts prévalent, les plus faibles se font écraser et nourrissent les vers. Tu es en colère après toi même gamin. Tu es impuissant, tu cherches quelles erreurs de parcours tu as bien pu commettre pour être aussi insignifiant quand toute ta vie, tout ce que tu aimes est en jeu et que tu sois aussi incapable que ça d’avoir un impact dans l’équation. Cette colère qui t’habites et te donnes envie de prendre les armes, c’est moi.

Dagda. C’est moi.

La porte d’entrée émet un grincement qui d’ordinaire, sonne le retour à la vie familiale, c’est un son qui doit sûrement provoquer une réaction pavlovienne chez le gamin, entendre ce bruit serait comme un signal pour dévaler les marches de l’escalier et se jeter dans les bras de son père en voulant lui montrer les fruits de son entraînement au tir à l’arc ou au lancer de hache. Désormais, ce souvenir sonor est teinté à tout jamais, marqué au fer rouge par une trace qui deviendra indélébile.


La voix de Violence résonne dans la tête ronde de la jolie blonde. En ce moment même, elle est l’instrument de sa haine, elle est l’Héraut de la Mort. Maintenant il est clair pour Dagda que quelque chose cloche, il a annoncé son arrivée comme il le fait après chaque journée de travail, mais aucun bruit ne lui parvient de la maison, pourtant les affaires de sa famille sont encore là, et de l’eau chauffe dans le pot sur un feu fraîchement alimenté. En bas, les planches grincent tandis que ses pas se font doucement entendre dans un rythme fatal. À côté de Capella, la mère plaque une main sur la bouche de son bébé, espérant vainement permettre au père de ses enfants d’entendre Capella avant qu’elle ne le voit. Pauvre folle, ton fils aura le temps de suffoquer avant qu’il n’arrive en haut.
TUE LE.
L’Orbe dans l’oeil gauche de Capella s’excite, l’aberration chromatique qui l’enveloppe et dessine les contours de ses paupières devient de plus en plus distincte, créant deux reflets orangé et bleuté qui dansent avec les battements de coeur de la Sirène, illuminant les larmes de sang séchés qui marquent sa joue tel un tatouage tribal. La vision que la Sphère octroie à Capella détecte les fines traces de mana qui précèdent Dagda, Violence voit le flux de magie qui traverse sa jambe et son torse alors qu’il entre enfin dans leur ligne de vue.
TUE LE. TUE LA MÈRE AVEC. LAISSE LES JEUNES EN VIE POUR L’INSTANT.

Alors que l’euphorie du massacre redescend, Violence fait redescendre les émotions de sa porteuse, elle régule précautionneusement l’impétuosité pour ne pas qu’elle s'emballe, habituellement elle ne prendrait pas ces soins, mais celle ci est particulière. C’est la première fois qu’elle trouve un hôte qui soit non seulement consentante à la corruption mais aussi complètement soumise à sa propre volonté, et à en juger des capacités de combat dont elle faisait preuve, celle ci lui serait précieuse. C’est un jouet qu’elle ne casserait pas de si tôt.

Ne m’insulte pas Petite Sirène.

La Sphère de Violence dans le creux de son oeil gauche fixe obstinément l’adolescent qui s’est pissé dessus. Cette odeur âcre qui remplit l’air et se mêle avec difficulté au sang cuivré est un délicat fumet pour le Démon, c’est une preuve de l’impact de ce souvenir, un témoin de la gravure éternelle de cet instant dans l’esprit fragile du gamin. Maintenant que le coup est marqué, il faut achever le travail. La Sphère grossit légèrement, empiétant sur l’arcade sourcilière et le haut de la pommette de Capella, la voix physique du Démon résonne dans la salle tandis que le fouet se contorsionne tout seul, comme s’il était animé par une télékinésie venue de nulle part. Le tentacule d’acier s’enroule autour de la gorge du piot, le forçant debout en le relevant brutalement et en le rapprochant de la mercenaire. Soudain, depuis l’épaule de la Sirène, une plaque de cuirasse pousse depuis son omoplate et jaillit vers le gamin en continuant à croître pour former un des bras de Praelia, le bras supplémentaire saisit l’enfant et lui attrape la machoîre en comprimant sa bouche pour l’empêcher de parler.

