Sixte était encore abasourdi de ce qu’elle venait de faire. Ce qui était parfaitement idiot étant donné que cela faisait maintenant plusieurs semaines que cette idée avait germée dans son esprit. Tant et si bien qu’elle avait largement eu le temps de la tourner et la retourner dans tous les sens pour en analyser tous les tenants et aboutissants. Elle avait largement pu en noter les conséquences positives mais surtout les négatives, malgré ça, rien ne l’avait détournée de ce qu’elle avait décidé. Toutefois, songer à un plan et le mettre à l'œuvre étaient deux choses différentes. Ce plan là plus que les autres. Malgré les années, c’était toujours une sensation étrange que de savoir ce qui avait été prévu être mit à l'œuvre sans accrocs et dont, si tout continuait à se poursuivre en ce sens, le terme ne tarderait pas à arriver. La première étape, l'achat,  avait d’ailleurs été franchie avec succès. De manière plus ou moins honnête et légale. Deux qualités qui n’étaient pas franchement représentatives de sa personne.

“Il n’y a que la République pour dégoter un butin pareil.” Ne put s’empêcher de songer Sixte alors que son paquetage, bien ficelé dans son dos et couvert d’une épaisseur de tissu qui le cachait à la vue des yeux curieux, l’empêchait de se déplacer aussi efficacement qu’elle l’aurait fait en temps normal. Son barda était léger, bien plus qu’elle ne s’y attendait, mais il était aussi extrêmement encombrant. L’espace d’un instant les convictions de la demi-ange vacillèrent. Aurait-elle dû viser plus petit ? Elle y avait songé. Pour bien des raisons une version plus petite aurait été mille fois plus adaptée mais Sixte était bien placée pour savoir à quel point ce qu’elle avait trouvé était rare -il suffisait de voir la somme qu’elle y avait laissé- tout comme elle avait une confiance aveugle en elle-même pour s'accommoder de la situation. Au moins pouvait-elle se vanter de cela ; être capable de s’adapter aux plus imprévisibles des situations. Comme être clouée au sol par une paire d'ailes. C’était une ironie crue, si l’on omettait que les ailes étaient chargées sur son dos et non reliées à ce dernier. Sixte se contenta donc de louvoyer parmi les quelques passants de cet fin d’après-midi, pestant de temps à autre qu’elle serait déjà parvenu à bon port si seulement les toits étaient un chemin envisageable.

Lorsque Sixte arriva enfin devant les grandes grilles du domaine Goldheart, le ciel n’était plus qu’un camaïeu de rouge et d’ocre parsemé de nuages d’un orange si vif que c’en était presque surnaturel. En face d’elle, les jardins étaient encore balafrés par la guerre alors que seulement quelques mois auparavant, lorsqu’elle avait tenté d’assassiner Soren, ils étaient sans nul doute les plus beaux de Liberty. Aujourd’hui ils n’étaient plus qu’un vaste champ boueux où les impacts de débris étaient encore visibles. Dans un grincement presque sinistre, le portail s’ouvrit et Sixte s’y engagea sans plus de cérémonie. Elle suivit les reste d’un chemin jusqu’à la maison qui tenait plus du manoir voire même du château, en vérité. Lui aussi avait été amoché par la bataille, remarqua-t-elle.

Ce fut une vieille femme qui ouvrit la porte à Sixte lorsqu’elle fut annoncée et aux vues du regard assassin qu’elle lui lança, elle l’avait aussi bien reconnu que Sixte venait de le faire. Cette femme était celle qui l’avait prise pour une domestique, la même qui l’avait conduite droit dans les appartements de Soren. Elle lui avait facilité la tâche et en avait sans doute payé les conséquences. Sa présence ici était même surprenante.

- J’ai prévenue de mon arrivée. Tout du moins, elle avait envoyé un courrier informant Soren qu’elle attendait de lui qu’il obtempère, comme il le lui avait promis l’année passée.

