Goldheart. C’était un nom qui sonnait bien. De ceux qui roulent sur la langue comme du velours. Un nom de puissant et de chanceux. Un nom de connard aussi. En tout cas c’est ce que le client Sixte avait semblé sous-entendre.  Pour elle, il ne représentait rien. Evidemment, elle connaissait ce nom. Il aurait fallu vivre sous terre pour ne pas en entendre parler. Mais c'était tout. Sixte ne s’était jamais intéressée aux familles puissantes, pas plus qu’à la politique ou au monde des affaires. C’était sans doute là un tort, mais cela lui rappelait trop aisément les Amala et malgré ses longues années d’existence elle continuait inlassablement de les fuir. Le courage n’était définitivement pas une vertu qu’elle possédait. Se cacher dans les ombres et derrière un masque était mille fois plus évident. C’était grâce -ou peut-être à cause de- à cela qu’elle en était là aujourd’hui. Et sa situation était loin d’être catastrophique. Si on omettait son besoin quasi constant d’argent. En même temps, la vie en République n’était pas gratuite. Elle était toutefois confortable lorsqu’on avait de quoi se la payer. Et Sixte n’était pas prête à vivre ailleurs. Le Reike était une abomination qu’elle aurait rêvé de voir rayée de la carte, quant au Shoumei il n’était plus que cendre. En sommes, elle était exactement là où elle devait être ; perchée sur la branche d’un saule pleureur gigantesque. Elle l’avait repéré dès la première fois qu’elle avait mis les pieds dans le domaine de Soren Goldheart. Légèrement reculé, loin des allées les plus fréquentées mais si grand que l’on pouvait l'apercevoir sans peine depuis le péron. C’est sur lui qu’elle avait jeté son dévolu ce soir. Elle était entrée en même temps que les livreurs, au crépuscule, puis avait déviée de l'itinéraire normal pour se fondre dans les jardins.

Ainsi, elle était remontée le long de l’allée principale puis avait viré à un carrefour, qui l’avait emmené dans une petite roseraie laquelle terminait sa course aux pieds du saule. Là, elle y avait retrouvé la tenue déposée par l’un des contacts de son client. Une livrée au couleur des Goldheart. Elle avait ensuite sagement attendu que le reste de la soirée ne s’écoule. Quand l’heure fut venue, elle abandonna sa chemise de lin et son pantalon en cuir pour revêtir les couleurs des puissants puis elle remonta les allées de gravillon jusqu’au gigantesque manoir qui se dressait face à elle comme une ombre menaçante.

Le flot des serviteurs était terrifiant. De droite, de gauche, dans l'escalier, sur le perron, il en venait de tous les côtés. Cuisiniers, lingères, femme de chambre, gouvernantes. Ils donnaient presque le tournis à la pauvre elfe, qui pendant quelques secondes, se demanda si elle était réellement préparée à ce qui l’attendait.
En tout cas la maisonnée n’avait rien à envier à ce qu’elle avait déjà vu, même le manoir de Luminescente avait du mal à lui faire concurrence. Sans parler des jardins, Sixte n’en avait jamais vu d’aussi somptueux, elle ne pouvait pas le nier. Mais son travail ne consistait pas à admirer les richesses d’un homme. Mais à les lui spolier. Enfin, à l’assassiner pour que quelqu’un d’ennuyeux puisse le faire. Sixte n’aurait su que faire d’un grand jardin. Si ce n’est y mettre Seedra en pâture.

Elle traversait le corridor principal quand une voix aiguë l'interpella.

- Vous là ! Oui, vous ! Avant qu’elle n’ait le temps de comprendre qu’elle était ladite “vous” une main attrapa ou plutôt harponna son épaule et la fit pivoter contre son gré. - Vous allez porter son repas à Monsieur Goldheart.

- Euh…
- Pas de “euh” ma chère. Monsieur n’attend pas. La vieille femme observa Sixte des pieds à la tête. - C’est vous la nouvelle ?  
- Oui. En voilà une perche bien tendue, songea la jeune elfe.
- Bien. Les bras de Sixte furent immédiatement encombrés d’un lourd plateau d’argent, lequel regorgeait de fruits et d’un ragoût qui la fit presque baver. Être politicien avait peut-être du bon finalement. - Par tous les saints, je l’ai déjà indiqué mille fois, mais il n’est pas convenable de détacher vos cheveux ! Et en un tour de main l’humaine avait tressé aléatoirement ses long cheveux blonds. - Allons, filez tout de suite. Monsieur n’aime pas le retard.

C’était si simple. Si évident. Si on le lui avait dit, Sixte ne l’aurait pas cru. Pourtant elle était bel et bien en train de grimper les marches qui la menait à sa cible et cela sans qu’elle n’ait besoin de menacer qui que ce soit, ni de trancher une ou deux gorges. Ce boulot était plutôt bien payé au final.

