Kaizoku, encore.

Non pas que l'idée soit déplaisante, mais j'aimerais m'y ramener un jour pour des bonnes raisons. Ce qui n'est assurément pas aujourd'hui. Du linge sale est arrivé dans un dossier il y a quelque jours au Razkaal. Les geôliers de la république, mais faut croire aussi domestiques et larbins à ses heures perdues, quand les républicains décident tout bonnement de se mettre une flèche dans le pied. Passer pour des traîtres, des meurtriers et des fomenteurs aux yeux du Sekaï n'est pas le projet de la Nation Bleue, même si j'ai le sentiment que c'est déjà le cas, aussi pour nettoyer ce bazar dans l'ombre, on envoie des gens de l'ombre.

Un homme masqué avec des cornes, évidemment que ça marche.

Un navire de ravitaillement pour me transporter, j'arrive pour le début des problèmes. Épluchant encore ces parchemins qui reprennent l'affaire, quelques lignes qui sont barrées en noirs, d'autres soulignées en rouge pour mettre l'accent sur les faits qu'on reproche à cette crasse qu'il faut traiter, nettoyer et enfermer. Ce n'est pas avec toute la discrétion du monde que j'arrive dans le ponton ; les voiles noires nous trahissent, la bannière également, et rapidement en rejoignant le sable, le Razkaal est murmuré aux lèvres des curieux. Flottant mollement ma queue dorsale tandis que je me dégourdis les jambes, j'avance. Toujours avec ce dossier en tête.

Moment improbable pour profil de confiance. L'histoire est racontée comme une mauvaise blague dans une taverne. Le nom de Raymond Carrérond résonne comme une promesse de mauvaise nouvelle dans les couloirs de l’administration de notre prestigieuse république. Si les rumeurs font leur cirque comme des gamins dans une foire, il est un fait que ce divisionnaire est tout sauf un amateur. Une longue carrière, une renommée singulière, on est loin d'une première classe qui fait les latrines parce qu'il n'a pas fait son lit au carré. Il est également reconnu pour des piqûres de colères suffisamment significatives pour se mettre à couvert, faute de ne pas prendre au hasard une calamité magique dans le museau.

Carrérond est soupçonné d’avoir joué dans un drame de haute envergure, un carnage qui a vu un sous-directeur de la SSG, Orval, et tout le personnel de son bureau, femmes, enfants et petits mains compris, tomber sous ses coups. Ce tableau sombre est loin d’être une partie de plaisir, et la question est de savoir ce qui a bien pu pousser un homme de sa trempe à semer un tel chaos. Les indices sont aussi clairs qu’une pluie d’été sur une vitrine sale. Et c'est ça qui m'embête. Trop d'évidences, trop parfait. Qu'il soit un enfoiré quand il pète un câble est une chose, qu'il fasse le ménage subitement en est une autre.

J'attraperais d'abord un timonier qui regardait une carte, proche de son navire. Savoir s'il a des informations sur des arrivées républicaines récentes. S'il y a eu des événements étranges depuis. Mais on est sur une ville qui a essuyé un véritable carnage il y a quelques lunes. Alors, autant dire que tout ce qui se passe dedans est dilué dans les vestiges d'une baston qui a l'air de tout normaliser ici. Même topo avec le Capitaine de Port, beaucoup de navires non identifiés radinent dans les parages sans s'annoncer puis décanillent aussitôt pour prendre le large. Ajoutez à ça les pirates, les mercenaires et toute cette fanfare dans l'équation, on est bon pour raser l'île une deuxième fois.  

La trame est mince, mais le plan est clair. C’est un des nôtres, un collègue dans la grande machinerie de l’État, et il est temps de le remettre dans le droit chemin, d’éclaircir cette affaire et de nettoyer le linge sale en famille. Il reste à savoir pourquoi un homme avec autant de ressources et de formation se retrouve dans une situation où la seule issue semble être le massacre de tout ce qui se trouve sur son chemin. Les pièces du puzzle se mettent en place, et notre boulot est de reconstituer l’ensemble, de faire parler les morts et les vivants, et de mettre un terme à cette affaire avant que le tableau ne se peigne en noir et en rouge.