- Vous patienterez dans le salon des invités. Grinça la vielle femme en s’effaçant pour la laisser entrer. Dans un silence aussi lourd que du plomb, elle guida la sang-mêlée jusqu’au petit salon.

- Est-il ici ? Demanda Sixte.

Une paire d’yeux, chargés de venin, lui fit comprendre qu’elle n’aurait pas plus d’information. En retour, l’elfe haussa les épaules ; la patience, elle en avait à revendre.

Cette pièce avait quelque chose de Melornois. Ou c’était seulement cette richesse qui renvoyait Sixte à un passé qu’elle n’était pas capable d’oublier. Assise sur le divan qui  semblait vouloir l’avaler dès qu’elle y laissait tout son poids, elle regarda la vieille femme refermer les portes. En tendant l’oreille, elle l’entendit monter les marches précipitamment. Bifurquer à gauche. Soren n’avait donc pas changé son bureau de place, constata la demi-sang. Stupidité ou assurance, il n’y avait qu’un pas entre les deux mais elle se garda bien d’en faire commentaire, même plus tard. La sécurité de Soren n’était peu ou prou importante, tant qu’il restait en vie suffisamment longtemps pour lui greffer une paire d'ailes dans le dos.

Le bruit des pas se multiplia, le bruissement d’une paire d’aile lui parvint. La vieille femme avait enfin atteint sa cible et en moins de temps qu’il ne fallut pour le dire, Soren s’avançait à la balustrade d’un balcon que Sixte n’avait même pas remarqué jusque là. Lentement, ses yeux se levèrent en direction de l’ange dont elle jaugea les traits de là où elle était. Il se portait visiblement bien pour quelqu’un qui avait perdu l’un des derniers membres de sa famille, ainsi qu’un ami. Peut-être un mentor. La jeune femme ne se serait pas vanté de connaître la relation qui l’unissait à Zelevas, elle s’en fichait à vrai dire. Son seul plaisir était que Zelevas vivrait les dernières années de sa vie dans une souffrance innommable. Sans doute n’y survivrait-il pas. Peut-être était-il même déjà mort. Elle regrettait seulement que Mortifère ne l’y ait pas accompagné.

Un sourire fendit son visage lorsque Soren prit la parole. Sa langue n’avait rien perdu de son tranchant et Sixte soupçonnait même que sa présence aux côtés de Falconi ne fasse que l’affuter d’autant plus. L’espace d’un instant, elle se demanda qui aurait pris sa place si d’aventure elle l’avait mit à mort comme il lui avait été demandé. Peut-être Rockraven. A sa question, elle passa les doigts sur le paquetage qu’elle avait déposé à ses côtés, appuyés contre le bras du canapé. Son sourire se fit plus féroce et après avoir laissé un silence planer quelques instants, elle se leva, le museau toujours levé vers le balcon où se trouvait le jeune homme. Les dieux lui en soit témoins, elle rêvait de l’en faire tomber. A la place, elle se borna à lui  sourire.

- Vous conviendrez qu’il existe de pires fantômes que le mien. Oh oui, bien pire. - Ce sont précisément ces sommes qui m’amènent aujourd’hui. Les quantités d’or qu’il avait déboursé pour s’offrir ses services étaient pour le moins faramineuses, si bien que même après l’achat des ailes il lui restait encore de quoi vivre confortablement. Ce qu’elle n’envisageait bien évidemment pas. - Mais je crois que vous ne détestez pas m’avoir dans vos pattes, le taquina-t-elle, - Vous ne m’aimez peut-être pas mais je suis utile, et vous aimez les outils efficaces. J’me trompe ? Non elle ne se trompait pas, tout comme elle était certaine qu’il n’hésiterait pas à se débarrasser d’elle si par malheur elle se trouvait sur sa route. Quoi qu’il fallait encore qu’il y parvienne ; Sixte n’entendait pas laisser qui que ce soit lui ôter la vie sans lui arracher quelque chose en retour.

L’elfe contourna le canapé pour se tenir aux côtés des ailes dont la taille était presque similaire à la sienne. Ses doigts coururent sur le tissu rugueux qui faisait office de protection puis sur les liens qui le gardait fermé. Lentement, comme l’on déferait le corsage d’une amante, elle les délaça.