Quand elle arriva au deuxième étage, elle n’eut qu’à suivre les indications que la gouvernante lui avait donné avant de la pousser dans l’escalier. Ainsi lorsqu’elle arriva à la seconde porte, elle sut avant même de l’ouvrir qui se trouvait derrière. Le plateau trouva sa place sur une commode du couloir et Sixte s’enveloppa d’invisibilité avant de se glisser dans l’entrebâillure de la porte. Quand elle réapparut ce ne fut que pour laisser voir à Soren Goldheart que le moindre mouvement rapprocherait un peu trop sa gorge de la lame qu’elle tendait juste devant.

- Bonsoir. Susurra-t-elle à son oreille. - Saviez-vous que votre vie valait extrêmement cher ?

Sixte n’était pas friande de meurtre. Elle ne les acceptait que s’ils étaient très bien payés. Ce qui était le cas pour celui-ci. Mais elle n’avait pu qu’y mettre un peu plus de cœur quand elle avait découvert que sa future victime était un ange.

- Et je n’ai jamais aimé les gens de votre espèce. Ajouta-t-elle pour faire suite à ses pensées. Mais alors qu’elle s’apprêtait à amorcer son geste final, la porte grinça et une voix délicate et cristalline que seule l’enfance possède raisonna dans la pièce. Aussi vite qu’elle était apparue, sa dague à double lame disparue et sa main libre vint se poser sur l’épaule du politicien, comme un rappel de se qui se jouait ici.

- Merde. Souffla Sixte contre la nuque de l’ange dont elle tenait encore fermement l’épaule. Elle ne put que fixer l’enfant en silence. Que devait-elle faire ? Abandonner tout de suite sa mission, quitte à y laisser des plumes -sans ironie- ? Devait-elle tenter d’éloigner l’enfant pour assassiner son père ?  Les tuer tous les deux ? L’idée lui effleura l’esprit, pendant quelques secondes, mais elle se ravisa rapidement. Les meurtres n’étaient déjà pas sa tasse de thé, mais ils l’étaient encore moins quand on y ajoutait une petite tête blonde. Les innocents n’avaient pas leurs places dans les sombres affaires de leurs parents. Pas plus qu’ils ne devaient payer pour leurs erreurs. Elle était sur le point de feindre l’ignorance quand le petit garçon s’imposa, fébrile et tremblotant dans la pièce. Sixte admira son courage autant que sa perspicacité ; Soren ne trahissait aucune angoisse visible, il avait même parlé avec une voix assurée qui aurait pu la convaincre alors même qu’elle était celle chargée de son assassina. Quant à elle, elle n’avait pu cacher son étonnement de voir débarquer ainsi un enfant au beau milieu d’une future scène de crime mais elle était certaine d’avoir fait disparaître son arme avant que l’enfant ne pose les yeux dessus. Autrement dit, ils auraient pu avoir l’air de mijoter quelques choses voire de se rapprocher de manière extra-professionnel, avec sa main ancrée sur son épaule, mais rien qui ne puisse inquiéter ainsi qui que ce soit.

Si l’évidence mit un moment à émerger dans son esprit, quand ce fut le cas une colère sombre irradia de chaque particule de son être. Les anges étaient définitivement des créatures perfides, fourbes et déloyales. Si les grands yeux bleus ne l’avaient pas fixés du fond de la pièce, elle n’aurait pas attendu une seconde de plus. A la place, ses doigts s’enfoncèrent dans la chemise de Soren jusqu’à lui en faire pâlir les phalanges. Elle l’écouta supplier puis se hissa sur la pointe des pieds pour murmurer au creux de l’oreille du père de famille, de façon à ce qu’il soit le seul à l’entendre :  

- Si vous continuez de lui faire la conversation à mon insu, je puis vous assurer que ce seront ses plumes que je ramènerais à mon client. C’était un pieu mensonge, quand bien même l’enfant se serait enfui en hurlant, elle n’aurait pas tenté de le rattraper. Mais ça, Goldheart l’ignorait et elle comptait bien s’en servir contre lui.

Autrefois, sa tante lui avait dit que “la faiblesse d’un parent était ses enfants". Sixte n’avait été la faiblesse de personne et elle n’en possédait aucune. Mais pour la première fois depuis presque trois cent ans, elle comprit ce que sa tante voulait dire. Soren, cet homme dont la puissance émanait de chacun des pores de sa peau, lui semblait plus ratatiné que jamais. Son visage revêtait toujours ce masque d’assurance dont il semblait bien incapable de se départir, mais sa voix avait manqué de se briser dans sa supplique et même sans tendre l’oreille elle pouvait entendre son cœur battre la chamade, elle pouvait aussi sentir ses épaules se tendre et frémir à son contact. Ô Divins, qu’il devait rêver de lui arracher la tête. Peut-être même s’imaginait-il la retourner, lui briser un bras et l’assommer sur un coin de son bureau. Mais ce petit être de chair en face de lui représentait un maillon trop faible. Il n’aurait suffi que d’une seconde pour que Sixte s’en empare et le brise, et cela faisait trembler de peur son paternel.