Je remonte le sable, avise de là le grand volcan qui n'a pas bougé depuis que je suis parti. Il m'a vu quand j'avais 19 ans, il a vu mon fils grandir, il a vu sa mère mourir, et maintenant il me voit revenir. Une poésie morbide dans un panorama paradisiaque. C'est pourquoi, mon seuil de patience a drastiquement baissé. Je ne compte pas rester ici éternellement et j'aurais probablement le cassage de bras facile.

Il me reste le point de chute du coin, et là m'arrive en mémoire la dernière consigne énoncée par le gouvernement ; je ne serais pas seul. Croiser les regards entre deux corps différents de la Nation, ajoutera d'autres cordes à notre harpon pour coincer ce type. Je n'ai pas de nom, ni de visage, mais ça ne sera pas compliqué quand je vais en passer le battant.

Mes traits se durcissent, et ma respiration bruyante résonne dans mon masque.

Mon ombre avale le corridor naturel qui sépare les tablées jusqu'au comptoir, un homme très connu au bout. Et je ne crois pas aux coïncidences. Les dialogues qui rythment l'ambiance descendent d'une octave, le point final sera quand mon ombre avalera la silhouette du Capitaine Dosian qui a étrangement perdu des galons sur son uniforme. Bah tiens donc... Une autre affaire à éclaircir aussi ?

« Officier Dosian. »

Une belle scène me revient en tête à la place des héros, et j'avoue que les écailles frétillent dans le mauvais sens du poil rien qu'en y repensant.

« Mission officielle, du coup. Le Razkaal m'envoie ici balayer les conneries d'un gradé. »

Qui va également perdre ses galons, mais aussi perdre son boulot.

« Il m'a parlé d'un contact de l'OR sur place, on va devoir travailler ensemble, y paraît. »

Les Astres n'arrêtent pas de m'envoyer d'énormes vannes pour me tester on dirait, ou, ils veulent absolument que je règle tous mes problèmes ? Je finis par lever ma main lorsque le tavernier vient me proposer de commander, déclinant son offre. Il prend un ton dur. Et malheureusement pour lui je n'ai pas le temps pour les courbettes.

« Tu commandes, ou tu sors.
- Tu continues de faire tes commandes et tu ne finiras pas tétraplégique.  Que je rétorque pour le moment dans un calme entier.
- Mais vous êtes qu- »

Un serveur au loin lui demande de ne pas insister, pendant que je prends place à un tabouret qui craque doucement sous le poids sans céder. Le coude sur le comptoir, je me tourne devant notre jolie compagnie d'une Elfe qui n'a pas hésité à passer du bon temps. Mais je n'ai pas envie que ça finisse en salade de mailloche, à passer notre sainte journée à s'envoyer des marrons sous le soleil couchant, comme deux Reikois perdus dans le désert dont leur esprit à tourné la carte avant d'avoir trouvé de l'eau. Ca me lasse d'avance.  

« Si c'est trop compliqué, je pars. Et on se retrouve ici pour aligner nos rapports. Je ne veux pas être un poids. Sinon, tu peux compter sur moi pour trouver ce type. »

Courage, ou Dégage, Pancrace Dosian.

Si on doit tuer un homme, si on est obligé, est-ce que c'est mieux de le faire "proprement" d'une flèche dans la tête ? Est-ce que c'est pire si on le découpe avec une hache ? Et si on doit en tuer dix, cent ou mille. Et si en les tuant on en sauve mille, ou si on en épargne dix. Et si je veux sauver ma propre peau, combien vaut un homme, ou son assassinat. Quels genres de calculs de savant fou peuvent répondre à des questions comme ça.  

Faut-il seulement essayer d'y répondre.

Il y a donc deux catégories. Ceux qui pensent que c'est perdu d'avance, et les autres.

La dernière en date, elle avait la belle gueule d'un type qui se révulse du "travail mal fait" quand le sien lui coûte manifestement une rétrogradation. Une belle gueule, qui a suffisamment de bagou et manifestement les beaux yeux pour charmer une des mercenaires les plus dangereuses que je connaisse. D'ailleurs, ça commence à remonter le temps de notre dernier contrat, et va savoir, peut-être qu'elle a trouvé un filon ailleurs. Elle ne m'a jamais réellement blairé de toute façon, mais qui n'a rien à voir avec les deux catégories énoncées plus tôt. Non monsieur, ici, c'est juste parce que j'ai servi l'Empire Reikois, et que je suis donc le reflet d'une abomination qu'elle ne veut plus regarder dans les yeux, ni entendre et ni toucher.