- Oh croyez-moi, elle le sera. Souffla-t-elle plus pour elle-même que pour rassurer le jeune Goldheart. Lorsque le dernier lien fut défait, la protection glissa comme la jupe d’une putain pour rêvéler une paire d’aile aussi grande que magestueuse, d'une beauté outrageuse. D’un blanc éclatant, elles semblaient réverbérer le moindre soupçon de lumière qui entrait dans la pièce, se reflétèrent dans ses prunelles bleus dorées. - Lors de notre première rencontre, vous m’avez dit être capable de faire repousser mes ailes. J’ai décidé de vous faciliter la tâche. Dit-elle. - Greffez-moi celles-là.  

Sixte jubilait et ne s’en cachait pas. Le sourire satisfait qui faisait se tordre sa bouche en un sourire espiègle en était une preuve à lui seul. Les gens comme Soren était toujours difficile à surprendre, encore plus à laisser bouche bée et elle y était parvenue. Il fallait dire que sa trouvaille était pour le moins peu commune. Même elle n'avait su quoi dire lorsque son regard s’était posé dessus. Seul son esprit avait été capable d’articuler plus un besoin qu’une pensée : elles devaient être à elle. Qu’il s’agisse d’un pur instinct ou de la capacité magique de ces ailes à attirer quelconques anges et demi-anges à s’y intéresser, Sixte les avait achetés à un prix faramineux sans même savoir si cela conviendrait. Pourtant pas d’une nature à agir sur un coup de tête, elle s’était elle-même surprise mais à chaque fois qu’elle posait les yeux dessus, elle ne pouvait s’empêcher de penser qu’elle avait fait le bon choix.

Ses convictions vacillèrent légèrement, cependant, lorsque Soren évoqua toutes les difficultés de l’entreprise. Mesurer les risques d’une telle opération avait été compliqué pour Sixte qui n’avait jamais eut l’occasion d’y assister. Pour autant, elle n’avait pas dépenser autant d’argent dans le seul but d’accrocher la paire d’elle au mur de la vieille maison abandonnée qu'elle squattait actuellement et quelque chose lui soufflait que Pancrace ne serait pas particulièrement partant non plus pour s’en servir de décoration dans son salon. En outre, leur place était dans son dos, de gré ou de force.

- Croyez le ou non, mais je les ai obtenus de manière totalement légale. A quelques détails près. Mais rien qui ne puisse vous inquiéter. Ni moi d’ailleurs. Dit-elle en faisant tournoyer le cognac dans son verre pendant que Soren était encore en train de mirer les ailes comme s’il s’agissait de la première merveille du monde. - Pour ce qui est du vendeur … C’est une longue histoire sans intérêt et qui vous coûterait probablement une nouvelle bourse alors il vaut encore mieux ne pas savoir.  Levant son verre, elle put une petite gorgée avec délectation.

En ce moment, Sixte avait le vent en poupe. Ses affaires marchaient plutôt bien, son compte venait de prendre un sacré coup mais il était toujours bien garnis, sa relation avec son officier d’amant se déroulait parfaitement. Il ne manquait plus que cette paire d'ailes pour parfaire le tableau qui, de l’avis du Golheart, semblait bien plus obscure qu’elle ne l’avait imaginé.

- Vous n’avez qu’à me voir comme une expérience. Dit-elle en haussant les épaules. - Et puis ce n’est pas comme si je n’avais jamais possédé d’ailes. J’ai porté les miennes pendant plus de deux cents ans. Bien qu’elles n’aient guère été plus que des poids mort avant qu’on ne les arrache.  Ses narines frémirent à la mention de se souvenir et d’un pas léger et silencieux elle approcha de la grande paire. - La première coupe qui m’a été faite n’était pas nette mais j’ai passé ces dernières années à faire… Reprendre les plaies et les moignons. C’était d’abord par souci d’esthétique et de gestion de la douleur, mais je pense que cela pourra vous faciliter la tâche. Du reste, je saurais m'accommoder des risques. Rien ne sera pire que de les arracher à vif de toute façon quant à leur fonctionnement… Si j’ai appris à vivre sans, je réapprendrais à vivre avec. Ses doigts passèrent sur les plumes immaculées qui se nimbait d’or à cause de l’éclairage dans la pièce.