Cependant, Sixte se voyait dans une bien mauvaise position. Elle ne tenait pas à garder Goldheart en vie. Non seulement parce qu’il allait lui assurer un confort certain pour les prochains mois -enfin surtout sa prime- mais aussi parce que c’était un ange et pour cette unique raison lui ôter la vie prenait tout son sens. Mais il y avait cette maudite créature haute comme trois pommes, qui avait en plus le culot de se vendre à la place de son père. C’était risible. Risible et contrariant. Parce qu’au grand jamais quelqu’un n’avait proposé de se sacrifier à sa place. Une bouffée de rancœur envers les siens et de jalousie manqua d'étouffer la jeune elfe. Mais le temps n’était pas aux regrets, il lui fallait agir et vite. Alors d’un coup d’un seul, elle abandonna la large épaule de Soren pour se catapulter à une vitesse vertigineuse de l’autre côté de la pièce, aux côtés du petit garçon. D’un mouvement doux mais net, elle poussa la porte et fit tourner le verrou.

- Bien, voilà un fâcheux contre-temps. soupira-t-elle en croisant les bras sur sa poitrine. A ses côtés, probablement encore sidéré par la vitesse à laquelle elle l’avait rejoint, le petit garçon n’osait bouger. Tout au plus lui lançait-il des regards de biais, se demandant probablement quand le couperet allait tomber. Pour toutes réponses Sixte se laissa tomber à sa hauteur, sans jamais tourner le dos à Soren. Si elle n’était pas une tueuse sanguinaire, elle n’en était pas sotte pour autant. - Tu sais, ton papa et moi avons un petit différend à régler. Si je te laisse sortir tu… Les émotions traversèrent le visage de Sixte comme un kaléidoscope. D’abord la surprise, ensuite la tristesse vint la colère puis la haine pure et simple. Sa main se tendit délicatement en direction de la tempe du petit garçon dont elle souleva à peine une mèche pâle qu’elle laissa retomber comme si elle était en feu. La seconde suivante, son corps entier était pressé contre celui de Soren, l’acculant contre l’une de ses bibliothèques, balayant une chaise qui se trouvait sur leur passage. Sa lame flirtant avec sa pomme d’adam.

- Est-ce une manie pour les anges d’enfanter des demi-elfes ? Prenez vous un malin plaisir à nous façonner incomplet et dysfonctionnel ? Elle pressa un peu plus la lame. - Où peut-être est-ce l’ennuie des millénaires ? Dans ses yeux azurins, l’orage d’une colère profonde et viscérale étincelait. - Vous êtes aussi mauvais que vos maîtres. Lui cracha-t-elle les dents serrés alors qu’une perle carmin vint dévalait  la peau de glabre de l'immaculé.

Je savais que c’était un plan de merde… Songea Sixte alors que la puissance des ailes de Soren l'envoyait paître contre le bureau qui se trouvait derrière elle, lui arrachant un gémissement de douleur quand son dos endoloris heurta le bois. C’était d’une ironie accablante ; la demi-ange mise en défaut par un demi-ange plus ange que demi. Elle ne savait pas si elle devait détester Soren ou éprouver pour lui de la compassion. Pour l’enfant, en tout cas, ce fut de la compassion. Il n’aurait en rien dû se trouver là et malgré tout l’amour qu’il pouvait porter à son père, il n’avait pas encore conscience d’à quel point la vie qu’il lui avait offerte serait misérable. Au moins était-il né sous le joug de l’amour, ce qui n’était probablement pas son cas à elle. Alors oui, pour cet enfant, elle n’aurait que compassion. Quant à son père, ce serait une autre paire de manches.

Depuis toujours son dos était sans nul doute sa faiblesse la plus cuisante, plaie béante d’un souvenir effacé de sa mémoire depuis si longtemps qu’elle avait cessé d’essayer de se rappeler. Aussi, se relever sans exprimer toute l’étendue de sa souffrance fût une épreuve. Une épreuve qu’elle avait déjà affrontée cent fois, si bien qu’elle était presque passée maîtresse dans l’art de cette tromperie. Seules les gouttes de sueur qui s’étaient mise à perler sur ses tempes pouvaient trahir son état ou encore la main cramponnée au bureau qui aurait pu la faire passer pour la désinvolture faite Elfe si seulement ses phalanges n’étaient pas blanches à force de serrer le bois.

Une fois debout, Sixte laissa échapper un léger rire. Nerveux, parce qu’elle se savait en bien mauvaise posture mais également parce que toute cette situation était risible. Sans parler du tableau qui se dessinait sous ses yeux. L’enfant accroché à son père comme une moule à son rocher et le demi-humain tentant de lui faire la morale. Au moins avaient-ils le mérite de s’aimer suffisamment pour risquer chacun leur existence pour l’autre. Sixte ne pourrait pas leur enlever ça ; l’amour qu’ils éprouvaient l’un pour l’autre. Même si, à ses yeux, enfanter un demi-ange serait toujours une erreur, celui-ci aurait au moins la chance d’être aimé de son géniteur. Pour ce qui était du reste, Soren pouvait bien l’insulter, cela faisait bien longtemps que ce genre de chose ne l’atteignait plus.

