Violence ne bouge plus. L’ange est immobilisée contre un tronc d’arbre à une dizaine de mètres, mais ce n’est pas elle qui l’intéresse. Elle recentre sa perception sur le petit félin qui feule à ses pieds. La Comme-Elle. La peau de Praelia a cessé de brûler, le brasier refroidit par la chute de neige qu’avait entraîné le sapin tombant, elle veut le toucher, elle veut découvrir pourquoi l’animal émet cette signature si… étrange. La pointe de Violence retombe s’enfouir dans la neige sans quitter la main droite de l’armure animée. Praelia s’agenouille lentement, elle ne veut pas faire peur à la fragile créature, lentement, très lentement ses genoux se plient, la cuirasse organique grince tandis que les failles béantes présentes dans son blindage laissent entrevoir un peu plus de volutes d’essence. Le Démon ne laisse pas cette douleur le distraire de la Comme-Elle, il est comme obsédée, imperturbable. La main gantée descend vers l’animal qui se recroqueville sur lui même, soudainement terrorisé comme si l’espace d’un instant il avait oublié la différence de carrure entre lui et l’aberration et réalisait maintenant sa situation. Violence ne souhaitait pas lui faire de mal, seulement comprendre. Elle n’en eut pas le temps.

Une rafale de lumière s’abat sur elle. Violence trébuche vers l’arrière sous la puissance phénoménale du coup reçu, rien à voir avec ce qu’elle avait déjà encaissé auparavant, la salve la touche en travers du poitrail de l’armure, découpant net les épaulières. La Multitude tombe au sol, inerte, les mains commencent à se désagréger et à flétrir comme des fleurs mises à sécher au soleil et seules demeurent désormais les mains qui émanent de la faille béante dans le torse de Praelia. La Sphère échappe de justesse à la frappe, manquant de mêler l’obscurité de son essence à la luminescence brûlante qui l’assaille. Praelia titube et pose un genou à terre, Violence sent son contrôle sur le corps difforme commencer à lui échapper, la sensation de douleur fait écho avec les souvenirs des défunts qui habitent son être, et d’un seul coup, chaque individu dont elle est composée semble se manifester et réclamer le monopole de ses pensées, de sa conscience vacillante. Des copeaux tranchants lui pleuvent dessus, élargissant un peu plus chaque entaille dans sa carapace de métal ou en créant de nouvelles, de chaque blessure un petit nuage de fumée pointe pour virevolter dans les airs, libérant un peu plus de ce qui constitue le Démon à l’air libre, l’arrachant à son influence, libérant le souvenir torturé en le relâchant à la merci du monde. Violence se sent prise d’assaut par sa propre existence tandis que ses réflexions se font de moins en moins concrètes, elle devient peu à peu spectatrice de son esprit alors que sa mémoire défaillante l’engloutit. Non… non non non, pas ça. Praelia est dépossédée de commandement, l’armure se mue par sa propre volonté de mercenaire reikoise. Elle avance vers l’ange maladroitement, de manière machinale sans réelle intention. Violence ne sait pas ce qu’il se passe, c’est la première fois qu’elle subit autant de dégât, qu’elle perds à ce point contrôle sur son enveloppe humaine. Parmis le tourbillon de fragments d’âmes, de ressentiments et de souvenirs qui l’attaquent, une conscience en particulier revient à la surface, une conscience qu’elle a neutralisé en l’enfermant à l’intérieur de son essence il y a quelques mois, la prenant au piège au milieu de la déferlante de fragments d’âmes des torturés et des damnés.

Praelia Matricus.

La Sphère se mue, troque sa forme sphérique pour adopter les courbes d’un visage féminin aux traits durs, non, le néant noirâtre se nuance en teintes sombres de gris pour dessiner un menton, des joues saillantes, un nez. Non. Des yeux se dessinent en noir et blanc dans des orbites profondes NON HORS DE QUESTION et s’adornent d’iris blanches, seule touche de clarté dans le visage de la femme. RENDS MOI CE CORPS. Praelia s’avance, le regard vide, elle ne semble même pas contempler l’être ailé en face d’elle jusqu’au moment où celle ci se rue sur la reikoise rémanente. La Sphère trésaille et le visage de l’ex-hôte s’oriente brusquement vers Luvïel. Ses bras bougent tout seuls, se rappelant de mouvements qu’elle avait l’habitude de faire encore et encore en entraînement militaire, travaillant des gestes pendant des années d’expérience que le Démon n’a jamais eut, et pourtant elle est moins rapide, moins précise. Sa chaire est brûlée et meurtrie, son métal est déchiré par endroits, les articulations ne répondent plus correctement. L’ange manifeste une claymore de lumière et assène coup sur coup à l’abomination qui lui fait face, Praelia encaisse quelques dégâts supplémentaires, à ce rythme là, Violence pourrait bien disparaître, éparpillée à nouveau dans Sekaï. je ne peux pas… la paix… serait une t… orture. je... ne... veux... pas...