Contournant le jeune homme mais également son paquetage, Sixte alla s’installer lourdement sur le canapé tout en prenant une nouvelle gorgée d’alcool.

- Le risque zéro n’existe pas, entendu. Tant que je ne meurs pas. Là, j’admet que ce serait problématique et pas seulement pour moi. Plus une constatation qu’une menace. - Moi j’ai confiance en vous, faites en de même. De toute façon, elle n’avait pas d’autres alternatives que de s’en remettre à lui.

D’une traite, elle termina son verre à son tour puis demanda :

- Alors , quand est-ce qu’on s'y met ?

Sixte n’avait jamais été d’une nature obéissante, tête brûlée, elle aimait faire selon ses envies et ses idées. Toutefois, une fois n’est pas coutume, elle nota les conseils de Goldheart et se garda bien de l’envoyer sur les roses. Toute nonchalante qu’elle était, elle ne pouvait nier le véritable coup de poker qui était en train de se jouer et si elle était grisée à l’idée de faire un pied de nez à la vie ainsi qu’à ceux qui l’avait jeté plus bas que terre, elle ne l’était pas suffisamment pour ignorer dans quoi elle mettait les pieds. Mais elle refusait ne serait-ce que de laisser la place à la peur, auquel cas la raison reprendrait le dessus, manquerait de lui faire faire machine arrière et réduirait tous ses efforts à néant. Plutôt mourir que de voir son entreprise gâché par quelque chose d’aussi futile que la crainte.

— Bien, si mon corps ne le supporte pas, alors on abandonnera. Finit-elle néanmoins par consentir après avoir réfléchi quelques instants. — Mais j’entends bien survivre à cette opération. Et la terminer avec ces maudites ailes dans le dos. L’univers me dois bien ça. Grogna-t-elle plus pour elle que pour lui.

Sixte se tourna finalement vers les ailes dont le blanc éclatant lui donnait presque envie de plisser les yeux, et passa les doigts sur les plumes douces. Elle n’aimait guère l’idée de les laisser ainsi chez Soren, mais il valait sans doute mieux qu’il sache sur quoi il allait travailler et de toute façon, elles n’auraient fait que l'encombrer.

— Je pense qu’il vaut mieux que je loge ailleurs. Dit-elle, ne détournant les yeux des ailes qu’au bout de plusieurs longues secondes. — Je crois entendre vos enfants à l'étage. Je ne pense pas qu’ils soient ravis de tomber sur moi au détour d’un couloir. Non ? Un demi-sourire amusé souleva le coin de ses lèvres. — Et soyons honnête, je ne suis pas certaine que ni vous, ni moi n’ayons envie de risquer un tête à tête au petit déjeuner.

Elle lui glissa un clin d'œil moqueur avant de détourner de son nouveau trésor pour avancer vers la porte.

— Je vous dis à bientôt Soren et… Sa main se referma sur la poignée. — Je crois qu’un “merci” est tout de même de mise. Sans demander son reste, elle s’éclipsa.

Comme elle l’avait promis, Sixte resta dans les environs de la Capitale. Nombre de ses contrats furent reportés, d’autres refourguer à certaines de ses connaissances ; elle préférait encore les perdre que de ne pas pouvoir honorer les missions qui lui étaient confiées. Du reste, elle fit ce qui lui avait été demandé, elle resta aussi sage qu’elle le pouvait et se contenta de déambuler dans les rues tout en mourant d’ennui. Sa vie se résumait désormais à l’attente, longue et interminablement ennuyeuse. Jusqu’au jour où, enfin, le signal lui fut donné.