- Je ne suis pas dysfonctionnelle et incomplète parce que je n’ai pas pu évoluer. Je le suis parce que j’ai bien trop vécu. Répondit simplement Sixte. Et c’était la triste vérité. Les années lui avaient pris ce qu’elle avait de plus cher, elles l'avaient dépouillé de chaque parcelle de son innocence, l’avaient broyé de maintes manières et lui avait prouvé que la confiance n’était rien de plus ni de moins qu’un fantasme dont le temps révélait toujours la véritable nature. Sixte admirait sincèrement ces autres créatures, capable de vivre mille ans, deux mille ans ou plus. Elle, serait bien incapable de rester saine d’esprit. - Quant à vous, vous n’êtes qu’un enfant. A peine plus vieux que le vôtre. Faites le sortir et nous pourrons discuter. Se faisant, l’Elfe s’assit sur le bord du bureau. Rien ne servait de lancer une nouvelle attaque, Soren avait plus de force qu’elle et si elle souhaitait le faire plier il lui faudrait s’en prendre au petit garçon, ce dont elle ne se sentait pas capable. Au mieux pourrait-elle négocier un meilleur contrat. Et si cela venait à mal tourner, elle pourrait toujours disparaître comme elle était venue. Si elle n’était pas une bonne assassineuse, elle excellait dans l’art de la fuite.

Sixte n’aurait su dire si l’aplomb de Soren était admirable ou complètement stupide, toujours est-il qu’il l’a fit douter un peu plus concernant son attachement à son fils. Son regard mordoré était remplie de sagacité, preuve qu’il était un peu plus qu’un nom et une bourse pleine, pourtant il jouait avec la patience de l’Elfe alors qu’il lui aurait suffit d’un jet bien placé pour fendre le crâne de son rejeton adoré en deux. C’était d’une cruauté mesquine qui n’était pas étrangère à Sixte.

- Être riche et morte ne me semblent pas compatible. Lui lança Sixte en guise de réponse. Qu’il croit donc qu’il menait leur échange, qu’il pouvait se moquer d’elle comme bon lui semblait. Si les siècles avaient pu lui apprendre une chose, c’était bien la patience. Elle se contenta donc d’observer le petit garçon dont la face détrempée avait laissé une trace humide sur la chemise de son paternel. Il était un véritable crève-cœur. Du genre qu’on a envie d’enlacer en lui murmurant que tout va bien se passer. Une promesse qu’elle n’aurait pas jugé bon de proférer. Au stade où ils en étaient, Sixte n’était pas encore certaine que Soren en sortirait vivant. Tout dépendrait de ce qu’il aurait à dire. Et à offrir. Par miséricorde pour le demi-elfe elle était tenté d’abandonner sa mission, de les laisser vivre leur vie quitte à mettre en péril sa propre réputation et bouffer quelques repas de pain rassis. Mais l’ange ne lui évoquait qu’inimitié. Vaniteux et téméraire, deux adjectif qui ne faisaient que rarement bon ménage.

Lorsque l’enfant passa à côté d’elle, elle quitta Soren du regard une seconde pour l’observer. C’eut pu être elle si seulement ses ailes avaient été correctement formées et que son père ne s’était pas volatilisé. Peut-être Avenn avait-il ses chances dans cette vie. Celle de ne pas devenir l’esclave de ses racines, ni de son sang-mêlé. Elle le lui souhaitait malgré toute la crainte et la colère qu’elle devait lui inspirer.

- Il y en a deux ? Gronda Sixte alors que la porte se refermait dans le dos du petit garçon mais Soren se retournait déjà, ses hautes ailes brandit de chaque côté de sa personne comme un rempart entre elle et lui, comme un pied de nez à leur dualité. Il était riche, elle était pauvre. Il était un ange, elle était déchue. Il était capable d’offrir ce qu’elle avait autrefois rêvé de recevoir. Pourtant, ils semblaient aussi seuls l’un que l’autre.

Tandis qu’il se mettait à parler, Sixte prit place sur un coin du bureau. Sa dague était réapparue entre ses doigts dès la seconde où l’enfant angélique avait quitté la pièce. Elle attendait ainsi assise, les yeux rivés sur celui qui, dans d’autres circonstances, aurait pu s’avérer un allié plus qu’un ennemi.

