Cela faisait plusieurs jours maintenant que Vestoria mettait un point d’honneur à ignorer son époux. Autant parce qu’elle n’avait aucune envie de lui parler que parce qu’elle savait que ses mots auraient dépassés sa pensée. Malgré sa préférence à lui, il était sa préférence à elle et elle préférait encore ne pas lui adresser la parole que de le blesser volontairement. Ainsi elle avait fait en sorte de le croiser le moins possible, fuyant sur la falaise dès qu’elle sentait ses émotions former un maelstrom qu’elle ne parvenait plus à gérer. Certaines fois cela arrivait le matin, d’autrefois la nuit et puis parfois le soir. C’était ce qui c’était passé ce jour-là. L’après-midi touchait à sa fin lorsqu’elle avait sentit sa colère vrombir. Pourtant, elle n’avait rien fait d'autre que de se mettre à penser alors qu’elle effectuait une énième tâche ennuyeuse au domaine mais il n’en avait pas fallu plus pour que tout s’emballe. Alors elle avait pris ses jambes à son cou, avait grimpé le chemin sinueux et une fois en haut, malgré la sueur qui perlait déjà le long de ses tempes, elle s’était entraînée avec toute la rage qu’elle contenait jusqu’à ce qu’il fasse nuit noire. Là, elle avait consenti à redescendre et c’est avec surprise qu’elle avait retrouvé Altarus aux pieds de son perchoir. Elle l’avait toisé, prête à l’ignorer une fois de plus mais il lui avait tendu la main et plutôt que de la prendre, Vestoria s’était jetée dans ses bras. Dieux, qu’il lui avait manqué.

- Merci, merci, merci, merci. Avait-elle murmuré contre la peau de son cou en le serrant contre elle tendrement.


Vestoria aurait dû savoir que parfois, certains signes sont envoyés par les dieux en personne et qu’il n’est pas vraiment bon de les ignorer. Hélas, elle était alors jeune et surtout heureuse, volontairement aveugle au mur vers lequel son couple était en train de foncer, aveugle à la promesse qu’elle était en train de rompre. Plusieurs années plus tard, lorsqu’elle repenserait à ce jour et à ce voyage, elle serait incapable de ne pas se trouver idiote de n’avoir rien vu alors que sous ses yeux, tout était pourtant si ostentatoire. La violence de la tempête, son incapacité naturelle à ne pas vomir tripes et boyaux durant la première semaine de voyage. Toutes ces choses qui auraient pourtant dû l’alerter.

Vestoria rayonnait, ne se plaignait même pas d’être malade. Aurait-elle seulement pu se le permettre alors qu’Altarus consentait à un sacrifice qu’elle s’était promise de ne jamais lui imposer ? Lorsque cette question lui venait à l’esprit, elle l’a chassait en songeant égoïstement que ce ne serait l’espace que de quelques années. Le temps pour elle de se remettre à niveau, d’entrer à l’académie, d’y faire ses classes et d’en sortir diplômée. Si ses calculs n’étaient pas trop mauvais et qu’elle s’en sortait bien, la demi-sang espérait n’en avoir que pour une dizaine d’années. Peut-être un petit peu moins si elle travaillait suffisamment dur et elle le ferait. Le sacrifice de son amant ne serait pas vain et une fois son vœu exaucé, elle rendrait Altarus à sa maudite mer. Elle voguerait à ses côtés, en vendant son épée au plus offrant et plus jamais elle n’aurait à l’attendre durant des mois. Cette idée la mettait en joie et plus ils approchaient de Melorn, plus son bonheur était flagrant. Par extension, leur relation semblait elle aussi se porter bien mieux que les semaines qui avaient précédé leur départ. S’il leur avait fallu un peu de temps, Vestoria était entièrement revenue à Altarus. Mais elle ne savait pas que ce n’était pas son cas à lui, même dans les baisers qu’il lui donna, avant de monter dans la calèche, elle ne décela pas l’étendue de son amertume.