Praelia est affalée, une main dans la neige, Violence elle-même plantée dans le sol pour qu’elle prenne appui dessus. La perception de la réalité du Démon va et vient, alternant entre sa capacité à formuler ses pensées avec des mots et son état de transe, se noyant dans le tsunami de souvenirs hurlants dans son esprit. L’ange lève une main en l’air. Sur le visage de Praelia, les traits s’adoucissent, adoptent une expression que Violence ne reconnait pas, ses lèvres se séparent et s’agitent mais aucun son ne sort de la bouche dépourvue de cordes vocales. Deux mots. Une requête silencieuse. Une larme anthracite coule des yeux blancs de son hôte. Que se passe-t’il? Le soleil brille un peu plus intensément au dessus de l’engeance démoniaque, la lumière la baigne au milieu de la forêt de conifère, tombant sur ses épaules mutilées, illuminant l’ange à la chevelure claire, sa tunique noire tachetée de flocons blancs et de gouttelettes de grenat se balance au gré de la brise. Violence ne peut pas se laisser faire, si elle retourne à son existence passive d’antan elle ne le supportera pas, le Sekaï n’est plus aussi agité qu’il ne l’était et sa plénitude lui serait fatale. Elle ne pouvait pas, elle ne devait pas… céder. Maintenant. Le visage de Praelia se déforme soudainement, Violence hurle tandis que les traits de la Sphère se déchirent et que l’orbe noirâtre récupère sa forme circulaire originelle. De multiples vibrations ondulatoires se répercutent à sa surface, ses pensées se reconstruisent peu à peu, la rage qui sommeille à l’intérieur du Démon l’extirpe de sa stase et lui octroi un soubresaut de puissance pour récupérer le contrôle de son corps. L’alliage malsain se met en branle une fois de plus, il frappe le sol du poing, rassemble sa force pour se relever et commence à concentrer un peu de mana en la tirant de l’épée. Elle ne périrait pas ici. Il lui restait trop de choses à accomplir. Trop de violence à répandre. Debout mais éloigné de l’ange de cinq ou six mètres, le corps de l’abomination oriente Violence vers le bas comme pour la planter dans le sol, joignant ses deux mains sur son pommeau, elle brandit l’épée famélique à bout de bras. Une fois prostrée dans cette position, le Démon disparaît d’un seul coup.

L’ange semble surprise, Violence la voit bouger sa tête vers sa droite puis sa gauche, cherchant de vue l’aberration qui venait de se subtiliser à sa vue. La fourrure de la chatte accrochée à sa poitrine se gonfla et ses pupilles se dilatèrent alors qu’elle regardait Praelia se tenir derrière la fille des titans, son arme pointée sur elle et sa maîtresse. Il n’y avait eut aucun son, aucun flash de lumière, seulement le subtil crissement de la neige tassée par les trois cents kilos de métal qui s’étaient matérialisés dessus. L’armure se met en mouvement, la lame fuse, l’ange crie, l’animal feule. La lame transperce la chair. Elle a attrapé une aile à un endroit dépourvu de plume, traversant la membrane à la couleur si pure, teintant le métal alien d’un sang carmin qui s’écoulait le long de l’épée pour venir s’écouler sur le fin duvet blanc et le faire fondre doucement. Elle est clouée. Praelia lâche le pommeau de Violence de sa main gauche et le Démon ne perds pas de temps, elle ne laissera pas l’opportunité passer et elle attrape brutalement la gorge de sa proie.
Immédiatement son esprit envahit le sien.
Elle voit d’abord la haine. Celle que l’ange ressent envers Violence pour avoir menacé la Comme-Elle. Son nom est Fay. Elle voit la peur, elle voit… quelque chose d’étrange, un autre Comme-Elle, plus ressemblant encore que le félin. Curieux.
Ses doigts font facilement le tour de la petite nuque et elle soulève la femme du sol. Ses jambes menues se secouent tandis qu’elle se débat et tente de respirer, son aile coulisse le long de l’épée au fur et à mesure que Praelia l’élève dans les airs, élargissant la plaie alors que les amas de plumes finissent par disparaître en se dématérialisant.


Violence lit l’ange et dans le même temps, elle tente de corrompre celle ci. Elle voit le doute, elle voit les souvenirs de cette ange qui a un but qu’elle chérit mais qui ne connait ni ceux qu’elle tente de sauver, ni le monde dans lequel elle évolue. Elle voit sa culpabilité d’avoir servit des maîtres cruels et égoïstes. Elle voit sa peur de ne pas être à la hauteur de la tâche qu’elle se fixe. Elle voit… elle la voit tenter d’utiliser sa magie de lumière à nouveau pour lui échapper.

"Pas cette fois."

Praelia resserre sa poigne autour du petit cou et rétracte son bras gauche pour prendre de l’élan, malmenant la créature fragile avec férocité, elle la propulse à toute vitesse contre le sol, provoquant une nouvelle quinte de toux ensanglantée, l’armure la plaque en pesant de son poids, le combat n’est désormais plus physique, il est spirituel. Elle voit ses plus grandes craintes se manifester dans son esprit, Violence sait qu’elle a trouvé la voix parfaite pour communiquer dans la tête de sa victime.

Dis moi fille des titans, toi qui voit la bonté d’Aurya en toute chose, où est-elle en moi?

Praelia se penche par dessus la femme, la Sphère néantine s’approche dangereusement du visage crispé de sa proie jusqu’à arriver à une dizaine de centimètres d’elle. Les quelques mains restantes de la Multitude tentent d'agripper la chair mais demeurent tout juste hors de portée.

Petit Ange.