- Je vois que le grand Soren Goldheart à plus de faiblesses qu’on ne veut bien le dire.Des bas-fonds jusqu’au haut du panier. Quelle prouesse. Elle se fendit d’un sourire ironique, bien qu’elle admira sincèrement le chemin parcouru en si peu de temps. - Malheureusement, tout ne se passe pas toujours comme prévu. Croyez-vous que ma vie a toujours été celle-ci ? Vous m’avez l’air perspicace, vous savez que non. Ce que vous oubliez cependant c’est que vous vous êtes élevés depuis seulement quelques années quand j’en ai vécu dix fois plus. Si vous vivez aussi longtemps, nul doute que viendra votre déchéance. A voler trop près du soleil, on se brûle les ailes. Elle ne lui précisa pas non plus que, contrairement à lui, elle avait abandonné son nom de noble naissance pour revêtir celui fantomatique de Sixte, qui ne désignait ni plus ni moins que l’une de ses positions d’escrime préférée.

- Cependant vous jacquetez, vous jacquetez mais je ne vois nulle trace de l’argent dont vous parlez. Et puis baissez donc ces ailes, j’ai l’impression de causer à une poule en colère. De la même façon qu’il l’avait fait un peu plus tôt, elle planta ses iris vert-d’eau dans les siens. - Vous ne me ferez pas croire que vous confiriez votre confiance à une personne qui a tenté de vous assassiner puis à retourner sa veste au simple son roulant et trébuchant des pièces d’or. Nous ne sommes pas dans l’un des livres de vos enfants. Ou alors, prouvez le moi. Elle rangea sa dague à sa ceinture et s’arracha au bureau pour s’approcher un peu plus de sa cible. - Quant à mon sang-mêlé, sachez que le rejet et le mépris sont de bien douces conséquences de ce qu’il m’a apporté. Alors Soren, dites moi, comment vous allez me convaincre de ne pas mettre fin à vos jours ? Et s’arrêtant à un pas de lui, ses yeux rivés au sien, elle se fendit d’un sourire défiant.

Sixte n’aurait pas parié sur l’échange qui était en train de se dérouler entre eux. Sa sympathie à l’égard de l’ange ne s’était guère améliorée mais au moins avait-il le mérite d’être riche à s’en damner. Quant à elle, elle était damnée depuis bien longtemps. Un peu plus, un peu moins ne faisait plus grande différence.

Soren était agaçant, au-delà du fait qu’il refusait obstinément de se laisser tuer. Il y avait quelque chose chez lui d’orgueilleux, d’arrogant qui suffisait à attiser la flamme de colère chez l’Elfe. Ou peut-être était-ce encore ce racisme si profondément ancré en elle. Dans tous les cas, elle aurait volontiers traversé la pièce pour lui brûler les ailes une seconde fois. Qu’il comprenne une bonne fois pour toute que rien n’était jamais acquis. Il pouvait bien la jauger et la juger, penser qu’elle avait toujours été au plus bas, il ne savait pas. Et il ne saurait jamais à quel point elle avait tenté de se hisser. Elle avait tenté cent fois de conserver cette part douce d’elle-même. Mais elle avait fini par être broyée définitivement. Ses efforts n’avaient servi à rien. A ses yeux Soren était encore trop jeune pour comprendre ça. Il le lui avait avoué malgré lui. Trente trois ans. A cet âge là elle était encore au berceau. Tandis que lui régnait sur un empire.

Sixte ne laissa rien paraître des émotions qui la traversèrent quand le jeune homme posa un doigt à l’exact endroit où il n’aurait pas dû. L’étonnement fut sans doute celle qui se manifesta avec le plus de puissance. Premièrement parce qu’il avait remarqué sa grimace, qui aurait pu être mis sur le compte du vol plané qu'il lui avait fait faire mais également parce que lui aussi semblait avoir eu quelques déboires avec ses ailes. Malgré sa longue existence, Sixte n’avait pas rencontré beaucoup d’autres anges.

Une nouvelle fois, elle songea qu’ils se ressemblaient plus qu’elle n’aimerait l’admettre.

- Vous ne sortirez pas d’ici. Vous allez sagement attendre ici que vos gentils toutou ramène ce que vous m’avez promis. Après quoi ils vous récupéreront en un seul et unique morceau.  Pour prouver sa bonne foi, elle rengaina sa dague dans son fourreau. Si quiconque tentait de s’en prendre à elle, elle n’aurait de toute façon qu’à se volatiliser comme elle savait si bien le faire. Ainsi, elle se détourna de Soren pour aller ramasser la plume blanche qu’il avait abandonnée derrière lui.

Il ne lui fut jamais donnée, de mémoire d’Elfe, de voir une plume aussi resplendissante. Les siennes avaient toujours été ternes, grises et effilées comme un sapin sans épines. La question qui la taraudait maintenant était “comment ?”. Comment était-ce possible de créer des ailes pareilles ? Oh évidemment, elle n’était pas sans savoir que la magie pouvait faire des miracles mais aurait-il été possible de rendre les siennes fonctionnelles alors même que leurs muscles étaient atrophiés ? Elle en doutait et les Amala n’auraient jamais déboursé une pièce de cuivre pour cela.