Il ne fut pas difficile aux deux tourtereaux de se trouver une petite résidence  aux abords de la petite couronne urbaine. Une charmante demeure dans la plus pure tradition Melornoise, aux fleurs exquises et aux jardins grandioses. Chaleureuse et accueillante mais dotée d’une cour intérieure où Vestoria pouvait aisément s'entraîner. Ce fut d’ailleurs l’une des première chose qu’elle fit ; se trouver un nouveau maître d’arme et la tâche n’était pas aisée car elle ne pouvait se permettre de prendre le premier combattant venu. Elle se devait de prendre une lame qui la surpassait en tout domaine. Ce ne fut qu’au bout d’une semaine à écumer les entretiens qu’elle l’a trouva en la personne de Shihi Jhogo, une drakyn aux écailles dorées et tout droit venu d’Ikusa. Manieuse de lames, tireuse hors pair, elle mit la jeune elfe à terre en deux tours de mains et s’attira ainsi ses bonnes grâce. La seconde semaine de leur arrivée fut presque entièrement consacrée à une rude remise en forme ainsi qu’à gérer les formalités de leur retour en ville auprès de leurs familles respectives.

- Tu pars demain ? Demanda Vestoria en se glissant dans la chambre conjugale après avoir passé une bonne trentaine de minutes à récurer la crasse incrustée sous ses ongles et dans les pliures de ses oreilles pointues. Pieds nus, elle se fraya un chemin parmi les malles jusqu’à Altarus et s’assit sur le bord du lit en lui prenant la main. - Comment tu te sens ? Demanda-t-elle en la caressant du pouce. - Je sais que ce n’était pas un choix évident mais je t’assure, ça ne sera pas long. Je vais travailler dur pour être admise rapidement et lorsque ce sera fait je travaillerai encore plus dur pour obtenir ce diplôme et enfin, nous serons libres. Tu verras. Elle déposa un baiser sur le dos de sa main avant de se hisser sur le lit, puis au-dessus d’Altarus dont elle vint embrasser les lèvres amoureusement. - L’idée que tu t’en ailles encore loin de moi… Elle délaissa ses lèvres pour les faire dériver le long de sa mâchoire puis de son cou. - Je déteste ça.

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Encore aujourd’hui Vestoria se souvenait de la manière dont il l’avait embrassée ce fameux jour, alors que l’hiver était sur le point de poindre et qu’elle avait réussi à arracher quelques semaines de plus aux côtés de son époux. Le baiser qu’il lui avait offert était profond, passionné mais aussi désespéré. Il avait le goût amer des aurevoirs et celui, plus acide et qui lui était inconnu, des adieux. En retour, elle avait répondu avec autant de ferveur et plus encore d’amour, elle était venue jouer avec sa langue alors que ses mains s’étaient perdues dans ses cheveux pâles et que son corps était venu épouser la courbe du sien. Dieux qu’elle aurait voulu l’enfermer dans leur chambre pour lui voler quelques jours de plus. Des semaines ou des années mêmes, si seulement elle avait su que la culpabilité de ne pas avoir cédé à ses désirs la rongerait toute sa vie. Qu’elle passerait des nuits entières à se demander combien d’années ils auraient pu vivre si seulement elle l’avait retenue. Ne serait-ce qu’une ridicule heure. Peut-être que le vent aurait été moins violent ? Peut-être les vagues auraient-elles été moins meurtrières ? Mais elle ne savait pas ce que son futur méprisable lui réservait. A ses yeux, le dernier voyage d’Altarus n’était que le premier chapitre d’un nouveau livre, qu’ils allaient écrire ensemble. Alors elle avait simplement répondu :

— C’est toi ma liberté. Et enfin, elle l’avait libérée.