L’orbe noire semble animée de mouvement, sa surface parfaitement lisse se rompt une fois de plus troublée par des reliefs de souvenirs de souffrance et de cruauté. Le Démon laisse exprès les fragments de mémoire se manifester, à l’intérieur de la Sphère, à l’intérieur du noir d’encre, des scènes se dessinent, des projections de plusieurs souvenirs passés, des derniers instants de gens morts depuis longtemps, tombant au combat pour défendre ou conquérir un lopin de terrain, des instants de torture, des punitions infligées par caprice, par haine ou plus simplement pour extraire une maigre information, des instants de terreur, des spectacles morbides auxquel des innocents ont étés témoins d’assister, regardant impuissant la mort et la souffrance de leurs êtres aimés. Tous se jouent et défilent dans l’orbe sous les yeux de Luvïel.

Tu ne comprends pas Petit Ange. Le plus grand danger des Hommes ne sont ni les titans ni l’Outre-monde. Ce sont les Hommes. Je n’appartient pas à ce monde? Pourtant c’est ce monde même qui m’a crée. REGARDE CE DONT ILS SONT CAPABLES!

Violence ne met pas de gants pour pénétrer dans l’esprit de sa cible, ses pseudopodes psychiques s’introduisent dans le cerveau de l’Ange, fouillent les recoins de la mémoire en saisissant tout ce qui attouche à la tristesse, à la violence, à la colère, à la haine, au désespoir. N’importe quoi qui puisse aider le Démon à transformer cette poupée d’amour en outil de destruction. Elle cherche, sans relâche, faisant ressurgir les souvenirs les plus douloureux, la perte d’un mentor. La décapitation d’un ami. Il y a de la peur, un peu, il y a de la douleur, beaucoup. Mais surtout, surtout il y a ce que Violence attendait comme bras de levier ultime sur cet individu fragile.

Le doute. Le doute est partout.

Il dévore l’Ange, il semble être littéralement là à chaque recoin de son esprit, à attendre qu’elle construise un nouveau moment à chérir pour pouvoir le teinter de son prisme néfaste, transformant les instants de pur bonheur en culpabilité, morphant les ambitions en peurs anxiogènes, retournant les attentes et la confiance des proches en fardeau insoutenable à porter. Le doute de ne pas être à la hauteur, de ne pas pouvoir protéger ceux qu’elle aime, le doute de ne pas être sûr de ce qu’elle est sensée faire, le doute d’osciller entre l’exécution de sa nature et poursuivre les buts que sa vie a construit par elle et pour elle. C’est une faille béante qui scinde son cerveau en deux, comme une brèche dans ses défense, elle est là, elle attends patiemment que Violence s’y jette. Elle s’y engouffre totalement, se repaît de la souffrance vécue, malheureusement elle n’y trouve pas grand chose en comparaison de l’espérance de vie de la créature qu’elle assaille, mais les mois les plus récents rattrapent aisément le vide lancinant des millénaires passés à vivre en animal. Elle voit des gens, perdus dans les montagnes à vivre cachés, elle voit des enfants précaires, elle voit les terres dévastées de Shoumeï, intéressant, Violence adore cet endroit, elle voit un homme aux yeux étranges qui emplit soudainement les pensées de la femme. Sa présence est rassurante, elle l’écarte, fouille plus loin, elle trouve des évènements perturbants, des horreurs macabres de l’Outre-monde ressuscitées, des abominations nécrotiques, du sang à ne plus savoir où donner de la tête, plus de peur…

Un souvenir.
Un fragment d’âme plus fort que les autres.
Un visage ésotérique qui échappe à la conception des mortels, même l’enfant des Titans ne sait en discerner les traits, elle regarde Violence de ses deux yeux noirâtres enveloppés dans une couronne aviaire, elle se dresse devant elle.

”Ce rêve n'est pas le vôtre. C'est le sien.”

Lentement, la faille se referme, les défenses psychiques se comblent et un petit bastion s’érige à l’intérieur de l’Ange, inaccessible au Démon belliqueux, il renferme ses trésors les plus chers, ce n’est pas cette créature frêle qui aurait pu construire ces fortifications, c’est autre chose. La brume nimbe les pensées de sa proie, frustrée Violence rugit dans l’esprit de sa victime. Les seuls points d’accès que ses tentacules intrusives parviennent à saisir tournent désormais uniquement autour de cette apparition onirique, une phrase résonne encore et encore, poussant l’Ange à choisir parmis trois propositions. Le Démon tente de poursuivre son interrogatoire psychique mais elle ne perçoit plus rien. Elle voit l’Ange qui pleure silencieusement dans la neige, ses lèvres rougies par le sang. Ce n’est pas l’émotion dont Violence se réjouit le plus, pourtant la Sphère trésaille d’impatience, après le désespoir vient la débâcle ultime, les mortels qui sombrent dans les tréfonds abyssins ne savent se résoudrent à l’inaction, ils se débattent, ne serait-ce que pour se prouver qu’ils existent, pour se prouver qu’ils peuvent agir et avoir de l’importance.

Des flocons tombent à travers la Sphère, la faisant onduler légèrement comme une flaque d’encre malmenée. Traversant l’amalgame d’essence, une étoile de neige descend en virevoltant, se pose sur la joue de Petit Ange. Le Démon ressent des sensations conflictuelles, enragée de ne pas avoir pu plonger plus loin dans l’esprit de sa proie, mais hâtive de la voir elle plonger dans sa douleur, Praelia se baisse un peu plus, la Multitude atteint les bras et les ailes de l’Ange, tentent d’en arracher des plumes avec une avidité à l’instar de Violence dont l’appétit s’accroit à chaque seconde.