- Je ne les ai pas coupés moi-même. Céda-t-elle enfin. - Je ne me méprise pas à ce point. Et elle n’était surtout pas suffisamment folle pour cela. Si elle ne se souvenait quasiment pas de la façon dont ses ailes avaient été sectionnées, la douleur était encore ancrée au plus profond de son esprit et ses membres fantômes n’hésitaient pas à se rappeler à elle régulièrement, comme ce soir. Impossible de s'infliger ça volontairement.

Se redressant, la plume jouant toujours entre ses doigts, elle se tourna à nouveau vers Soren. Un rire froid franchit la barrière de ses lèvres sans que son visage ne s’illumine.

- Vous ne pouvez créer ce qui n’existe pas. Répondit-elle avec la froideur de l’hiver. - De même qu’on ne peut réparer ce qui à été anéanti. Il n’en reste rien. Si ce n’était de longues et larges estafilades disgracieuses que Camélia avait eu le mérite de rendre plus regardable. - Et elles ne me manquent pas. Je me suis habituée à leur absence. Elle avait mis de longues années avant de se faire à cette idée. Au début ça n’avait pas été évident. Son équilibre tout entier s'en était retrouvé modifié. Ses techniques de combats, sa façon de s’installer dans son lit ou dans une baignoire. Sa vie entière avait été modifiée et elle avait détesté cela. Mais petit à petit, les choses s’étaient tassées et aujourd’hui elle devait bien admettre que tout était un peu plus simple. Ou peut-être essayait-elle de s’en convaincre ? - Sans compter que ça ne vous rapporterait rien. J’me trompe ?

Elle devait admettre que sa curiosité était piquée. Quel intérêt aurait-il à lui offrir des ailes ? Et comment s’y prendrait-il ?
La jeune Elfe traversa la pièce pour se poster devant les fenêtres. Dehors la nuit était encore sombre et la vitre reflétait la silhouette de l’ange derrière elle. Au moins ici, elle pourrait s’enfuir en cas de besoin.

- Comment vous êtes-vous “brûlé les ailes” ? Demanda-t-elle finalement alors que son regard s’attardait sur les lumières magiques qui jalonnaient les jardins.

- Cher. Répondit l’Elfe à l’attention de Soren. - Suffisamment en tout cas pour me mettre à l'abri un bon bout de temps. “Et pour m'encombrer copieusement.” ajouta-t-elle pour elle-même.

Cette soirée était loin d’être celle qu’elle avait prévue. Elle était même à mille lieues de cela. Toujours droite devant la vitre, ses yeux ne cessaient d’aller et venir entre la plume brillante entre ses doigts et le reflet de leur propriétaire dans la vitre. Si elle n’en laissait rien paraître, Sixte était suspendu à ses lèvres, buvant chacune de ses paroles. L’ombre du doute avait déjà fait virer ses iris du bleu céruléen à celui de la mer nocturne. Elle qui n’avait jamais été qu’incomplète, se voyait offrir cette complétion et au seul prix de la curiosité d’un homme. C’était bien trop beau pour être vrai. Quelque chose sonnait faux dans ce discours ou peut-être était-ce la crainte de la désillusion. Après tant d’années à bafouer son héritage angélique, à avoir appris à le mépriser, la simple idée de le désirer d’une quelconque façon était étrange. Terrifiant d’une certaine façon. Un peu comme si elle se trahissait elle-même. Naturellement, elle songea à Camélia. Que dirais la Drakyn si elle entendait leur échange ? Sans doute serait-elle bien plus raisonnable. Elle entendait déjà sa voix raisonner : “La vie pour quelques plumes, c’est cher payé”. Et Sixte était certaine qu’elle avait raison. Mais il y avait aussi cette possibilité, aussi infime soit-elle, d’appartenir enfin à quelque chose. D’être plus que demi.

Les yeux de Sixte se baissèrent sur une lanterne à l’entrée des jardins, harcelée par une nuée de phalènes.

- Je ne sais pas si ça vaut le coup. Se décida-t-elle enfin à répondre.

C’était tentant, oh  par tous les divins que ça l’était. La simple idée de revanche sur ces chiens Reikois qui l’avait privé d’une partie d’elle était un délice. Mais malgré ce qu’elle avait pu endurer, Sixte avait peur. Faire repousser des os n’était pas anodins, réapprendre à son corps à se mouvoir non plus. Qu’en serait-il de ses douleurs fantômes qui ne cessaient de l’assaillir depuis près d’un siècle ? Disparaîtraient-elles avec ses nouvelles ailes ou au contraire, seraient-elles amplifiées ? Mais surtout, serait-elle en mesure de le supporter ? S’arrachant à la vision des papillons en train de se carboniser sur les lanternes pour tomber en un cercle macabre sur le sol, elle fit face à Soren. Sur son visage, nulle trace d’agressivité ou de colère, pas l’ombre d’un sourire ni d’un froncement de sourcil. Si l’humain avait revêtue son masque d’orgueil et d’assurance, Sixte était redevenue l’immortelle glaciale qu’on lui connaissait.