L’absence d’Altarus était toujours pesante, surtout les premiers jours, surtout après qu’ils aient partagé tant de temps ensemble. Il s'écoulait bien des semaines avant que le pincement de son cœur ne se relâche à force d'habitude et que ses humeurs soient moins moroses. Ce jour-là Vestoria était installée dans le bureau de son époux, à faire le tri parmi les liasses de papiers qu’ils avaient ramenés de Kaizoku. En l’absence du jeune homme, c’était à elle de gérer leurs finances et c’était une tâche qui ne lui plaisait guère mais dont elle s’acquittait tout de même avec sérieux. Seule depuis un moment, sa seule compagnie se résumait à sa maîtresse d’arme qu’elle voyait presque tous les jours ainsi qu’aux quelques domestiques qu’ils avaient engagés. Un quotidien assez proche de ce qu’elle avait vécu dans les îles mais l’espoir d’un avenir meilleur avait le mérite de lui remonter le moral. En sommes, il ne manquait plus que le retour de son pirate de mari pour que le tableau de son existence ne devienne parfait et cette idée l’enchantait. C’est pourquoi elle ne se méfia pas lorsqu’on frappa à la porte.

— Allez ouvrir Archi ! Lança-t-elle du bureau sans lever le nez de ses papiers, repoussant machinalement un encrier avant qu’il ne se déverse par inadvertance. Elle entendit des pas descendre précipitamment les escaliers, la porte d’entrée s’ouvrir, quelques échanges à voix basse et enfin, deux paires de pieds qui montaient les escaliers au lieu d’une. On toqua deux fois à sa porte. — Entrez. Archibald, un homme dont l’expérience n’avait d’égal que l’âge entra. Son visage ridé était un véritable masque de neutralité, tant et si bien que parfois Vestoria se demandait s’il avait jamais été capable de sourire. Pourtant, ce jour-là, elle décela dans le tréfonds de ses iris noirs quelque chose qui l’inquiéta. Son regard cilla et elle se leva de sa chaise. — Qu’y a-t-il ?

— Quelqu’un voudrait s’entretenir avec vous, un… des Hommes de Monsieur.

Vestoria resta interdite un instant avant de contourner le secrétaire pour se diriger vers le petit salon juste à côté. Peu de temps après le matelot entra dans la pièce, serrant fermement un bonnet dans ses doigts calleux. Le pas incertain, il avança jusqu’à la jeune femme et courba l’échine si bassement que son front manqua de toucher le sol.

— Madame, j’apporte des nouvelles de la côte.

—Venez en aux faits. Répondit Vestoria d’une voix blanche. En dix ans, personne n’était jamais venu lui porter des nouvelles de quoi que ce fut, même lorsque Altarus s’était absenté presque une année. — Parlez ! S’étrangla-t-elle alors que son menton commençait déjà à trembler.

Ainsi, on lui conta comment son époux avait été suffisamment héroïque pour sauver ses hommes mais pas assez pour se sauver lui, comment le bateau s’était brisé et le mat après lui, comment les flots avaient juste englouti le capitaine du navire en ne laissant rien de plus qu’une étendue d’eau infinie. Ainsi, Vestoria regarda un inconnu déconstruire son existence pierre après pierre et comment la mer avait juste fermé ses serres sur l’homme dont elle était amoureuse en ne laissant de lui rien de plus que de l’écume et un corps qu’elle ne pourrait même pas enterrer.

— Mais… Altarus, il va rentrer n’est-ce pas ? Demanda-t-elle d’une voix incrédule alors que ses yeux étaient en train de se brouiller de larmes. — Il n’a pas… Il n’est pas… Son visage se tordit en une grimace hideuse qui tendait à retenir les larmes et le chagrin qui débordaient déjà sur ses joues.

Archibald fit un pas en avant avant de poser un genou à terre.

— Madame, votre époux est…

— Non, bredouilla-t-elle, — Je vous interdit de dire ça. Sa voix n’était plus qu’un souffle. — Elle ne l’aurait pas pris. Pas ainsi. Continua Vestoria alors que son regard cherchait une quelconque duperie sur les traits de ses interlocuteurs. A son grand désarroi, elle n’en trouva aucun ; et elle sentit sa poitrine se déchirer aussi sûrement que si elle s’était mise à y creuser de ses propres mains.