Les titans l’ont abandonnée.
Ils ont laissé le monde s’entretuer.
Il n’y a pas de coupables ou d’innocents.
Seulement des hommes.


De sa solitude nait une colère, l’injustice de son existence, de ses expériences alimentent sa haine, une colère non pas qu’envers les autres mais surtout envers elle-même parce qu’elle s’en veut d’être naïve, de croire qu’elle peut tout améliorer avec ses mots. Une colère amplifiée par le mur que rencontrent systématiquement ses bonnes intentions, l’impression de ne pouvoir être suffisante devant l’immensité de la tâche qu’elle s’est fixée. Une sourde révolte monte dans son coeur, un feu que l’intrus attise avec précaution. Son esprit est ouvert à la suggestion. Ce moment est fatidique, le Démon la sent sur le bord du précipice, il n’y a qu’à lui tendre la main… et la pousser.
Lentement, le colosse de métal retire la lame de l’aile meurtrie de la pauvre petite.

”Les Hommes sont perdus, ils ont besoin qu’on leur rappelle ce qu’est la peur, il faut les faire revenir dans les rangs.”

La main de Praelia qui plaque la fragile créature au sol descend le long de sa gorge, vers son ventre où elle continue de l’immobiliser mais sans obstruer sa vision. Entre la Sphère et le visage angélique de Luvïel, le pommeau de Violence fait son apparition, une proposition tentatrice, un péché interdit, terriblement envoûtant qui s’offre à elle. Il ne suffit que d’un geste, un seul simple et facile mouvement de la main pour goûter au plaisir obscur de la voie sanglante.

”Si j’existe c’est parce que le coeur des Hommes m’a crée, il y a un peu de moi dans chacun d’entre eux.”

Elle fait remonter plus d’images à l’esprit de Luvïel, cherchant dans ses précédents manieurs, lui montrant toute l’étendue de la perfidie des hommes. Elle ramène l’image de l’ange nécrotique à la surface, elle reconstitue le ton glacial de sa voix, elle rappelle sa perdition fanatique envers X’O-rath et les chimères nécromantes qu’elle a torturé dans son sillage de folie. Les bestioles démoniques aux silhouettes d’enfants, ils ne méritaient pas leur sort, et pourtant la brutalité est véritable, elle n’épargne personne. Elle se répands dans tout les esprits, frappe tout les vivants. Elle est impartiale et réelle.

”Tu ne peux pas aider ce qui ne veut pas l’être, mais tu peux les libérer de leur fardeau qu’est l’Existence.”

L’Ordalie, un mot que Violence ne connaissait pas, pourtant c’est un mot qui résonne lui aussi dans la tête de sa proie, quelque part entre les doutes, la peur et la tristesse, ce mot qui pèse son poids sur la psychée de la femme, ce mot qui symbolise l’annihilation absolue, Violence l’aime bien. Ce mot l’accable, mais ce n’est pas que ce qu’il porte qui est aussi insupportable, c’est ce à quoi il est lié.

”Tu ne peux pas protéger les hommes, tu ne peux protéger personne. Tu n’es pas l’égide Petit Ange.”

La Sphère prends l’apparence des visages de son mentor, de son ami liche, des croisés qui ont péris sous ses ordres. Les faciès tourmentés tentent de sortir de l’orbe comme s’ils étaient prisonniers à l’intérieur et essayaient désespérément de s’en échapper. Leurs bouches sont tordues dans des hurlements sans voix, le visage de Seagan prends la position centrale de la Sphère, arborant un triste sourire tandis que des larmes d’encres coulent d’orbites vides et sombres.

”Mais tu peux être la porteuse.”

La Multitude qui épinglait les bras de l’Ange adoucissent leurs prise sur ses membres, elle guide ses mains vers le pommeau blanc tandis que la forme originelle se transforme, elle se façonne pour adopter la forme d’une Claymore sacrée, ornée selon le bon vouloir de sa victime en devenir. Les doigts fins de la poupée ne sont qu’à quelques centimètres du manche de l’arme, la dernière étape, elle doit la faire d’elle-même, Violence ne peut s’imposer à elle, sa victime doit en faire le choix, elle doit l’accepter de son propre chef. Sa voix sépulcrale envahit à nouveau les pensées de Luvïel, d’un ton imposant, elle prononce sa sentence fatale pour sonner le glas de l’inévitable.



Les doigts tremblent, les larmes se transforment en sanglots. La Sphère regarde. Vorace.

Ils sont tout les deux en suspens dans la neige, figés dans cet instant d’hésitation qui dure une éternité, les frêles doigts de Petit Ange frôlent Violence, parcourent sa lame, sa gouttière, son pommeau, sa garde sans jamais établir réellement ce contact tant désiré par le Démon disrupteur. Praelia pèse son poids au dessus de la créature, mais elle fait attention à ne pas l’écraser, elle ne cherche après tout qu’à la clouer au sol. Pendant ce long moment d’émois interne où sa cible est sur le fil du rasoir, la carapace mi-acier mi-chair de l’armure continue de subir quelques dégâts, la lumière salvatrice qui l’a mise à feu tantôt a fait fondre la partie organique qui la compose, celle-ci même éteinte continue de brûler et de se tuméfier, les zones les plus touchées se dessèchent et se solidifient pour devenir des soudures inflexibles dans les articulations ou les parties mobiles de son corps, réduisant fortement l’agilité du colosse. Lorsque un miaulement animal fait connaître sa présence, la Sphère remarque le Comme-Elle juste au dessus de la tête de Petit Ange, elle miaule et hisse, au même moment, de sa main sur le ventre de la femme, Praelia entends quelque chose résonner dans la tête de sa proie, une voix qui n’est pas la sienne mais qui communique par télépathie. Elle le sait maintenant, ce félin est bel et bien anormal, elle n’a jamais ressenti d’animaux doué de parole, même mentale, il y a quelque chose de similaire entre elle et ce chat qui ne se limite pas qu’au simple don de sentience, ça va plus loin que ça.