- Sixte. Un nom qui ne désignait rien, ni personne. - Si votre opération a été si longue et fastidieuse alors que vos ailes étaient déjà existantes, il serait folie que de vouloir opérer les miennes. Vous me tueriez. Je n’y connais peut-être rien en alchimie ou en biophysique, mais il ne faut pas sortir de Magic pour savoir ça.  Améliorer quelque chose est une chose, la créer… Elle secoua la tête de gauche à droite alors que ses yeux se perdaient sur le sol. C’était un dilemme à s’en arracher les cheveux.

D’un côté la raison ; elle n’avait pas besoin d’ailes, elle vivait sans depuis de nombreuses années et elle pouvait vivre le restant de son existence ainsi. De l’autre la colère ; elle pouvait prendre sa revanche, récupérer ce qui aurait dû lui revenir de droit à la naissance, se venger de ceux qui le lui avaient arraché et de ceux qui l’avaient rejetée. Mais à quel prix ?  

- Je vais y réfléchir. Trancha-t-elle. Ce changement ne serait pas anodin ;  si elle y consentait, sa vie prendrait un nouveau tournant complètement différent.  Et elle voulait également s’enquérir de l’avis de Camélia. Mais de celà Soren n’avait pas besoin d’être au courant. Du reste, si il souhaitait réellement un cobaye, il était maintenant obligé de la garder en vie. Ce qui faisait un nouvel atout dans sa manche. - Cependant, en quelques enjambées elle franchit la distance qui les séparait. - Je ne vous laisserais pas toucher un seul de mes cheveux si vous ne me dites pas ce qui leur est arrivé. Elle voulait évidemment parler de ses ailes. - Donnant donnant. Sans attendre sa réponse, elle se détourna de lui pour s’approcher un peu plus du bureau sur lequel le livre au schéma était ouvert. - C’est ingénieux. Admit-elle. - Mais dans mon cas, cela aurait été vain. Que cela soit dû à une malformation  ou à leur nature même, les ailes de Sixte étaient toujours restées immobiles. Peut-être avaient-elles eu l’obligeance de lui faire le plaisir d’un soubresaut après des heures de concentration mais rien qui ne pouvait lui permettre ne serait-ce que de planer.

Sixte aurait pu s’étrangler aussi bien de rire que de peine aux mots de Soren. Il avait raison, à l’heure actuelle personne ne serait ni triste, ni même intéressé par sa disparition. Par curiosité, l’Elfe était même tenté de s’essayer à cette opération juste pour voir combien de temps son entourage mettrait à constater qu’elle s’était volatiliser. Mais c’était un coup à ce que personne ne s’en inquiète jamais et cette réalité aurait été encore plus violente que les mots de cet homme doté de la capacité émotionnelle d’une huître. Elle laissa donc les paroles glisser sur elle comme de l’eau, laissant la colère alimenter celle qui l’animait depuis plusieurs siècles, la rangeant sagement dans un coin en attendant son heure. Lorsque le jeune demi-ange recula, elle ne chercha pas à l’en empêcher et détacha dans un même temps son regard du manuscrit. Ce qu’elle avait dit était sincère ; cette machine ou du moins les croquis étaient astucieux et malins, bien que peu utiles pour d’autres espèces que la leur et ils n’étaient pas très nombreux.  

Elle écouta Soren parler presque religieusement. Avec les années Sixte avait appris une chose ; lorsqu’on laissait les gens s’exprimer aussi bien verbalement que physiquement, sans jamais les interrompre, c’est ainsi que l’on pouvait découvrir leurs vérités. Quand Soren planta son regard dans le sien, elle le soutint calmement.

- Ça tombe bien je ne cherche ni richesse, ni pouvoir. Même si il pouvait avoir du mal à la croire, c’était la plus pure des vérités. Sixte avait tout fait pour enterrer son identité et elle avait réussi. Plus personne ne se souvenait des Amala de Melorn et encore moins de leur dernière née qu’ils avaient dissimulé dès sa naissance, celle qu’ils avaient cachée au monde en espérant échapper à l'opprobre qu’elle jetait sur eux.  Vestoria avait fait ce qu’ils avaient toujours voulu ; elle n’existait plus. Quant à la richesse, tant qu’elle pouvait se nourrir, se vêtir et se loger correctement cela lui convenait. Évidemment elle ne crachait pas sur l’argent, il lui permettait de vivre mais elle était loin d’amasser la richesse des siens ou même d’égaler celle des Goldheart. Mais au moins personne ne tenterait de l’assassiner pour s’emparer de ses biens. Du moins pas des grands de ce monde, contrairement à ceux que Soren devaient sûrement avoir aux trousses. Elle n'enviait pas sa position, encore plus à la simple idée d’être responsable de la protection de deux êtres sans défense.