Vestoria était adossée à la pierre froide, la même qui accueillait son dos une fois par an depuis presque dix ans maintenant. Le tapis d’herbe jaunâtre sous ses fesses était confortable bien qu’il ait du mal à pousser, comme si la terre elle-même lui gardait une place à cet endroit précis.

— Mon frère a accepté de payer mon entrée à l’académie. Dit-elle en faisant sauter le bouchon d’une bouteille de vin doré de Melorn. — A condition que je reprenne le nom des Amala. Ca m’emmerde, putain. C’est bien la dernière chose dont j’ai envie. On a pas fait tout ça pour que je me coltine à nouveau ce foutu nom… J’ai dû revendre la maison aussi. Enfin, tu te doutais bien que ça allait arriver. Un rire désabusé franchit la barrière de ses lèvres. — C’était notre maison après tout, pas la mienne. Je m’en trouverais une autre, à moi. Ou peut-être pas. Est-ce que finalement, je te ressemble pas un peu plus que ce que j’imaginais ? Peut-être que j’aurais dû accepter de vivre avec toi sur ton vieux rafiot. Elle déglutit. — J’ai décidé de faire ce que je t’avais dit. Je vais étudier, je serais diplômée et après… Je m’en irais. Je ne sais pas où, ni comment mais je le ferai. J’irais fouler toutes ces îles dont tu m’as parlé. J’irais au Reike, à Ikusa ou à Taisen. Comment on aurait dû le faire.

Vestoria porta la bouteille à ses lèvres et en avala goulument plusieurs gorgées avant de laisser sa tête retomber lourdement  sur la pierre alors que ses yeux se portaient sur le paysage au loin. Les montagnes de Célestia avaient eu sa préférence car elles étaient à l’extrémité Ouest du continent et que ses monts n’étaient entravés par rien. D’ici, elle avait une vue imprenable sur l’océan qu’elle méprisait tant.

— Je te déteste. Avoua-t-elle enfin. — Je te déteste à en crever et ceux qui m’ont dit que le temps finirait par panser mes plaies sont des menteurs. Tu es partout où je suis, je hais ça. Tout en se redressant, elle ramena ses genoux à elle et y déposa son menton tout en aillant prit soin d’avoir vidé un autre tiers de la bouteille avant. — Finalement, cette traînée à eu ce qu’elle voulait hein ? Je crois que je n'aurais pas pu lutter contre elle de toute façon, même si tu m’as suivi, tu aurais fini par lui revenir.  Enfin, c’était ce que tu voulais de toute façon. Mourir en mer. Ses lèvres se pincèrent et elle renifla bruyamment. — A choisir, j’aurais préféré qu’on devienne deux vieux croutons, ensemble. Plutôt que de planter un caillou en haut d'une maudite montagne dans un coin perdue pour pouvoir te pleurer en paix. Puis elle rit tout en se tournant pour faire face au monolithe d’onyx finement taillé qui se dressait fièrement sur la falaise ; dominant lui aussi l’océan. Ses doigts coururent sur la pierre lisse où il n’y avait aucune écriture ; il n’y en avait pas besoin.

— On a fait tout ça pour rien au final. Tu es mort parce que je t’ai imposé ce mariage et moi je redeviens une Amala.

Doucement, elle déposa son front contre la pierre froide. Le silence qui l’entourait aurait pu être reposant, seulement brisé par le vent qui balayait sa tresse, mais il était oppressant.

— Je ne me suis jamais sentie aussi seule. Murmura-t-elle d'une voix brisée, sanglotant.

Lorsque Vestoria se redressa, le soleil flirtait déjà avec l’horizon et le ciel et les nuages avaient pris une teinte rouge violette. D’un revers de manche, elle essuya ses yeux rougis puis se leva malgré ses membres ankylosés. Ses lèvres effleurèrent l’onyx quand elle murmura :

— Au revoir, mon amour.

Ainsi et comme elle le faisait depuis presque une décennie, la demi-sang se remit à cheval pour effectuer le trajet du retour ; celui qui la ramenait à la vie qu’elle avait toujours voulu fuir.