Le centre de perception de la Sphère est perturbé, beaucoup de pensées fusent dans son esprit et l’espace de quelques secondes elle ne sait plus où mettre ses priorités, elle pourrait hurler de frustration mais il ne faut pas, elle ne doit pas effrayer l’ange si près du but. L’homme aux yeux dépareillés refait surface dans l’esprit de sa victime, il apporte un profond sentiment d’amour, de sécurité, de confort, des sensations que Violence exècre, elle ne comprends pas ces émotions et cette absence de point de repère la trouble, les ténèbres? Un grand flash lumineux surgit des mains de Luvïel, tout devient blanc, la perception du Démon se brouille devant tant de stimulis et la Sphère noire se distort archaïquement, incapable de réfléchir, agissant juste par réflexe, Praelia se redresse et recule de quelque pas, rompant le contact avec sa cible le temps que l’orbe récupère des contours lisses et réguliers. Alors que les dernières vibrations qui la parcourent meurent comme les vagues sur un rivage, l’abomination se retrouve debout devant Luvïel. Petit Ange ressemble en tout point à un être lessivé et à l’article de l’effondrement, ses cheveux blancs tâchés par la saleté tombent onduleusement sur ses épaules, ses ailes frémissent, parcourues de spasmes nerveux de réflexes douloureux sous leur propre poids et le sang qui les teinte. Sa robe noire déchirée ne vole plus au vent, alourdie par l’eau et rigidifiée par le froid. Ses antennes sont rabattues sur les côtés de sa tête, ses gestes sont lourds, et pourtant son regard affiche une détermination nouvelle.

Violence comprends qu’elle ne gagnera pas cette confrontation par la force, tant pis, il reste peu de temps à son incarnation physique à la vue du rythme des dégâts qu’elle encaisse, elle va utiliser ce temps pour étudier. L’aberration tente de faire un pas en avant, mais les morceaux de peau asséchés sont tellement cassants qu’ils se brisent sous l’impulsion de mouvement, produisant des craquements sinistres comme pain rassi qu’on émiette, sous les interstices de la cuirasse, la chair se déchire, du sang se met à couler d’en dessous des épaulières, du plastron, de chaque articulation du colosse macabre. En se faisant les fragments d’âme ressortent des failles et s’agitent, poussant des gémissements lugubres mais faibles alors que le géant perds de ses forces. Soudain, à un endroit plus faible que les autres, là où la chair de son ancienne porteuse était plus présente que le métal de l’armure dans le genou droit, la jambe se sectionne et le pieds reste planté dans le sol tandis que Praelia fait un pas de plus, Violence tombe vers l’avant, enfonce sa lame dans la terre pour prendre appuis et rester d’aplomb, posant son genou restant contre la neige et son moignon au sol, une main sur le pommeau de sa véritable apparence, l’autre à terre pour conserver l’équilibre. La Sphère désormais à hauteur de Petit Ange observe à nouveau cette résignation dans le regard de sa cible, comment? COMMENT? ¢ØÈN†?¿¿ À bout, le Démon tente une ultime ruse, elle a lu dans l’esprit de l’Ange, elle y a vu son amour pour tout ce qui est, tout ce qu’Aurya a fait, peut-être qu’elle peut toucher cette corde et la faire succomber autrement. Personne ne balaye autant de doutes en une seconde, et le doute était omniprésent dans la psychée de cette créature, ce coup de théâtre n’est peut-être qu’un élan d’auto-persuasion qu’elle pourrait ébranler. Laissant un fragment d’âme de la porteuse originelle refaire surface, la Sphère se morphe à nouveau, un ultime visage, celui de Praelia Matricus, s’écrase depuis l’intérieur contre la surface, tordu dans une grimace de souffrance, elle appelle


Praelia Matricus se tourne ensuite vers Luvïel et prends la parole à la place de Violence, sa voix physique résonne dans les airs, une voix douce, fatiguée et las d'être prisonnière du Démon bélliqueux, ses yeux semblent éteints, ses lèvres bougent, mais son visage reste figé dans cette moue de tristesse et de désespoir.

”Petit Ange, tu prétends vouloir aider les hommes, tu dénigres ta propre nature pour faire ainsi, si tu penses être capable de ça, montre le moi.”

Le visage de Praelia se fend en un sourire triste. Lorsqu'elle parle, ses lèvres ne sont pas synchrones avec les mots et bougent de manière indépendantes.

"Je suis le coeur des hommes, je suis en chacun d’entre eux, et ils m’ont fait à leur image. Fait moi renier ma nature, convainc moi du contraire."