- A l'abri ? Songea Sixte à voix haute non sans ironie, mais rien ne servait de lui partager ses pensées. Nul doute qu’il ne comprendrait pas, pis encore elle risquait d’alimenter le piquant de ses réponses, ce dont elle se passerait volontiers. - Deux milles pièces d’or. C’est le prix que vous valez.  Un prix qui n’était pas anodin, même pour un Goldheart. Peut-être Soren allait-il faire machine arrière. Ses doigts glissèrent machinalement en direction de sa dague qu’elle laissa toutefois dans son fourreau. Simple précaution.

- En tout cas si c’est ainsi que vous tenter de convaincre vos patients, je comprends qu’ils soient si peu nombreux. Son visage se fendit d’un sourire narquois avant qu’elle ne s’arrache à son regard mordoré pour se tourner vers la pièce, se promenant comme si il s’était agit de sa propre maison, laissant ses pas la guider jusqu’à la bibliothèque dont elle commença à passer les ouvrages en revu. - Nous avons plus en commun que je ne l’imaginais.  Mais quand je vous regarde je vois que vous êtes sortie d’un enfer pour entrer tout droit dans un autre. Enfin, vous semblez n’avoir que faire des conseils de vos aînés. Et sans doute de ceux qui avaient attenté à sa vie aussi.  - Combien de temps prendrait cette opération ? Demanda-t-elle finalement, la curiosité l’emportant sur la sagesse.

“Je cherche, justement”. Songea Sixte sans oser ouvrir la bouche. Il ne servait à rien de converser avec Soren. L’un et l’autre était issue de milieux complètement différents, leurs existences étaient par définition complètement opposées. A bien y regarder c’en était presque amusant. Sixte était née au sein de la riche famille des Amala, sans l’adultère de sa mère elle aurait été une enfant choyée et probablement pourrie gâtée et même si elle n’avait été traité que comme une pièce rapportée, elle n’avait jamais manqué de rien si ce n’était de l’amour d’un père et d’une mère. Alors que lui, d’après ses dires, était sorti des bas-fonds de la république pour se hisser au sommet alors que Sixte prenait une ligne droite pour ces bas-fonds. Oui, tout bien réfléchi, c’était amusant car même quand on a vécu trois cents ans, il est rare de croiser ce genre de dualisme.

- Peut-être bien. Dit-elle finalement dans le but d’éluder la question.

Elle ne put s’empêcher de hausser un sourcil lorsqu’il se mit à rire.  Culot ou ego, dans un cas comme dans l’autre cela lui confirmait que l’héritier était loin d’être fauché. Elle pensa, à regret, qu’elle aurait dû grossir la somme. Juste de mille ou deux mille pièces d’or. Ça n'aurait pas fait grande différence pour un homme comme lui.

- Devenez un plus grand connard que vous ne l’êtes déjà et je suis sûre qu’ils ne tarderont pas à s’arracher votre tête à prix d’or. Elle hésita, marqua un temps d’arrêt puis s’assombrit. - Ou celles de vos enfants. Loin d’être une menace, c’était avant tout une mise en garde. Si Sixte avait des principes, ce ne serait pas forcément le cas de ceux qui se présenteraient après elle. Et il était certain qu’il y en aurait d'autres parce que ce soir, le jeune Goldheart garderait la tête sur ses épaules et l’Elfe ne serait pas celle qui rendrait deux enfants orphelins.

Enfin, l’or tant attendu tinta semblable à une mélodie dans le silence tendu qui entouraient les deux demi-ange. A vu de nez Sixte devina que la besace ne contenait pas le montant qu’elle avait indiqué, plus que tout, elle regretta de ne pas avoir annoncé une somme supérieure.  

- Des patients peut-être. Mais des anges aux ailes brisées… Beaucoup moins. Ce faisant elle tendit la main pour attraper la besace qu’elle soupesa en grimaçant. Hélas, elle ne pouvait faire la fine bouche dans sa position. Elle avait manqué sa chance et dans son malheur, elle emportait tout de même une partie de la prime. Cette soirée n’était pas complètement catastrophique. Quoi qu’un peu tout de même. - Il y a au moins une chose sur laquelle nous sommes d’accord. Et c’était peut-être bien la seule ; le Sekaï était un enfer.

Soulevant ses jupes sans vergogne et dévoilant la pâleur de ses cuisses puis la jarretelle qui abritait plusieurs lames  mais aussi la poche cousue à l’intérieur du jupon où elle cacha la sacoche.  

- Si j’avais voulu vous tuer, je n’aurais pas rangé mes lames et j’aurais continué de vous harceler jusqu’à ce que l’un de nous deux ne soit plus en mesure de se défendre, cessez donc de jouer les coqs. Tournant le dos au blanc, elle s’approcha de la fenêtre qu’elle ouvrit silencieusement. - Quant à mon contact… Vous l’avez déjà. A bientôt, Soren. Puis sans se faire prier, elle se drapa d’invisibilité et se glissa par la fenêtre, empruntant la glycine qui longeait la façade de la demeure jusqu’aux premiers toit pour filer.