A mon plus grand regret.

Mais revenons à lui. Ça me rappelle une citation Reikoise sur le feu : "Le feu te réchauffe, mais il peut te consumer". Eh bien lui, il a réussi à consumer tout ce qu'il y a de bienveillant en moi, avec ma patience en prime. Avec la tronche qu'il tire, des traits qui déforment cet homme entre deux âges, un visage emmerdé comme un enfant invité à l'anniversaire de son oncle raciste, qui agite une serviette au-dessus du crâne avec une bière à la main. Des fois qu'en fait il y prenne son pied, le connaissant si peu. Je savais que j'allais connaître une journée dingue. On en a tous des comme ça. Ces journées où personne ne tourne rond sauf les ours en cage, où les clodos se noircissent à la limonade, où les écureuils ne retrouvent pas leurs noisettes, où les bricoleurs égarent tous les écrous de serrage, où les mages ont perdu leurs bâtons dans leurs montures.

Où les Drakyns arrivent même plus à toucher leurs cornes sans les enfoncer dans le crâne d'une autre personne.

Mais blablabla, je suis un officier de la république, sympathique du quartier, je me pinte la gueule dans mes heures de services, tapine des prostituées, quand je n'ai pas dépouillés des mendiants ou retaxés des personnes pas assez riches et pas assez dangereuses pour se plaindre. A vomir et tousser comme un bébé sur la manière dont je traite des criminels, mais qui jubile avec des bourses pleines de pièces qui ne lui appartiennent pas, en laissant des ecchymoses gratuites à des civils. C'est qui se siffle en tout cas dans la République et j'ose espérer que nos chers officiers ne sont pas tous comme ça, parce qu'à la seule différence de mon cher vis-à-vis, je m'interdis de généraliser. Mais je suis prêt à poser mes deux queues sur la table qu'il est aussi lisse qu'un sac postal usagé avec le goût qui va avec.

En tout cas, sans une once de prétention, au moins, mes cibles, elles restent à terre quand je les trouve.

Le silence va s'étirer, mes yeux se plissent derrière mon masque, et voilà qu'il bave les premiers mots qui vont passer la pommade à l'ébullition sous-jacente qu'il parvient à mijoter juste parce qu'il existe. Enfin. Un moment. De paix. Evidemment il fallait qu'il ponctue avec une réflexion, ça serait trop beau.

« Ou comme une jambe de bois qu'on est obligé de traîner, je suis d'accord. »

Et puis, il n'a pas l'air d'avoir imprimé que les Limiers voyagent partout, et qu'on ne traîne pas un établis de torture dans un sac sans fond, je tangue donc affectueusement la tête de côté. Avec l'envie de lui enfoncer mon poing dans sa magnifique dentition et lui restituer mon déjeuner directement dans la gorge.

« T'en fais pas, j'ai pris des plumes et des huiles à la place, et je compte sur toi pour m'aider à découvrir le monde, j'ai sincèrement besoin d'aide. »

Non.

Trêves de joutes et autres ripostes sarcastiques immatures, je me décale sans demander mon reste, voyant que le troisième pied de ce tabouret commençait à pas mal fissurer. Il l'a dit, et je suis d'accord, le travail, rien que le travail. Le premier pas dans l'investigation sera avec l'arrivée de cette femme et deux verres de rhum. Inconnu pour les trois. On se toise pendant de longues secondes, ce à quoi je finis par couper court en la saluant de la tête. Ancienne connaissance, que Pancrace ne remet que maintenant, je vais laisser le verre entre mes mains, regardant la liqueur avant de me concentrer sur l'échange. Si elle parle de survie, et qu'on est à Kaizoku, soit elle parle de l'attaque qui s'est passée sur place, soit d'une affaire dans les environs.

Fredo, a l'air d'être un tuyau du loustic, va savoir qui et pourquoi, mais apparemment c'est un soutien pour la traque. Un papier est posé sur la table, la gueule ronde du Carrérond pas si mal représenté. J'ai eu une copie équivalente au bureau, mais pas que. En tout cas, après un élan de confidentialité, l'objectif est lâché.