Durant les vingt années qui suivirent, Vestoria continua à se rendre sur la tombe qu'elle avait elle-même construite pour Altarus. Et puis comme le lui avait promis : le temps fit son affaire et ses plaies devinrent moins vives bien que parfaitement marquées jusque sur son âme, alors ses visites diminuèrent. Tous les deux ans, tous les cinq ans, tous les dix ans, tous les vingt cinq ans et un jour, elle cessa simplement de s'y rendre. Mais la pierre demeura, face à la mer, comme un doigt d'honneur à son attention. Mais viendrait un jour où Vestoria s'apercevrait qu'en vérité, c'était la mer qui avait toujours été la favorite et elle la maitresse fantoche.



Une gifle aurait été sans doute moins douloureuse que le sentiment féroce qui venait de l'assaillir ; l'incertitude. Ce visage qui se tenait face à elle et qui était désormais vieillissant était celui d'un homme qu'elle avait contemplé durant des années et dont elle avait rêvé pendant plus d'un tiers de son existence. Elle l'avait fantasmé, aimé et pleuré, prié pour le revoir un jour. Aujourd'hui s'il était différent, marqué par les épreuves de la vie et par le temps qui passe, un œil en moins, elle était toujours capable de le reconnaître. Sixte se souvenait sans peine de ses sourires, de la douceur de ses lèvres sur les siennes et de la chaleur que dégageait son corps lorsqu'il avait enlacé le sien. Mais elle se souvenait aussi de sa perte, du jour où elle avait pleuré à genoux au milieu de son bureau en suppliant des inconnus de lui mentir, des semaines qui avait suivit où la simple idée de vivre sans lui était tellement suffocante qu'elle avait cru qu'elle n'y survivrait pas, de la seule manière qu'elle avait trouvé pour dormir ; en s'enroulant dans l'une de ses chemises qui imprégnait encore son odeur et puis de tous le parcours qui avait suivit. De ses décennies de deuil, de la douleur qui n'en finissait pas, de la culpabilité qui, encore aujourd'hui, la rongeait jusqu'à la moelle. Tant de douleur infligé et pour quoi ?

— Tu es... en vie ? Sa voix de brisa au moment où ses bras retombaient le long de ses hanches, incapable de dégainer la moindre arme.

Plus d'un siècle s'était écoulé depuis qu'ils s'étaient vu pour la dernière fois.

— Non... Tu es mort. Tu es mort lors de ton dernier voyage, son nez se fronça, son visage se déforma sous l'incompréhension et elle recula. — On m'a rapporté la nouvelle, notre mariage à été... Tu es mort. S'étrangla-t-elle.

Mais force était de constater qu'il ne l'était pas. Il était bien vivant et depuis plus d'un siècle, il l'avait laissé vivre dans la culpabilité, dans la douleur. Il n'avait pas été là lorsqu'il l'aurait dû. Elle l'avait aimé. Il l'avait abandonné. Pis encore, il l'avait trahis. Il n'y avait pas d'autres mots, pas d'autres explications. Un éclair de souffrance infâme irradia dans ses yeux bleus cerclés d'or et sans crier gare elle se projeta vers l'avant. Elle allait le tuer, une bonne fois pour toute, de ses propres mains. Qu'il souffre autant qu'elle avait souffert.

Sixte avait l’impression d’être à nouveau cette gamine débordant d’une colère dont elle ne savait que faire, seulement bonne à exploser et tout détruire sur son passage.

Son adversaire d’hier était aussi celui d’aujourd’hui, sauf qu’à l’époque elle ne le détestait pas.

Son corps heurta le sien sans douceur, projetant la carcasse d’Altarus contre le bureau avant qu’elle ne se mette à le frapper sans l’ombre d’une logique comme si le choc avait été si grand qu’elle en avait oublié tous ses siècles d'entraînement et ses années à suer sang et eau afin de devenir la plus redoutable version d’elle-même. Ce ne fut que pire encore lorsqu’elle sentit ses mains calleuses enserrer ses poignets pour les faire prisonniers et son prénom dans sa bouche. A quand remontait la dernière fois que quelqu’un l'avait prononcé ? A part lui, qui était encore en mesure de s’en souvenir ?