”Survis. Haïs nous, c’est le monde qui a tué tes parents, haït le. Déteste le. Survis et grandis en n’oubliant pas cette colère qui est en toi, façonne la en un esprit de vengeance, chaque respiration que tu prends, c’est avec l’envie de tuer ceux qui ne t’ont pas aidé, c’est avec l’envie de venger ceux qui restent oisifs. Ne m’oublie pas.”

Et à l’adresse de son hôte Violence rajoute:

Allons nous-en. Celui ci aura le droit de vivre, il deviendra un instrument de la Mort lui aussi, son petit frère subira passivement sa colère à cause du traumatisme et il le suivra dans ses pas de destruction. Ils ont eux aussi un petit peu de moi en eux.

Tandis que la mercenaire écoutait religieusement son faux prophète et s’apprête à faire ses préparatifs pour lever le camps, à l’extérieur de la maison de Dagda les cris de terreur et de souffrance n’ont pas échappé aux autres quelques résidents de cette cachette perdue dans la jungle. Ceux qui habitent ici, tout comme la famille du syndicaliste, sont également impliqués de près ou de loin avec le campement de raffinage de drogue planqué par les feuillus, ainsi, tout comme Dagda est rentré après sa journée de travail, la plupart des autres membres du Syndicat sont également retournés à leurs bicoques et ont été alertés du drame qui avait prit place dans la maison de leur supérieur. Quelques uns d’entre eux attendaient donc patiemment à la sortie de la barraque que l’agresseur en ressorte, les bruits à l’intérieur ayant été suffisamment explicite pour leur indiquer que tout le monde avait succombé. Deux mercenaires du gang criminel encadrent la porte d’entrée principale au nord, plaqués contre le mur, tandis qu’un troisième ex-soldat maintient en visée la porte est avec son arbalète, planqué dans les buissons guérisseurs à l’arrière de la maison. Un dernier combattant est prostré en retrait du tout, une boule de flamme chancelante se formant lentement dans ses mains au rythme de son incantation malgré l’humidité tropicale.

La chair se déchire et en se rompant, délivre le liquide carmin de sa prison, le laisse se déverser au sol. L’humeur coule dans la terre humide de la jungle et se faufile entre les sédiments pour abreuver des graines, des vers, des insectes et s’enfoncer dans les entrailles de Sekaï pendant que les corps entament leur lent retour à la poussière. De cette bénédiction salvatrice qui leur a été attribuée par sa justice divine, Violence ne croit rien. Seule Capella se confond dans sa propre illusion de pouvoirs d’outre-monde, elle pense qu’elle rétablit l’ordre juste des choses, qu’elle contribue à l’équilibre qui devrait être en servant justement ceux qui en sont légitime, mais il n’en est rien pour le Démon qui profite de sa crédulité.
Mais…
Le goût. Le goût des souvenirs créés par cette ferveur si intense, si puissante, est enivrant au possible, c’est un goût que l’incarnation de la guerre n’avait pas ressenti depuis l’affrontement qui a rasé Shoumeï de la carte, non… même bien avant ça, c’est un rappel d’il y a plusieurs millénaires, quand la foi des mortels à se battre contre leur oppresseurs titaniques était inarrêtable à tel point que de simples humains, elfes, gobelins et nains ont réussi à repousser des êtres surpuissants. C’est une violence aveugle, un déferlement de haine envers ce qui ne devrait pas exister. C’est exquis.
La peur. La peur est partout, Capella terrifie les peu de villageois qui restent encore visibles, la peur qui amplifie tout les sens, qui magnifie la menace dans l’esprit des gens et parasite leurs pensées, la peur qui obnubile ceux qui fuient. La peur qui mène à la méfiance. La méfiance qui mène à l’incompréhension. Qui mène à la haine. Qui mène à moi.