J'enferme le verre entre mes mains.

« Meurtre suffisamment contraignant pour nous mettre sur le coup.
- Vous êtes qui vous ?
- Razkaal, fidèle camarade de l'OR. » Que je souffle, sans vomir.

Elle pose un blanc avant d'observer son camarade.

« Il est d'accord. Que je coupe.
- Va falloir creuser, là.
- Pas qu'un peu, il a l'air de se terrer. Des informations ?
- Un ébéniste bossant sur un chantier naval a vu du matériel militaire sortir d'un bateau sans pavillon.
- Hm ?
- Les bateaux qui veulent rester incognito, c'est pas rare ici.
- Mais du matériel, ça aguiche.
- Tout a disparu depuis.
- Des envieux ?
- Non, mais ça parle. Il y a aussi l'apothicaire et cabinet du Médecin Jilius, qui est un peu plus au nord du littoral, qui a fermé depuis quelques jours, on ne sait pas pourquoi. Des fois qu'il est parti se réapprovisionner dans les forêts...
- Ou si notre homme s'est bien enfilé des substances, ou qu'il était blessé durant la fuite, avoir besoin de soin...
- Qui sait.
- Hm. »

Je croise mes bras sous mon torse, laissant le silence prendre de la place pour réfléchir. Il faudrait peut-être aller sur les deux lieux et commencer à chercher des éventuelles traces. Si ça coïncide.

Je finis par observer Dosian.

« Des anciens soldats, ici ? Des fois qu'ils finissent dans ses filets pour les diriger et assurer sa couverture. Tu sais, de l'argent, un peu de bagou, et son autorité naturelle si attachante... »

Si c'est ça, aller les chercher pour leurs poser quelques questions avec des plumes et des huiles, avant de leurs écarter une mèche de cheveux tendrement derrière l'oreille.

Pour mieux arracher des réponses.    

****

On piétine.

Mais, rien d'étonnant.

Je n'étais pas parti tête la première que nous allions trouver la localisation de notre cible alors que ça fait dix minutes que nous sommes dans les parages. Pas dit qu'il soit encore ici, mais les gens qui bougent laissent systématiquement des traces. Audibles, physiques, olfactives, l'homme qui bouge laisse forcément un espace dans son environnement lorsqu'il quitte les lieux. Écoutant mes deux nouvelles rencontres, le dos de mon doigt caresse le menton, pensif à tout ce qu'on vient de collecter. C'est-à-dire, pas grand chose. Un radis au milieu d'une salade.

J'opine doucement de la tête. Il a raison. Quand on est un fugitif, la première réflexion n'est pas d'organiser toute une logistique jusqu'à Kaizoku. L'île est suffisamment équipée pour se servir dedans, et s'il voulait faire de la vente, c'est pas encore le moment. Pour l'heure, il doit garder ses fesses bien terrées dans le coin, attendant patiemment que ce qu'il le traque laisse tomber. Pas de chance, il est tombé sur nous.

« Un sacré changement de carrière, tu l'as dit. »

Mais les hommes gradés, ou de pouvoir, n'aiment pas changer leurs habitudes. L'imaginer avec quelques sbires sous sa botte ne me semble pas incohérent non plus. Plus on creuse, plus on se rend compte que nous sommes à cours de piste, et que le docteur semble être l'endroit idéal pour une première investigation. Je me donne quelques secondes pour aviser Pancrace, et me dit que c'est la deuxième fois qu'on se retrouve ensemble pour un boulot qui exige des réponses. Je me demande ce qu'il vaut là-dedans, et savoir s'il est du genre à décaniller dès le premier souci. Mais je l'ai vu balancer des espèces de projectiles extrêmement dangereux contre l'Avatar d'un Titan et ses deux hippocampes. Je suis fort, mais certainement pas autant que lui.  

Alors, on avance, et on va voir ce Jilius.

***

Marcher dans le coin, c'est comme partir dans la Jungle de sang, sans le panorama dangereux qui va avec, en tout cas beaucoup moins. Remonter jusqu'au lieu de ce médecin demande pas mal d'efforts, ce qui doit expliquer que c'est lui qui fait le voyage jusqu'au patient et pas l'inverse. Ou alors, si c'est le cas, je vois facilement le patient crever avant d'arriver jusqu'à la porte. Battants et fenêtres fermées, ça répond avec le témoignage de la jouvencelle ; il est certainement parti en cueillette.