— Ne m'appelle pas ainsi ! Cracha-t-elle en criant presque.

Sixte avait toujours aimé cette manière particulière qu’il avait de prononcer son prénom, la façon dont les r roulaient sur sa langue et la mélodie que son accent, léger, lui donnait. Désormais cela la rendait malade. Si elle l’entendait une fois de plus sur ses lèvres, elle lui arracherait la langue de ses propres mains. Forte de la rage qu’elle n’avait de cesse d’alimenter, elle libéra ses poignets d’un geste brusque pour repartir à l’assaut et ils tombèrent ensemble. Utilisant sa vitesse plus que sa masse pour faire contrepoids, la demi-sang réussit à prendre le dessus. Rien n’avait plus d’importance que de verrouiller ses doigts autour de la gorge d’Altarus et c’est ce qu’elle fit, l’étranglant violemment, l’esprit hanté par des années de souffrances et par une identité qu’elle avait délaissé depuis longtemps.

“Meurt ! Putain de merde !” Hurla-t-elle en son for intérieur sans desserrer sa poigne, ignorant la chaleur humide et visqueuse du sang qui traversait le tissu de son pantalon au niveau de la cuisse. La seule chose dont elle avait conscience c’était de l’air qui arrivait encore à se frayer un chemin dans la trachée de son ancien amant. Il ne mourrait pas. Il refusait de le faire. A moins que ce ne soit elle, qui soit incapable de complètement lui broyer la gorge. Mais elle eut à peine le temps de s’en rendre compte qu’une lame de vent la rejetait en arrière, l’obligeant à patiner sur le sol comme un cheval sur un lac gelé. Lorsqu’elle se redressa des mèches folles s’échappaient de sa tresse, son corps entier était parcourut de tremblements et son regard était aussi acéré que la dague qui gisait entre eux.

Cela faisait bien longtemps que Sixte n’avait pas été bouleversée de cette manière et si elle avait eu un siècle de moins elle se serait probablement effondré en sanglotant. Mais la jeune femme qu’elle avait été n’était plus qu’un vague souvenir qui avait laissé place à une créature d’une nature bien différente, qui n’avait en commun avec Vestoria que l’apparence. Pourtant, elle l’écouta, même si elle savait qu’elle aurait dû le faire taire. Plus encore lorsqu’il évoqua ses ailes. Titubant en arrière comme s'il l’avait lui-même giflé, elle retroussa ses lèvres sur ses dents, prête à l’affronter à nouveau et à en finir une bonne fois pour toute. Avant que son regard ne tombe sur la dague, ses yeux suivirent le chemin logique et se portèrent au flanc d’Altarus où elle devina une tâche plus foncée sur le noir de sa chemise : volontairement ou non, il s’était empalé sur sa propre lame. La douleur lui transperça la poitrine comme au premier jour et, pour la première fois depuis qu’ils s’étaient retrouvé, elle la laissa transparaître sur ses traits. Une seconde, le temps d’un battement de cil, avant de reprendre contenance et de faire de son joli visage un masque impénétrable.

— Il n’y a pas de mots, en effet. Dit-elle en laissant un rire aigre lui échapper. — Tu veux qu'j'te dise, Altarus ? Lentement, elle fit un pas dans sa direction. Son corps ne tremblait plus mais ses mains si, trahissant le manque d’assurance qu’elle essayait de masquer. —Toi et tes beaux discours, vous pouvez aller vous faire foutre.