Sixte était rapide, mais son trajet jusqu’au domaine des Goldheart le fut tout particulièrement. Trop reposée, en manque cruelle d'activité physique et le ventre grondant sa désapprobation, elle se présenta à nouveau à sa porte.

— On m’a fait mand… Commença-t-elle avant d’être interrompue.

— Oui, vous étiez attendu. Entrez.

Mais l’elfe resta immobile, sur le pas de la porte. La maison, soudainement, lui donnait l’impression d’une bouche béante prête à se refermer sur elle pour plus jamais ne l’en laisser filer.

— Vous venez ? La pressa la voix dans l’entrée.

Sixte prit une grande inspiration puis fit un pas en avant.

— Ouais…

Et disparut derrière la porte.

Sixte n’avait peu ou prou rien a faire des noms que Soren lui avait donné. Elle était même certaine de ne pas se souvenir de leurs visages tant l’angoisse était semblable à une mâchoire qui lui mordait les entrailles. La seule chose qu'il lui aurait fallu en cet instant était une magie qu’elle ne possédait pas et qui lui aurait permis de voir l’avenir ou de lire dans leurs pensées. Étaient-ils si compétent que Soren voulait le laisser supposer ? Après tout, le demi-ange avait tout intérêt à se débarrasser d’elle. Et si elle venait à disparaître, qui la chercherait ? Pancrace, sans doute, mais pour un homme comme le vice-président, il serait aisé d’effacer toutes traces du méfait. Son compagnon penserait simplement qu’elle n’avait pas tenu la promesse qu’elle lui avait faite, qu’elle s’en était allé et les choses resteraient ainsi. Lui la détesterait jusqu’à la fin de ses jours tandis que son corps à elle girait quelque part en République sans personne pour savoir ce qui était arrivé.

— Ravie, c’est le mot. Souffla-t-elle la mâchoire plus serrée qu’elle ne l’aurait voulu, se maudissant intérieurement d’être si méfiante même envers les siens et se promettant qu’à l’avenir les choses seraient différentes. — J'ai fais ce que vous avez demandé. Et elle s’en félicitait. Elle, dont la nature était plus prompte à la désobéissance, se rendit compte que la tâche était bien plus ardue qu’elle ne l’avait imaginé et que sa confiance, fusse-t-elle ancienne et ancrée, n’était pas à toutes épreuves.

Ainsi installée sur une table d’opération pour le moins inconfortable, ses instincts aux aboies lui hurlaient de fuir. Fort de plusieurs siècles d’expérience, il était difficile de leurs résister et de rester sagement allongée, à moitié dénudée et les omoplates offertes à la vue. Elle les avait cachés pendant si longtemps, avait fait des pieds et des mains pour que Camélia en reprenne chaque couture, s’était saoulé jusqu’à plus soif pour en oublier la douleur  mais aussi pour écarter la terreur que cette nuit-là, dans cette ruelle, continuait de lui procurer. Un souvenir fébrile mais écoeurant  que son cerveau avait longtemps recouvert d’un voile d’amnésie. Un voile qu’elle n’avait commencé à déchirer que très récemment.

Mais ces ailes… Tournant légèrement la tête hors de l’orifice prévu à cet effet, elle laissa son regard courir dessus. Elle les voulait. Suffisamment pour risquer d’y laisser sa peau. Et plus que de les vouloir, elle en avait besoin. Autant qu’un assoiffé avait besoin d’eau. Mais tandis que leur blancheur se reflétait dans l’azur de ses iris, elle se demanda si ce n’était pas elles qui exigeaient de trouver leur place dans son dos.