Ou alors, en intervention.

Pancrace ne mettra pas longtemps pour détecter des présences dans la boutique, un pouvoir bien pratique pour débusquer les cibles en prenant l'initiative. Mais, j'ai l'habitude de faire sans, et donc les cibles s'enfuient avec la boule au ventre. La porte est fermée à clé, et la proposition d'entrer me va également. On se toise pendant quelques secondes, et je comprends finalement que c'est à moi d'intervenir. Si la porte est fermée à clef, il n'offre que deux scénarios : une intervention médicale qui demande une concentration maximum, ou deux pillards qui se font plaisir. Les secondes s'égrainent, mon épaule me démange de défoncer la porte, le crochetage me ferait perdre du temps, et vu la gueule de la serrure, la manipulation ferait un cliquetis aussi bruyant qu'un clocher Shoumeïen frappant l'heure du midi. D'un pas feutré, je pose mon oreille sur la porte.

Avant de souffler de lassitude. Dans les clichés absurdes de la traque, défoncer tout ce qui bouge ne rentre pas dans nos méthodes. Mais, on a nos moments, bien sûr.

« On va nous ouvrir. » Que je pouffe, en frappant par trois fois la porte.

Des bruits de bottes s'approchent vers l'entrée. Puis la porte s'entrouvre, une chaînette liée encore au cadre du battant. Finalement, le battant s'ouvre avec un grincement de mauvais augure, et je peux enfin le toiser. Il avait l’air d’avoir été taillé dans du vieux cuir, celui qu’on laisse trop longtemps au soleil. Un nain. La cinquantaine bien passée, avec des rides aussi profondes que les fossés d’une vieille route pavée. Ses cheveux étaient grisonnants, clairsemés et tirés en arrière, comme s’il essayait désespérément de maintenir un semblant de dignité. Mais il n’y avait rien de net chez lui, ni son teint cireux, ni ses ongles jaunis, ni même son regard qui ne savait plus trop où se poser. Qui s'écarquille lorsqu'il me voit d'abord, cherchant dans mes yeux une expression joviale à travers mon masque. Et c'est raté pour le coup. Il avise enfin Pancrace, à qui il lui offre une gueule plus avenante.

« Vous êtes ?
- Possiblement des problèmes, sauf si vous avez des réponses. On cherche quelqu'un. On peut entrer ? »

Il me jeta un coup d’œil de haut en bas, un regard morne, celui d’un type qui en a vu d’autres et qui se doute que je n'étais pas là pour un contrôle de routine.

« Marcus ? Ça te dérange pas si on n'est pas tout seul ?
- C'vous le chef, Doc. Y'en a pour longtemps ? »

Il prend un temps d'hésitation. Son visage était marqué par de vieilles lunettes rondes, trop grandes pour son nez en bec de corbin. Elles glissaient constamment vers l’avant, le forçant à les remonter du bout de son doigt – un tic nerveux qui allait finir par le trahir. Mais ce qui attirait vraiment l’attention, c’était ses yeux. Des yeux fatigués, comme s’ils avaient trop vu et trop tolérés, mais qui gardaient une étincelle, la petite lueur d’un type qui se fiche de tout, mais qui sait exactement ce qu’il fait.

« Évite les requins pour la prochaine fois, si tu veux mon avis. Messieurs, entrez. »  

Me pencher pour entrer relève d'un défi physique. Au centre, une table en cuir qui nous offre la vue d'un pirate qui a perdu sa jambe, le moignon posé sur un socle en métal qui la surélève légèrement pour son chirurgien. Un pirate mutilé parmi des centaines d'autres. Comme si de rien était, il nous fait un salut marin, tandis que le toubib poursuit son intervention, à savoir faire des ligatures au membre amputé.

« Qu'est-ce que je peux faire pour vous ? Drakyn, si j'étais vous, je m'assiérais. »

Il a raison. Je trouve sans mal un tabouret qui peut supporter mon poids, enfin, je crois.