Les jambes du pirate faiblirent et elle arriva à sa hauteur au moment où elles l'abandonnaient et se plaça de manière à ce que sa silhouette soutienne la sienne. Avec une douceur étonnante, elle l’accompagna jusqu’au sol ; elle n’aurait su le soutenir éternellement ainsi et elle n’en éprouvait aucune envie, le simple fait de le toucher la rendait presque malade. Pourtant, lorsque son dos reposa enfin contre le montant de la cheminée, elle resta agenouillée en face de lui et retira une dague du fourreau fixé à sa hanche. D’un coup sec, elle déchira le tissu de la chemise d’Altarus pour découvrir son torse et la plaie béante à son flanc. Mais ce qui ranima la flamme de colère dans son regard se trouvait au milieu de sa poitrine : un ridicule anneau suspendu au bout d’une chaîne. Ses lèvres se pincèrent lorsqu’elle le caressa du bout des doigts et disparurent presque lorsqu’elle le lui arracha d’un coup sec.

— Tu n’en a plus besoin. Et elle laissa tomber le bijou qui rebondit sur le sol un peu plus loin.

Son attention se reporta ensuite au morceau de tissu qu’elle plia presque trop tranquillement avant de l’apposer sur la plaie.

— Tu n’as aucun droit de faire comme si mon souvenir pouvait te hanter. Pas depuis que tu as décidé de te faire passer pour mort. Jamais en résumé. Dit-elle en pressant sa main un peu plus fort sur la blessure. — Tu avais raison, Altarus. Vestoria est effectivement morte. Je l’ai laissé s’en aller le jour où ils ont arraché ses ailes. Dans une ruelle sombre de Taisen. Tu veux que je te raconte ?  Elle écrasa presque tout son poids sur la plaie, jusqu’à ce que le vieil homme lui fasse l’aumône d’un glapissement douloureux, après quoi elle reprit : — C’était il n’y a pas si longtemps. Une petite cinquantaine d’années, peut-être un peu plus. Elle eut un sourire mauvais avant de poursuivre :  — Ils ont pensé qu’en brisant l’aile, ce serait suffisant pour la décrocher de mon corps. Heureusement pour moi, les miennes ont toujours été fragiles. Alors ils ont put le faire facilement, deux mains, un genou, exactement comme tu le ferais avec un bout de bois. Mais ils s’y sont mal prit : ils ont oublié les muscles et les tendons. A moins qu’ils ne l’aient fait volontairement… Fit-elle d'un air faussement pensif. — Ils ont été forcés de tout découper avec une lame dentelée. Est-ce que tu sais, ce que ça fait, de se faire découper vif par un couteau à pain ? Il faudrait que tu essayes, c’est une sensation… Particulière.

Son souffle était saccadé alors qu’elle luttait contre la psyché malmenée qu’elle tenait en laisse depuis des années.

— Pour la seconde aile, ils s’y sont prit différemment : ils ont d’abord découpé la peau, les muscles et les tendons avant de scier l’os. Un nouveau rire lui échappa. — J’imagine que c'était une forme d’art, pour ces fils de pute de Reikois. Après ça, je ne me souviens de presque rien. Tout ce que je sais, elle se pencha légèrement vers l’avant et en profita pour peser encore sur la blessure. — C’est que personne n’est venu me chercher dans cette putain de ruelle et que j’ai bien cru crever la tête dans la merde et dans le sang.

Sixte s’inclina encore un peu, jusqu’à ce que ses lèvres effleurent l’oreille de son époux.

— Je t’interdis de mourir, Altarus. Je veux que tu vives avec la même culpabilité qui me ronge depuis un siècle et demi et que tu souffres comme j’ai souffert. Lentement presque avec tendresse, elle embrassa sa joue avant de se relever.

Sur le retour, elle s'empara du serpent d'or qu’elle était venue chercher puis elle lança par dessus son épaule :

— Tu sais, Alta. Si tu m’avais parlé, j’aurais fait n’importe quoi pour tout arranger.

Et sans demander son reste, elle s’en alla, repartant par la même fenêtre qu’elle avait franchie pour entrer. Enfin, elle s'enfonça dans les ombres à la recherche d'un petit appartement où elle savait que la porte avait été laissée ouverte à son intention.

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