Pendant les brefs contacts entre le fouet démoniaque et la chaire des victimes, Violence a pu comprendre qu’ils combattaient une espèce de bande de criminels organisés, elle avait déjà eu affaire aux membre du Syndicat auparavant mais elle ne pensait pas que cette organisation était aussi répandue. Un gargouillement atroce se fait entendre tandis que par terre, le corps du mage pas tout à fait défunt est prit d’un soubresaut, à bien y regarder avec sa senseur magique il n’est pas encore mort mais à la vue de la quantité de sang qui s’échappe de lui ça ne saurait tarder. Alors que la Petite Sirène fait un pas vers le corps pour l’achever le Démon l’arrête.

”Attends. Laisse moi voir.”

Le fouet s’articule alors tout seul comme animé par une télékinésie pourtant absente, il vient doucement entrer en contact avec les viscères exposés desquels le précieux rouge s’écoule et se contente simplement de pénétrer l’esprit végétatif du mourant.

D’où venez vous? Ils sont de partout et de nul part, le Syndicat possède des bras dans toutes les villes, toutes les nations.

Qu’est-ce que vous faites ici? Du trafic, des ressources, de l’argent. De l’argent? Inconscient.

En continuant son intrusion dans l’esprit aux portes de la mort, Violence tente de raviver des souvenirs, des fragments de mémoires, mais ceux ci s’éteignent au fur et à mesure qu’elle poursuit sa course contre la montre, les signaux vitaux meurent, les neurones cessent progressivement leur activité jusqu’à complètement s’arrêter, un dernier bout de vie lui lâche tout juste quelque chose, comme un cadeau avant le départ vers le Royaume des Gardiens.

Un nom.

Kebossa.

Le fouet famélique se rétracte et retourne s’enrouler autour du poignet de la Petite Sirène, laissant une marge de quelques centimètres entre sa peau et les mailles acérées du fouet afin de ne pas blesser celle qui la tient. Le Démon regarde à nouveau vers le corps de Capella et remarque le village maintenant désertique, toutes ces petites proies qui se sont enfuies dans la jungle en espérant trouver une cachette dans les palmeraies, mais ce n’est pas un problème. La cruauté dont son hôte vient tout juste de faire preuve envers la famille de Dagda et les mercenaires qui les attendait dehors suffit déjà à renforcer quelques petits points.

”Accueille le don de ton Gardien.”

Capella sent son visage bouillir tandis que les tentacules d’influence démoniaque se propagent sous sa peau, traçant des nervures noirâtres sur son visage auparavant si harmonieux. Violence défait la chair, la reforme pour en altérer la construction biologique. En même temps elle parle dans l’esprit de son héraut. Toi qui porte la Mort. L’oeil restant de Capella se déforme, la pupille se fragmente en plusieurs paroies réfractaires, tels des polygones parfaitement réguliers une nouvelle grille alvéolée parcours la surface de sa cornée, captant pleinement la lumière ambiante d’une puissance et d’une saturation telle que s’en est presque aveuglant. Tu es choisie d’entre tous. Le fond de sa rétine se tapisse de cône photosensibles supplémentaires, la Sirène peut maintenant percevoir les mouvements des insectes dans les écorces des arbres, des feuilles et des herbes au gré du vent avec une acuité sans précédent, en revanche sa vision est légèrement floue et les couleurs sont complètement désaturées. Délivre les. Son palais se fend en deux, l’organe voméronasal s’élargit et les capteurs olfactifs s’accroissent, d’un seul coup les effluves qui flottent dans l’air deviennent flagrante et un nouveau monde d’odeur et de phéromones s’ouvrent à la Sirène.



Grâce à ses sens de prédateur apex, ces villageois sont maintenant des lapins dans la forêt.

Et le loup a faim.