« Il paraît que vous étiez absent quelques jours.
- Cela même. Mes plantations ne suffisent pas, je dois partir en expédition.
- Malgré votre âge ? Vous n'envoyez personne ?
- Des habitants de Kaizoku ? Vous me prenez pour qui ? »

Marcus se marre avant de grogner de douleur. Je pris une grande inspiration, et l’air de la pièce me frappa en pleine face comme un mur de fumée épaisse. Mon flair capta tout ce qui traînait dans cette salle, une véritable pharmacie clandestine à ciel ouvert. Chaque bouffée était un cocktail, un mélange bien dosé d’arômes et de poisons.

« D’abord, l’opium. Le genre de parfum qui enveloppe un corps avant même qu’il touche le matelas. De la belladone, ensuite, le pavot. Une odeur métallique, mêlée à la sueur. Pas un truc qu’on capte d’habitude, mais ici, ça suinte des murs.
- Pour anesthésier les douleurs. Qu'il me coupe.
- Naturellement. »

Je commence à me craquer les doigts, sinistre.

« Et puis, l’aconit. Discrète, presque imperceptible, mais je la connais. L’odeur de la mort en veille. »

Puis il y avait ce truc épicé, plus subtil, mais suffisamment distinct pour me faire froncer les sourcils.

« Oh. De la jusquiame, peut-être ?
- Calomnies.
- C’est le genre d’odeur qui donne mal à la tête juste en la respirant. Du jus de folie en bouteille, n'est-ce pas. »

L'ambiance change, et je me redresse, mes cornes tapant le plafond, oubliant que j'étais dans le trou d'un nain.

« Et là, en fond, quelque chose de terreux, humide, qui colle à la gorge. De la mandragore. Rien de bon ne vient de cette racine-là. Si tu joues avec, t’as intérêt à connaître la danse, sinon elle te tire sous terre avec elle.
- Qu'est-ce que vous voulez.
- Des réponses, le vieux. Ou j'explose cette droguerie. »

Ses mâchoires se crispent, il termine rapidement sa couture avant de lancer à un regard à son patient, qui turbine pour enfiler sa prothèse - une jambe de bois - puis ses béquilles, pour détaler en se manquant plusieurs fois de se casser la figure, avant de fermer la porte.

« Je ne suis pas là pour que vous m'expliquiez comment en plus d'être apothicaire vous êtes passeur de drogues et de poisons. Je veux savoir si un client particulier est venu chez vous récemment. »

Je laisse un regard à Pancrace qui dégaine le portrait. De sa hauteur, il tend le bras vers le haut, légèrement sur la pointe du pied pour saisir le document. Le visage sur le reflet de ses verres, il prend un ton grave avant de le redonner, nonchalant, avant de se rapprocher de son bureau, tirer un tiroir pour extraire une bouteille de rhum qu'il verse dans un verre en bois.

« "Raymond". C'est comme ça qu'il est arrivé.
- Il voulait quoi.
- La totale.
- Développez. »

Je lui ai laissé un peu de silence, le genre qui appuie là où ça fait mal, et ça a fonctionné. Il s’est mis à parler, lentement, comme quelqu’un qui mesure chaque mot pour ne pas se planter.

« Il est venu ici, c’est vrai. Mais pas pour ce que vous croyez. Il était pas là pour se soigner, non. Il avait l’air en forme, nerveux, mais en forme. »

Une pause. Il joue avec ses lunettes, comme s’il tentait de les remettre en place, mais c’était surtout pour gagner du temps.

« Il avait quelque chose sur lui… un paquet, un truc que je n’ai pas cherché à ouvrir. Des gens comme lui, on les interroge pas. On fait juste ce qu’on nous demande, et on reste vivant. Il a pris la plupart de mon stock et il s'est en aller.
- Où ?
-  Aucune idée … Il m’a dit qu’il serait peut-être de retour, qu’il avait une affaire à régler, mais il n'a pas précisé quoi. Juste que ça allait être rapide, et qu’il aurait peut-être besoin de mes "services", si les choses tournaient mal. Il a prit la route vers le Nord de l'île.
- Hm. »

Je finis par fixer Dosian, avant de m'asseoir de nouveau, tendre mes jambes, croisant les bras sous mon torse. Réfléchissant également à mes prochaines questions, remuant l'investigation pour y chercher des imperfections, des failles dans lesquelles on peut plonger. Et laisser à notre Officier le soin de poser les siennes. On travaille ensemble, non ?