Silencieusement, la fine bouche de la femme dessinent une plainte silencieuse, à l'insu cette fois de son hôte.

Quelques pas de plus, mais la chair hurle à chaque mouvement, les dégâts sont trop lourds et Praelia ne peut plus continuer, le Démon est frustré, si près du but… Il faut… Il faut qu’elle y arrive, elle doit. LA… CORROMPRE.

Elle n’a plus qu’une seule solution, la ruse.

Piochant dans les bribes de personnalités qu’elle a piraté à l’ange en la maintenant au sol, elle agence ensemble les pièces d’un puzzle bien trop compliqué pour elle dans cette état misérable. Compassion. Amour. Culpabilité. La lame de Violence se plante dans le sol, les morceaux de chair se dissipent, le Démon détruit volontairement sa forme humanoïde en petits morceaux, laissant les pans d’armure métalliques tomber au sol et dissolvant la partie organique en une fine poussière qui s’envole avec le vent, dispersée comme le sable du temps dans l’éternité. L’entité abjecte encaisse tout de même des pertes non négligeables en ce faisant, bien que la Sphère concentre en son sein la plupart des souvenirs contenus à l’intérieur de Praelia pour éviter de perdre gros, des volutes de sa fumée éthérée s’échappent quand même dans le désassemblage de son enveloppe matérielle, hurlant leur plainte de douleur ou leur cri de rage à la volée, qui viennent eux aussi s’étouffer dans la bise dont la colère semble plus forte encore.

Un petit pas dans la neige.

oui. Oui. OIUIUIII Ȍ̶̡̡̢͍̫͇̙͖̩̤̼̠̫Ŭ̶̢̧͓̜̟̩̿͠Ȉ̸̡̨̱̻̭̠̭̮̥͉̲͉̈̏̃̓̈́́͂͋̎̈͆̚͜ͅ La Petit Ange se rapproche, elle vient à elle, enfin, là, dans quelques pas, elle tend le bras, vas-y, ose, touche la, pose tes doigts sur la Sphère. Pose tes doigts délicATS sur ce c0ncentréèé de VIOLENCE. LUVÏ1|I|lEL

Sa lumière l’envahit, elle finit d’exterminer le corps fusionné de l’ancienne mercenaire reikoise tandis que les dernières échappées de brume sombre sont éclipsées par l’intensité salvatrice. La Sphère n’est plus, elle s’est réfugiée à l’intérieur de la lame famélique. Sous cette forme, le Démon ne risque plus de trépasser à chaque instant, mais il doit récupérer, pas maintenant, juste rester consciente… un tout pe…tit peu - … plu

Les doigts qui avaient caressé Praelia enveloppent le pommeau de la Claymore, un par un, lentement. Doucement. Délicatement. Une fois en contact avec la paume de cette mimine si précieuse, Violence fait ce qu’elle sait faire de mieux: brutaliser. Ses tentacules psychiques s’immiscent à nouveau dans l’esprit de l’Ange, ce coup ci elle sait à quoi s’attendre, et surtout elle a pu réfléchir un petit peu à cette forteresse d’apparence imprenable à laquelle elle s’était confrontée tantôt. Contournant les défenses mentales principales de l’être onirique dans l’esprit de Luvïel, les appendices sinueux s’engouffrent dans les failles de ces barricades, elles appuient sur les doutes, les utilisent comme levier, le barrage cède. Une déferlante de souvenirs plus intimes défilent, libérés de leur coquille protectrice, le Démon lit le plus vite possible mais ne parvient pas à tout saisir, il y a bien trop de contenu dans une si petite caboche. Le Nouvel Ordre, Elsa et Anna, Morndrizel, Seagan, la punition des reikois, le désastre de Sancta, Halewyn Sampiero, la perte d’un proche, F̵̨̘̣̯̀̋̃̚ȧ̸̡͉͒̔̓ÿ̷̨̹̼͈́̇̒, Deydreus Fictilem, l’ange nécrotique, les engeances titanesques corrompues, la rencontre avec le Prince -ah cette apparition étrange était donc ça-, Aryan Iceshade.

Violence.

L’effet de cette déferlante mémorielle est cinglante pour la pauvre petite chose qui la subit, similaire à un rêve fiévreux aux portes de la mort lorsque sa vie défile devant ses yeux, elle est accablée par tout ces fragments de son âme déterré par le fossoyeur démoniaque, les émotions qui y sont associées reviennent à la charge et elle ressent à nouveau la tristesse de l'abandon d’Aryan, la douleur des combats des terres désolées de Shoumeï, la peur mitigée de Seagan devant son intransigeance, la souffrance endurée pendant ses entraînements. L’ÉPREUVE DE SANCTA. Tout cela, d’un seul coup. La douleur doit être atroce, l’ange hurle et se tient la tête, chaque fibre de son corps semble réagir violemment à cette intrusion. Avant de rétracter ses sensilles psychiques, un ordre retentit dans la tête de l’Ange, non pas d’une voix distincte, mais un ordre similaire à l’appel d’un instinct, comme si ce commandement lui venait d’une pulsion viscérale de survie.

Fuis.

Une fois rétractée, Violence, épuisée, se plonge dans sa transe impétueuse. Son influence démoniaque s’éteint, dans un dernier élan de sentience, elle pénètre cette fois l’esprit de la Comme-Elle pour lancer son ultimatum avant de sombrer.