— Qu’il ne soit pas trop doux. Murmura-t-elle alors que l’aiguille pénétrait sa peau et que le sommeil ne tarda pas à venir la faucher. Et doux, il l’était. Un oublie bienvenu dans une vie tumultueuse mais il n’en était pas moins terrifiant. Sixte en contempla toute la profondeur et lutta malgré elle pour s’empêcher de s’y échouer. Mais toute sa volonté ne put rien contre la drogue et bientôt, elle tomba, tomba, tomba, tomba. Si bas qu’elle crut que la chute ne finirait jamais. Elle dévalait le temps et l’espace dans une infinité qui n’avait pas de début ni de fin. Le néant de ténèbres était complet. Il n’y avait pas d’avant et pas d’après, seulement la chute. Puis, sans un bruit, sa conscience s’écrasa lourdement et elle ouvrit les yeux. Un claquement métallique retentit juste à côté de son oreille et lui arracha un sursaut. Son estomac tomba dans ses talons lorsqu’elle sentit la morsure du fer à la base de ses ailes. Soren avait déjà terminé l’opération ? Elle tira sur ses bras étendu en croix mais quelque chose les retenaient prisonniers.

— Non. Souffla-t-elle. — Non… Non, non non… Soren. La peur se referma sur elle comme un étaux. A quoi jouait-il ?

Elle ouvrit la bouche pour protester, peut-être même pour supplier mais ce fut une autre voix que la sienne qui le fit.

— Prends mes yeux, ma langue, tout, mais pas mes ailes… Je ferais ce que tu voudras me voir faire, je dirais ce que tu voudras entendre… tout mais pas mes ailes.

Sixte ne l’avait jamais entendue, ni aujourd’hui, ni même cent ans auparavant pourtant elle avait l’impression que leurs sentiments étaient au diapason comme un piano que l'on viendrait d’accorder. La peur les dévoraient avec la précision d’un métronome et lorsque la tenaille se referma, ce furent leurs douleurs qu’elles partagèrent, hurlant d’une même voix, tremblant d’un corps tout différent mais pourtant intimement lié. Haletant d’une souffrance qui aurait put les faire vomir sur le sol poisseux d’une geôle dont Sixte n’avait jamais vu les barreaux mais qu’elle connaissait pourtant.

“Pas moi. Songea-t-elle, au milieu du brouillard de souffrance et de terreur qui lui obstruait la vue. Elles.”

Le sang dévala la courbe de son dos chaud, épais, filant le long du vallon de ses côtes, longeant celui de ses hanches, de ses cuisses jusqu’à venir baver sur ses genoux. Le dos amputé de son membre, le côté droit d’une légèreté affligeante, le côté gauche lourd d’une menace latente. Sixte se débattit de plus belle, rua, cria sans que son corps n'obéisse et pour cause ; ce n’était pas le sien.

Quand Sixte reprit connaissance, ce fut pour assister à un désordre chaotique de voix où se mêlaient ordres et inquiétudes, colère et invectives qui n’avaient aucun sens dans son esprit. Son dos irradiait et pulsait, déchiré finement jusque dans le muscle. Une fois encore, elle tira sur ses bras. Il n’y avait plus de lien mais elle n’avait guère la force de les soulever, à peine parvint-elle à les faire tressauter. Prisonnière des drogues, elle se faisait spectatrice involontaire de ce qu’elle avait décidé de s’infliger. Hurler était impossible, se débattre tout autant. Mais son cœur battait à un rythme effréné ; tôt ou tard, il allait exploser ou lui sortir de la poitrine. Elle avait mal, si mal et rien pour l’exprimer. Alors son esprit gémit, vociféra et supplia. Ses yeux se bordèrent de larmes salées qui roulèrent le long de ses cils pour goutter silencieusement sur le carrelage.

— So-... So-r.. en. Articula-t-elle avec toutes les peines du monde.

Mais l’enfer continuait de s’ouvrir dans son dos, les tremblements parcourant désormais son échine, ses bras et ses jambes. Sa gorge laissait échapper des gargouillis étranglés, humiliants mais dont elle se fichait éperdument. Elle voulait que cela cesse mais elle ne voulait pas mourir alors lorsqu’il lui sembla que sa conscience basculait, elle se raccrocha désespérément à ses souvenirs, à l’envie de vivre qui l’animait depuis toujours et qui l’avait maintenue jusqu'ici. Et puis elle se souvint que quelqu’un comptait sur elle. Pour elle.

L’inconscience referma ses bras glaciaux autour d’elle.