****

« Ça fait treize ans que je n'y ai pas foutu les pieds. »

Si ça peut donner une idée de ma capacité à reconnaître l'île, et je ne pense pas que Pancrace soit le castor le moins affuté du barrage. Carrérond a laissé ses traces ici, c’est sûr, même si ça pue l'embrouille. Le médecin nous dit qu'il était en forme, mais tendu, comme un type qui sait qu'il est suivi. Il passait son temps à scruter les fenêtres, la porte, guettant le moindre mouvement. Un gars qui a la trouille, c’est jamais bon signe, surtout à son niveau.

Ce qui me turlupine, c'est le braquage. Il a forcé le médecin à lui filer tout son stock de drogues et d’herbes. Pourquoi un divisionnaire s’abaisserait à ça ? Soigner quelque chose, troquer du matériel contre des informations, ou peut-être qu'il est juste en manque de quelque chose. En tout cas, ce n'est pas anodin.

D'après le médecin, il a pris la route vers le nord. Là-bas, c’est des villages de pêcheurs, des anses idéales pour la contrebande. Si Carrérond cherche à se faire oublier, c'est l’endroit parfait. Ça fait donc trois ou quatre jours qu'il est parti, en pleine nuit. Il a aussi laissé entendre qu’il pourrait revenir, histoire de garder notre nain sous contrôle.

La piste du nord, ce n'est pas grand-chose, mais c’est mieux que de rester planté là. On va aller voir de quoi il retourne.

***

On a pris la route en silence, Pancrace et moi. Ça m’allait bien, je ne suis pas du genre à causer pour combler les trous. Lui non plus, apparemment. Je marche, je pense. À quoi ? À ce qu’on va trouver en bout de piste, à Carrérond, à comment tout ça va finir. Et puis, sans le vouloir, je me mets à cogiter sur Pancrace. On a bossé ensemble deux fois, mais au fond, je ne le connais pas vraiment. Juste un type qui fait son boulot, un OR qui joue la carte du détachement, mais ça ne veut pas dire qu’il est aussi tranquille qu’il le montre. Y’a toujours un truc derrière les façades, toujours. Il marche à côté de moi, le regard dans le vide, sûrement en train de réfléchir lui aussi. Peut-être qu’il se pose des questions sur moi, peut-être pas. Quelque chose me dit qu'il fait clairement fausse route me concernant, que les évènements nous ont toujours séparés dans nos besognes respectives et que c'est surement le fossé de nos métiers qui doit faire une différence notable.

Je suis du Razkaal, tout le monde se méfie du Razkaal.

On a choisi nos carrières, c'est pour cela qu'on rejette probablement celle de l'autre. Un peu idiot et enfantin pour le coup, mais c'est propre aux corps différents de l'armée, et pire, ceux qui ont des patrons différents, et donc peuvent envoyer l'autre bouler sans représailles hiérarchiques. Qu'est-ce que le garde des sceaux peut bien en avoir à quelque chose à secouer de me faire enquiquiner par un OR ?

Les collines défilent, la poussière s’infiltre dans nos godasses, et toujours pas un mot. Pourtant, j’ai cette drôle de sensation dans le crâne. Comme si, malgré le silence, y’avait quelque chose à dire. Pas que nous devions devenir amis, loin de là. Mais sur une affaire comme celle-ci, il est toujours bon de savoir à quoi s’en tenir. A quel moment, il va enfin montrer ses vraies couleurs.

Et puis on arrive au village. Un trou paumé en bord de mer, des pêcheurs qui nous regardent de travers.

La routine, en somme.

Dosian tire son parchemin, leur montre le visage de Carrérond comme si c’était le portrait d’un vieil ami perdu. Ça les calme un peu, mais pas trop. Quand il secoue la bourse pleine de pièces, j’entends le clinquement qui résonne dans l’air frais du matin. Ça, ça parle à tout le monde, et là, je vois les regards changer, se faire plus attentifs. Pancrace sait exactement comment appâter ces types. Et moi, je me tiens là, les bras croisés, observant la scène, me disant que, malgré son attitude de vieux renard, il s’y connaît pour parler aux gens. Il joue à l’enquêteur détendu, mais sous le sourire, il est aussi froid qu’une lame.