Je lis en elle désormais, parle lui, intervient, je le saurais et je te délivrerai de ton corps pour que tu retournes dans l’Outre-Monde.

À l’intérieur de l’arme démoniaque, la Sphère se résorbe sur elle-même et s’enfouit dans son maelström de sauvagerie furieuse. Sa signature même ne s’arrête pas, et le chat la sentira toujours tout au long de ce bizarre coma, à moindre échelle. Elle ne devient plus qu’une simple lame. Cette Claymore d’ailleurs est fabriquée sur-mesure pour remplacer l’arme perdue de la créature angélique, son pommeau est en cuir souple en lanières torsadées, la prise en main est agréable et les doigts gercés de l’ange ne s’abîment pas sur la matière délicatement tannée, de plus la couleur noire du cuir imite la teinte de sa tunique diviniste. À la queue de la poignée, le métal ressurgit du cuir pour former la fleur d’un perce-neige dont les trois pétales pointus permettent d’asséner des coups dévastateurs malgré l’apparence florale si fragile. La garde de l’arme en V est fléchie en direction de la lame, dépossédée de chappe en raison de l’absence de liaison de fabrication ou de failles dans sa conception, les deux quillons représentent des plumes angéliques entrelacées qui s’élèvent vers les cieux, forgées dans un solide acier blanc comme les plumes de sa porteuse. En guise d’ornement, une croix plaquée d’or est gravée dans le métal de la garde et du pommeau de chaque côté de l’épée, empiétant même sur la gouttière pour représenter la croix sacrée que Luvïel porte sur ses vêtements en dessous de sa houppelande. La lame même, épaisse comme toute Claymore digne de ce nom, possède non pas une mais trois gouttières à sa base, la centrale allant s’étendre jusqu’aux deux tiers de l’arme, tandis que les deux autres sur les côtés s’enchevêtrent avec légèreté pour dessiner une spirale similaire à un caducée. Normalement une telle gravure réduirait significativement l’intégrité de l’acier, pourtant, grâce à sa nature démonique, la composition interne des fibres métalliques est renforcée pour compenser ces enjolivures. Ses propriétés physiques s’apparentant au mithril, la Claymore est surprenamment légère et son poids équilibré est bien réparti entre le pommeau et la lame pour profiter de l’inertie de son utilisateur.

L’Ange glisse son arme parfaite dans sa ceinture et se met en route. La tempête de neige fait toujours rage au dessus des cimes des arbres, elle tourbillonne avec fureur, rendant le vol dangereux pour les intrépides qui oseraient le tenter. Les vents se cassent sur les branches touffues des conifères et viennent déposer la neige qu’ils transportent de manière plus délicate dans le sous-bois. Le froid est lourd, la neige se transforme en humidité glacée dans les pieds de la créature fragile, elle porte son chat sur elle pour éviter aux coussinets de s’abîmer sur le sol frigorifié. Longtemps ils se déplacent ainsi, à la recherche d’un abris quelconque, mais pas une grotte, pas un seul renfoncement de paroie ne viendra se proposer à eux. Alors ils continuèrent leur route, le Démon dormant et l’Ange en proie à ses pensées accablantes. Le félin muré dans un mutisme anxieux. Plusieurs heures s’écoulent. Minutes par minutes.

À force de marcher inlassablement cependant, ils finissent par remarquer que la densité des arbres se fait plus éparse, le bois est plus fin, le vent plus fougueux. Au loin, on voit la forêt qui laisse place aux steppes du grand nord, des étendues entières de toundra tranquille qui n’a que faire de la tourmente éphémère d’une tempête. Les terres verglacées sont parsemées de végétation menue mais omniprésente, de petits buissons touffus dont les fragiles tiges feuillues tombent vers le sol, alourdies par les gouttelettes de rosée glacées, figées comme des perles blanches qui ne tomberont qu’à la fonte des glaces. Des flaques entières de flotte sont prises dans des plaques de givre, parsemant le territoire de multiples tâches réfléchissantes dans lesquelles on aperçoit le ciel trouble de la tempête. Un troupeau de bisons laineux ressortent du paysage comme une masse noire au milieu de la furie du climat, et pourtant ce n’est pas ce détail qui attrape en premier les yeux de l’être ailé.
Ce sont les flammes.
Le feu dévore les ballots de paille qui composent la toiture de plusieurs huttes. Le troupeau de bisons est loin, mais tout juste à sa gauche et bien plus proche de la lisière forestière, un village se dresse, il y a un grand nombre de bâtisses à l’architecture plus ou moins précaire selon leurs tailles. Certaines de ces constructions ont l’air d’avoir traversé les lustres et bravé nombre d’épreuves, d’autres semblent décidément plus récentes, datant peut-être de la dernière invasion des titans, ou de la rébellion impériale. À la vue du nombre d’installations, entre cents et deux cents âmes vivent probablement ici.

Normalement, cet endroit serait sans doute un havre de paix.
Normalement, des cris de détresse et des ordres vociférés ne pourraient se faire entendre d’aussi loin.
Normalement, il serait impossible pour un incendie de se déclarer en pleine tempête hivernale.