Évidemment, un énorme silence. Les gens s'approchent, pour aviser en détail le merveilleux coup de crayon sur le papelard. Je note aussi les mouvements discrets des autres pêcheurs, ceux qui raffermissent leur prise sur leurs outils, au cas où ça tournerait mal. Mais Pancrace garde son calme. Moi, je suis là en arrière-plan, prêt à intervenir si ça dégénère. Un homme s'avance, faisant chuinter une lime à bois. Chauve, une balafre sur le crâne, habillé de braies rayées rouge et blanc. Enfin, quelque chose qui dit que ça devait être blanc, avant.  

« On peut aussi s'occuper de vous, et prendre l'argent.
- Et vous battre ensuite pour partager, si vous arrivez à nous refroidir. Et après, c'est quoi ? Dix personnes mortes pour quelques pièces d'argent ? »

Tout le monde se toise, comme si d'un coup, chaque personne pouvait effectivement être le traitre de l'autre. Rah, bienvenue à Kaizoku. Il crache par terre, résigné.

« Je le connais pas votre loustic.
- D'autres ? »

J'extirpe également un peu d'argent de ma besace. Ca commence à s'agglutiner davantage, et ainsi comme un brouhaha d'informations difficiles à récolter, la plupart qui n'ont rien à avoir avec Carrérond. Tout pour essayer d'avoir une pièce ; un coup Raymond est un jeune voleur, puis une femme de joie, puis un oncle emmerdant qui doit du fric, un hybride Homard, un cousin Reikois, un Shouméïen réfugié qui n'est finalement pas Shoumeïen, et même un  pirate. Puis un "taisez-vous" vient couvrir tout le monde, et les silhouettes se dispersent pour nous montrer un triton d'âge mûr, posant son filet de pêche plein sur une caisse. Habillé un peu mieux que d'autres, ajustant un tricorne abîmé et mordant dans une pipe si longue qu'elle pourrait servir de barreau de chaise.

« Un homme a été tué y'a deux jours. On l'appelait "le bidon", pour des raisons évidentes. Qu'il termine en faisant un rond avec les bras, devant son ventre.
- Où. Et comment.
- Dans un entrepôt qui contient du matériel de pêche. A la bâtisse que vous pouvez voir, juste là-bas. Il se disputait avec un type. C'était le mec de votre dessin.
- Vous étiez là ?
- Oui.
- Et vous n'avez rien fait.
- Effectivement. Ce type était... Terrifiant. » Qu'il avoue, sans me regarder dans les yeux.

Je m'approche doucement dans sa direction, les gens se séparent comme si j'étais une frégate fendant l'océan. Mais, pas d'intimidations cette fois. Parce que je sais voir un homme qui a peur, qui n'a rien demandé, quand j'en vois un. Ma voix tombe d'une octave, comme un murmure amical qui ne veut pas brusquer.  

« Vous avez entendu quelque chose ? »
- Ils parlaient de l'achat d'une chaloupe et d'un espace pour dissimuler de la marchandise. Le mec m'a vu, et pensé que Bidon m'avait envoyé en témoin, c'est monté en pression, j'ai réussi à me cacher, et j'ai vu... Merde. C'était pas joli.
- Du genre ?
- Du genre que ses yeux ont changé de couleurs, et d'un geste du bras, une lame d'air a tranché not' bidon national, ses tripes sont tombées comme une cascade de viandes. Il m'a ensuite traqué, mais, je suis un triton, personne peut me chercher une fois à 50 mètres de profondeur. »

Je croise les bras, pensifs.

« On peut aller à cet entrepôt ?
- C'était à Bidon. Il est déjà sur place, si vous voulez lui demander.  
- Aucun brave pour honorer ses funérailles.
- On préfère rester en vie, désolé.
- Hm. »  

Je lui tend son argent, et laisse Pancrace en faire de même, ou se raviser. En approchant de l’entrepôt, une sensation familière de malaise s'insinue dans mon esprit. L’odeur qui flottait dans l’air était un mélange d’algues et de décomposition, et puis évidemment, c’était cette note de fer. Le sang et la chair pourrie. En ouvrant la porte...

Bidon était là. Dévoré partiellement par des rats et des mouches.

« Carrérond a l'air d'être un vrai paranoïaque. »

Tout d'un homme en cavale, persuadé que tout le monde veut sa peau. Il n'a pas peut-être pas tort au final.