L’Ange se rapproche, Violence se réveille, stimulée par la torpeur, elle ne fait pourtant pas connaître sa présence à sa porteuse, pour le moment, elle va se contenter d’observer. Alors qu’ils approchent de l’entrée de la communauté, ils aperçoivent plusieurs silhouettes. Des hommes se braquent à leur arrivée, beaucoup sont armés d’outils de fortunes, des fourches, des pieux, certains ont encore des épées qui dandinent à leur taille, tous pourtant sont blessés à différent degrés de sévérités. À leur vue, les péons lâchent leurs seaux, certains s’écrasent et déversent la précieuse eau se déverse et fait fondre la neige. Seuls deux huttes et un grenier à grain ont l’air d’avoir prit feu. Les hommes les dévisagent et ne s’approchent pas, ils sont hésitants, sur la défensive, ils ont peur. À l’intérieur de l’arme la Sphère trésaille, galvanisée par cette peur, elle sent la brutalité résiduelle dans l’air, cette après-goût caractéristique d’un affrontement qui vient d’avoir lieu, d’une bataille qui a prit fin. Ils sont arrivés après le théâtre. Dommage, la représentation est terminée.

Les habitants sortent de leur immobilisme et dirigent leurs yeux vers l’un d’entre eux, attendant de voir sa réaction, l’homme à la convergence des regards tend un bras sur le côté, intimant aux autres témoins de la scène de ne pas attaquer la nouvelle venue. Lui, il garde tout de même une main sur la garde de son arme, un glaive légèrement ornementé qui pends à sa ceinture. Il s’approche enfin, et prends la parole avec une intonation inquisitrice, sur le qui-vive:

-”Vous ne me semblez pas de Grejit! Dites-nous qui vous êtes. Maintenant!”

L’homme se rends compte de sa propre agressivité et comprends que la femme en face de lui n’a rien à voir avec la source de ses soucis. Il intime à ses habitants de poursuivre leurs efforts pour éteindre l’incendie. Les villageois ramassent leurs seaux, ceux qui les ont renversés retournent les remplir et les autres continuent leur procession vers le foyer des flammes. Le dirigeant de ce village est un homme dans la quarantaine d’années, ses traits durs témoignent de la vie difficile dans les steppes glacées et sa carrure sèche mais robuste démontre un style de vie modeste et physiquement éprouvant, ses yeux sont d’un bleu acier similaire au ciel terne de la toundra, ses lèvres roses pâles sont fendue à droite, portant le souvenir d’une lame, d’un croc ou d’un je ne sais quoi qui les a accroché jadis. Ses cheveux bruns clairs, presque châtains sont mêlés de sang séchés rapidement par l’air froid mordant, la couleur carmine encore bien vive trahis cependant la fraîcheur de la plaie. Le type se confond en excuse et continu:

-”Pardonnez moi, ce n’est pas votre faute. Je m’appelle Pilström, Konkla Pilström, chef des Rakkors. Nous venons d’essuyer une attaque et… nous sommes débordés, entre les blessés, le feu qui dévore nos réserves et la panique générale je ne sais plus où donner de la tête. Nous serons ravis de vous accueillir parmis nous le temps que cettes tempête se calme, mais là j’ai les bras un peu chargés. Vous pouvez vous balader mais gardez à l’esprit que tout le monde est à cran.”

Derrière lui, les villageois ressortent de leurs cachettes et zieutent l’arrivante avec méfiance, on lit sur leurs visage la peur encore présente du raid qu’ils viennent tout juste de subir, les femmes aident les combattants à s’allonger sur des paillasses à l’abri du froid, s’occupent des blessures de manière sommaire avec les moyens du bord, les hommes encore valides s’affairent à étouffer les flammes et sauver les sacs de grains, de viande séchée et de sel encore intacts. Au milieu de tout ça, nulle trace d’enfants. Konkla récupère les deux seaux accrochés à une barre qu’il transportait précédemment, se préparant à se remettre en route, il est interrompu par les bruits de pas précipités qui se rapprochent de lui et de Luvïel. Un pécore équipé d’un arc de chasse et au front balafré vient les retrouver, le souffle cours de s’être crapahuté à toute allure. L’horreur se lit sur son visage:

-”Chef, les Gréjiens ont complètement battu en retraite, on les a poursuivi du mieux qu'on pouvait mais ils n'ont pas l'air d'avoir emporté quoi que ce soit, aucune de nos ressources, ni personne de chez nous. Par contre beaucoup de mes hommes sont blessés.”

-"Que la lune nous vienne en aide, installe les avec les autres citoyens près de la maison communale, pour l'instant la priorité est sur l'incendie et la consolidation des bâtiments qui ont subit des dégâts." Il se retourne mais se ravise au dernier moment, une question naissant dans son esprit, "Et mes filles? Tu as dit qu'ils n'ont enlevé personne, mais est-ce que mes filles sont saines et sauves?"

Le chasseur écarquille les yeux, sa bouche se tord dans une grimace de terreur, redoutant les mots qu'il s'apprête à prononcer. Devant la courte hésitation, Pilström laisse les seaux tomber lourdement au sol et saisit le col du messager de mauvaise augure, une expression absente sur le visage:

-"Je t'en prie, réponds moi!"

-"Les jumelles se sont enfuies dans les bois pendant le raid, on s'est fait arrêter par les Gréjiens en tentant de les rattraper et on s'est tous battus croyez moi, on les a forcé en déroute mais on a pas pu leur remettre la main dessus, je ne sais pas où elles sont chef."

Les mains de Konkla relâchent doucement leur poigne sur le col du chasseur, la lumière dans ses yeux s'éteint et une boule noue sa gorge.